Un Son Para Pensarte

Es insolente pensar en ti
en términos de égidas,
de sortilegios contra soledades huecas,
y oscuras ausencias.
A mí me provoca soñarte
desnuda y anhelante.
Porque mi boca desea
degustar tu boca,
en ardoroso deseo de lamerte,
recorrerte y saborearte.
Elevarme entre cumbres imperiosas,
que claman por besos.
Deambular por tu cuerpo.
Llegar al lagar de tu deseo,
allí donde anida tu íntimo misterio.
Pensar en ti,mi compañera...
hoy evoca encuentros agitados,
húmedos,de sexo.
Encantadas comuniones
en el embrujo del ensueño.
Pensar en ti,me prepara para un canto,
que será susurros,jadeos....
Broncos gritos de nuestro son
de unidos cuerpos,
para el delirio completo.

                                          Jorge

El Rayo

A Hugo Bab Quintela
Amigo,actor,comediante,
dramaturgo.
Un gran ser humano.

Afiebradas madrugadas,
no insistan en el sueño.
El letargo no vendrá.
La energía que se expande
en mi mente de poeta,
recorre furtivamente,
cada célula de mi cuerpo.
Aliento de sentires destinados
a ser letra viva,versos como golpes
en la caja de mi alma.
Parto astral,génesis del arte,
que vindica mi pequeña existencia;
da cósmico sentido a quien soy.
Palabras escritas desde la memoria viva,
desde el amor.....
Desde la desesperación,
hasta cobrar vida propia.
Bullen en mi espíritu,incandescentes.
Crepitan hirvientes,
como brasas en la hoguera,
de mi ardiente mortero pasional.
Funden una aleación sagrada
entre los sueños y palabras anheladas.
Soy el médium poseído.
Soy mano,tinta hombre...
y soy poema afiebrado,liberador.
Recorriendo los eternos laberintos,
camino,pisando espejos
que se quiebran en mil pedazos.
Y reflejan mil imágenes; completas...
que laten entre luces y destellos.
Está cercana la sensación,
la inspiración...el rayo.
Estar nuevamente extraviado,
alumbrado,muerto,renacido,
Pues en el basto laberinto
de muros hechizados,
recibo ,al fin el relámpago.
Recio,luminoso,explosivo.
Ardiente....
Que golpea inclemente mi diestra,
para ser transformado en poesía;
aplacarlo en estas líneas.
Y,en el beso existencial,
Manchar mis labios con tinta.

                                         Jorge

Amor Sagrado

Fueron los días
de lucha por el amor.
Aquellos en que el amor pasional,
sensual y ardiente,
se hizo un solo sentimiento;
una sola caricia.
Y los días dedicados 
al más amplio y verdadero.
Al abarcativo sentimiento
 que el alma nos obsequia,
cuando abrimos nuestra mente al universo.
A nuestros semejantes.
A las naciones animales,
que acompañan nuestro camino.
El amor por nuestro planeta.
Por los entes vegetales 
que alimentan el aire,
con el fluido de la vida.
Por cada niño.
Por cada anciano.
Por el aleccionador pasado,
y la esperanza de futuro.
Amor.Por perpetuarnos.
Obstinada lucha por ser.
Por no trasmutar existencia,en olvido,
cuando nuestros cuerpos abandonen
este frágil plano fútil.
Fueron días de maduro crecimiento.
De aleccionarnos una vez más,
en este último tramo.
Cuando el beso endulzó todos los labios.
Cuando nuestro apretado abrazo,
fue el amor total.
Sagrado.

                                          Jorge

Elevado

Te distraeré de tus dominios
para que conozcas un barro
que es algo más que esa mugre
que se pega a los pasaruedas 
de tu enorme camioneta
de tracción integral.

Ven conmigo;te acompañaré.
Daremos un completo paseo
por una realidad presuntamente ajena.
Hijo dilecto del mundo QWERTY.
Forjado en pasiones androides,
de chips y micro ondas.
Alimentarás tus pulmones grises,
con un humo...verdadero.

No temas.
Saldrás casi íntegro.
Bienvenido al hábitat de tus miedos íntimos.
Vestidos con ropas que deshecharon los legos,
somos bellos,entre tus fobias...

Cruzarás las acequias
sobre tablas dudosas.
No queremos que te contamines
con nuestras aguas residuales...
por tu paso algo vacilante.

Comerás otras mieles y otros manjares.
Beberás el vino de la gente,
que sabe a eso mismo,sin trámites de moras,
frutos del bosque,taninos,ni maderas.
Solo a vino.

Vendrás con nosotros,
y bailaremos contigo.
Cantaremos y nos liberaremos
de dudosas confusiones.
De ignorantes temores.

Oirás ala mosca
zumbar en tu oído,
secretos que,antes siquiera intuías.
Y volverás a lo tuyo,exorcizado,
para ser un hombre nuevo...
Elevado.

                                     Jorge

Carta desde Buenos Aires ( Para vivir en un sueño)

Querido Hermano:

Afuera esperan los malvones ,

madreselvas en los alambrados,

.....y colorida hojarasca.

En la rama que sobresale de la vereda

del lado del tren,las hojas desean mostrarte

sus otoñales colores.

Los rieles brillan ,a la luz vertical y tibia,

del mediodía barrial,

y sus destellos se reflejan 

en los frentes de las casas bajas,

y las vidrieras de las tiendas de siesta muda.

Las calles te esperan,con su manto crujiente,

que los vecinos se empeñan en extinguir,

en fogatas nocturnas de aromático ahumado.

Aguardan que cruces la avenida.

Las baldosas extrañan tus pasos.

Y un camión asmático,

tose el traqueteo

 de su andar cansino y humeante,

con volutas de gasoil neblinoso y quemado.

La ciudad te recibe, con su rostro más sereno,

Con sus bestias a buen resguardo;

enterradas a perpetuidad,

bajo gruesas capas de adoquines y asfalto.

Ya selló sus sepulcros,el Ángel Gris,... con esmero;

y su final es un hecho:

Garras aplastadas; colmillos quebrados.

El aire huele a gloria,

a mañanas modorrosas;

a tardes de mate,en parques amplios.

A noches en San Telmo,de bohemia desvelada.

Buenos Aires te espera...como una novia nueva.

Aguarda,fresca y perfumada.

Es tuya.Te desea.

Con sus vestidos y colores de temporada.

Con sus viejos aires portuarios.

Y su amor por ti;

Intacto.

         

                                                        Jorge

El Señor de las Agujas

Que empiece a temblar,
pues voy tras un infierno que realmente queme;
que incinere piedades y filantropías impías.
Un averno de tiempos remotos,
actualizado,a nuevo,esperándote.

El chico de la mirada chueca,
vende muerte en la vereda,
enfrente de la escuela N° 6.
Se siente fuerte; conoce las contraseñas.
Será todo un lumpen,
si sobrevive para esa época de aires mortales.
Usa gorra de un equipo que no conoce.
Escucha melodías callejeras en su MP3,
en un inglés que imita en cómica mímica.
No sabe,no entiende,no comprende,no vacila.
Cambia polvo por lechuga,
vende rica medicina en pequeñas cartulinas.

Que empiece a temblar su amo,
pues iré tras sus demonios,sin armas ni temores;
blandiendo esta locura.
Voy portando banderas de clamores,
y una desición arisca,que lo hará bramar.

El chico de mirada torcida,
huye por los callejones,
salta verjas y descarta sus posiones.
Nada queda en su mochila,de veneno.
Ya no matará niños chuecos,como él.
Quizá una nueva suerte eche sus dados,
y la vida lo retenga entre sus brazos,
apretándolo.
Pero,ahora mismo escapa de un destino,
que ya no sabe de perdones,
ni corderos descarriados.

Voy ahora por su dueño,
la gran"fiera" de los "dealers".
Su miedo se vuelve tangible,
pues intuye que el final (previsible)
acecha en puertas y ventanas,
de su guarida de jeringas sucias.
Sabe que no hay salida,y frunce el ceño.
Los ángeles de muerte no se entregan.
Venden cara su existencia.

Hace tanto que me espera,
que el final de juego se le ha hecho carne,
y ,mientras aguarda escupe
restos de su mala suerte ,en la vereda.
Una estocada sin palabras,
recibe sorprendido en su pecho,
y al cabo,ya está hecho....
sin sangre y sin dolores,
se marcha donde oscurece antes.
Donde nadie lo conoce.

Los demonios no habitan en los cuentos.
Respiran,fornican,ríen y cantan...como vos.
Esas bestias exhalan un aliento,
que corrompe a los hombres y su temor.

                                                Jorge

Pescadores Costeros (Prosa Poética)

A la memoria de Yamandú:
Maestro de amaneceres costeros.
Faro que guió mi infancia de niño pescador.
No te olvido.

                    1

En las costas estañas
se dejan ver muchachos en el arrecife
marisqueando mejillones
Que harán las delicias de alegres turistas.
Obsequios del mar y del duro trabajo de sus hombres,
allá.....en el roquedal.
Serán el copetín de pequeños barcitos
que se apiñan en las ramblas de Piriápolis.

                    2

Para bajamar,en La Coronilla,las noches de luna,
grandes cangrejos Sirí de fuertes tenazas violáceas
terminarán su suerte en la olla.
Su exquisita carne se servirá en su propia concha,
y animará las veladas de alegres degustadores,
de pies secos y caras rojas.

                   3

En las playas de fina y blanca arena
más allá....en La Barra del Chuí,
la ágil pala cavará buscando blancas almejas
y pequeños berberechos,
para servir en las paellas su suave sabor marino.

                   4

En las grises escolleras de quebrados bloques,
heridos por antiguas tempestades,
los mediomundos se llenarán de pequeñas majugas
para la sabrosa fritanga.
Y en los días en que el viento del sudeste,
trae mar de levas a cuestas,
arriesgando un poco más la soga,
y las alpargatas en la restinga,
se llenarán copiosos baldes
con camarones frescos y brillantes.

                  5
Tras ellos,el pescador persevera,
esperando la llegada de jureles,
palometas,y plateados pejerreyes,
que se acercan al banquete,
y terminan en las redes.

                  6

Copiosa pesca;fortuna de un buen día,
de piel reseca y caras curtidas,
para los pescadores costeros,
que,alegres cocechan, tenaces, 
los tesoros del mar,jornada a jornada,
dura hazaña en la que pasa su vida.

                                             Jorge