martes, 21 de octubre de 2014

Escribir




                                A Inma

                               Amiga-poeta

Escribir



Escribir
a la luz de las velas
Escribir
a la medianoche
Escribir
a la media sombra
que llena la habitación
de preguntas
y duendes
Escribir
con mano dura
poemas blandos
Escribir
al temor a la muerte
y el olvido prematuro
Escribir
de rodillas…
temblando
llorando
sonriendo
Escribir
mis dudas arcanas
Redimirse
escribiendo
Escribir
amor
temor
soñar despierto
Escribir
con palabras soñolientas
(y aún así escribir)
Escribir
un poema
al mórbido halo
de la luna


              Jorge


lunes, 20 de octubre de 2014

Paseo nocturno




  Paseo nocturno



A veces,
los paseantes nocturnos,
llegan a una encrucijada
de los senderos.
Cada uno
parece llamarlo.
Es la propia noche
quien dirige sus pasos.
Flanqueado de cruces
suandar
se torna dubitativo
y lento.
El buen caminante
no elije
por sola razón.
Su corazón lo guía
por el camino
que lo espera.


                 Jorge

domingo, 19 de octubre de 2014

El engaño




El engaño



La locura sí,
la locura.
Mi problema
no es ser diferente
a otros.
Conozco el engaño.
Mi problema
es que los otros
son diferentes
a mí.
Soy legión.


              Jorge.

6AM- 8AM




6 AM – 8 AM



          6 AM

Cuando la noche
emitió sus últimos suspiros
de cristales de azabache,
salí de la casa.
En el horizonte,
el fuego cósmico
teñía el firmamento
de colores punzó.
Las nubes se estiraban
en llameantes dedos.
Abrí mis brazos,
desnudo mi espíritu,
y aspiré profundo
el aire fragante
de la mañana.


         8AM

En el claustro se la niñez,
las 8 am. refulgen
en las motas
de polvo de tiza.
Lentejuelas brillantes
del albo vestido escolar.
Gaviotas seguras
del rumbo matutino,
que volarán
en el aire prístino y fresco
del nuevo día.


                      Jorge

Poeta






   Poeta



El poeta
es un equilibrista
del horizonte infinito.
Sus sueños viven
entre la tierra y el cielo.

El poeta
no construye sus versos.
Los descubre en cada frase
y los comparte.
Es actor de la letra.

El poeta
contesta preguntas
que nunca se le han hecho.
Danza en sus rimas.
Es músico de la palabra.

El poeta
vive enamorado
de la inmortal utopía.
Su alma percibe
la cadencia del universo.

El poeta
eleva su plegaria
a la musa del delirio.
Invoca inspiración.
Transcribe el idioma
de lo eterno.

                    Jorge



martes, 7 de octubre de 2014

Domingo 18 hs.




Domingo 18 hs.



Suelen venir por la tarde.
Llegan durante la agónica
palidez turbia del anochecer
del domingo.
Los sé deambular
entre el patio y la calle,
y ya no tengo respuestas
para darme.
Salir a su encuentro
o desfallecer
frente al televisor
en la sala en penumbras.
El barrio jadea
la canícula de enero.
Suelen esperarme
hasta entrada la noche.
¿Por que temer
a sus juegos y risas?
No faltaré a la cita.
No debo hacer aguardar
a los sueños
por otro atardecer de domingo
blando y seco.

                          Jorge.

 

A mi Amiga Miki




A mi amiga Miki

En el principio,
aun niño,
dibujé
un galimatías.
Luego escribí
palabras.
Más tarde
conocí
el llamado
de la utopía.
Hoy escribí
un poema.
Mañana
seré
una idea.


              Jorge

Este Disfraz




Este Disfraz

(versión n° 1)


Cubrir mi rostro
Cambiar facciones
…otras
Ajenas o no
¿Cual soy?
Papel cartón
Un rojo diablo
con mis ojos pardos
Mutar es esta
salvación
¿Y el afiebrado
poeta noctámbulo?
Otro extraño
demonio de ficción
otra tarea otra visión
otras vivencias
Mañana tras mañana
ponerse la máscara
de mentir de trabajar
de obedecer
Soy el dueño
de la careta de papel
o le pertenezco
Quitarla por las noches
es un momento de valentía
Una satisfacción
Urgente
Sacarme este disfraz
Es siempre
un acto de redención


                     Jorge.

Un Cadáver Exquisito




Un Cadáver Exquisito


Un graznido salvaje.
Jote que avisa
a su pareja
el hallazgo.
Batir de renegridas alas;
brillante su mirada
desnudo su cogote
Lustroso  plumaje.
Traje de eterno luto
vestido de fiesta
salvaje.
Rasgará el inflado vientre
con rotundo pico
…navaja.
Vísceras hediondas
serán comida
que aliente la vida.
La carne a la loba
…promesa a sus crías.
Y lo pútrido,
a las moscas,
y blancos, bullentes,
ansiosos gusanos,
firmes invitados
al festín abundante.
El paso del tiempo
acaricia amoroso
la osamenta,
blanqueando la muerte
Reverdecen las hierbas.
Se abren al sol
pequeñas flores
amarillas.
Y, al cabo la tierra.
Al cabo, la vida
Urgente.

                Jorge