jueves, 31 de enero de 2013

De Furias y Sombras



Esperaba tras la puerta
con el corazón en estampida.
Abrigado en el escudo
de su casa, y una vida,
construida en el amor,
entre fidelidades y recuerdos.

Afuera,en la noche serena,
lo acosaban.
Con la ciega ferocidad de las sombras
a su favor.

Hechas de filos y de garras.
De espantos,y odios,y miedos.
pero en el íntimo lugar
donde se templan las ideas...
Desde esas entrañas;
le temían.

Se tornaban aún más agresivas.
Deseaban terminar su acecho.
Hacer presa en él.
Destrozarlo.
Devorarlo parte por parte,
y proscribir hasta su recuerdo.

Pero, esa noche, él se rehizo.
Confiaría su vida
a su propia energía,
dormida,comatosa, reprimida.
Juntando en su alma
todo el amor como arma.

Abrió la puerta.
Salió intempestivamente
de su encierro.
Protegido por su propia piel.
Los ojos centellantes,
un gesto decidido
y su fe inalterada.

Solo rugió,amenazante,
a las sombras mudas.
Avanzó unos pasos
con el ceño fruncido,
y los puños apretados 
hasta blanquear los nudillos.

Las furias,temerosas,
se escurrieron en la noche,
aterradas,sorprendidas,temblorosas.
Se desvanecieron
en el aroma de los tilos,
en el aire fresco...
En la calle adoquinada.

                            Jorge

Para El Palabrista



Deambuló por su habitación
como un león cautivo.
Recorrió una y otra vez
su acogedora celda.
Su alma era libre.
Un profundo designio
detuvo su andar.
Emocionado,
escribió en hoja limpia:
( nombre rimado)

                         Jorge

martes, 29 de enero de 2013

para" El palabrista"



Meditó sobre su sagrado
derecho al delirio;
en su humano sentido
de la ficción,
como realidad paralela.
En su corazón,
entibiado por el cariño.
Con claros caracteres
escribió:
Utopía.

                      Jorge

Gaviotas



Caminaré por la vereda
expuesta al viento.
La bajada hasta la rambla
es empinada.
Parece una carrera
hasta la costa,hasta las rocas,
hasta las olas inquietas.
Detendré mi obligada
bajada presurosa y trabada.
Recuperando el aliento
para mirar el vuelo silencioso
de las gaviotas.
Bellas,como emplumados
planeadores bicolores.
Suspendidas en el cielo
oteando la superficie agitada.
Ese placer íntimo
me conecta con su visión.
Con su mundo.
Un mágico momento de comunión.
Todas ellas planeando sobre el viento.
Buscando alimento en la borrasca.
Chillando a sus compañeras de bandada.
Entre ascensos y veloces picadas.
Volando sobre las olas,
sin tocarlas,
pasan raudas frente a mi.
Y mis sueños.....
vuelan con ellas.

                            Jorge

lunes, 28 de enero de 2013

La soledad de los dioses



Cayó como un relámpago
en una tormenta seca.
Rugió
cuando golpeó su puño de fuego,
en la roca plana
de las ruinas arcaicas.
El aire se llenó de un olor
metálico; ozónico.
El vapor tardó en disiparse.
Hacía ya micho tiempo
que el templo, a cielo abierto
yacía abandonado.
Ante la ira de un dios ignoto,
ningún sacerdote quedaba.
Ya no existían fieles
que entregaran ofrendas.
Ningún sacrificio en su favor.
Hacía cientos de años...
Las ruinas circulares tenían ahora
una roca partida y vitrificada,
formando un símbolo
solitario y humeante.
Una letra,que es un número,
que es una palabra.
De un idioma no articulado ya
por boca alguna.
Con un significado arcano y mudo.
La palabra de una deidad,
decidida a esperar,
sumergida en el olvido,
la llegada de una nueva era,
en su laberíntico templo solitario.

                                      Jorge

(ruinas tomadas del relato del gran
J.L. Borges)

XI



Una promesa de tus senos
entregados como ofrenda.
Una orgásmica saeta
que se eleva desde tu pubis
hasta el jadeo de tu boca.
La sensible dureza de tus pezones
reclamando caricias.
Mientras dentro de tu sexo
se contraen tus amores,
reteniéndome en ti.
Camino recto del espasmo
que me vacía dentro tuyo,
en un grito ahogado.
En una lágrima perdida.

                          Jorge

domingo, 27 de enero de 2013

El Palabrista



           1
Se levantó temprano.
Se sintió un desperdicio.
Tomó su cuaderno,
aun semidormido.
Escribió:
" Miserable"

          2
Desayunó liviano.
Café y una tostada
con queso blanco 
sin sal,
Insípido y gomoso.
Aun desnudo,escribió:
" Alimento"

          3
Pensó,
mientras se vestía,
en la jornada que le esperaba.
Debía superar
esa tendencia matinal
al suicidio....Escribió:
"Espíritu"

           4
El espejo del baño
le mostró su imagen diaria:
Un tipo con ojeras
disimuladas por los lentes.
Una barba de duende
hecha de espuma.
Se afeitó.
Al pasar por la cocina 
miró de reojo el cuaderno.
Escribió:
" Tiempo"

            5
Ya peinado y listo,
tomándose otro café,
pensó que estaba retrasado.
Escribió,impulsivamente:
" Suerte"

            6
Tomó el portafolio y las llaves.
Se paró frente a la puerta.
Se volvió, y se precipitó a la mesa.
Escribió,tembloroso:
"Trampa"

           7
Se sentó en la silla de siempre.
Miró el día luminoso
por la ventana de la cocina.
Garabateó:
"Esperanza"

           8
Abrió el portafolio
y sacó su pistola.
Escribió deprisa:
"Coraje"

           9
El estampido
sacudió la mañana.
En el cuaderno
que yacía en el suelo
se leía:
"Vida"

                Jorge

sábado, 26 de enero de 2013

( de amor 2)

Cuando regreses,
te estaré esperando.
Como siempre.
Con el corazón tibio
y mis manos apretadas.
Con mi conciencia velada
por tu ausencia.
Con mis ojos cerrados.
Esperando abrirlos
y encontrar tu mirada.
Sin horarios ni fechas.
Solo te estaré esperando.

Jorge ♥

(de amor)

El secreto del amor,está grabado en las piedras.
Está escrito en el mar.
Es cantado por el viento.
Susurrado a tu oido
por mis labios.
Danza en las copas de los pinos
mecidos por la brisa de la mañana.

Jorge♥

jueves, 24 de enero de 2013

Ausencia y final



Es hora.
La noche cierra las ventanas de la casa.
Las sombras llaman con urgencia,
queriendo entrar; invadir la estancia.
Golpean los vidrios, con nudillos
de viento y ramas.
Sentado bajo la luz amarillenta
de la única lámpara,
en la última silla.
Con mi cuaderno sobre la solitaria mesa,
niego la inminente mudanza,
con lacónicos versos.
Velaré en mi espera, hasta la madrugada.
Con la obstinada esperanza
de que regreses y digas
que fue un devaneo confuso...
Que traiga mis cosas.
Que ésta es nuestra casa;
nuestra historia;nuestra vida...
Pero las horas pasan,
con ese regusto mohoso de ausencias y finales.
Gira y gira sobre mí el tic tac fantasma
del ausente reloj,
del que solo queda, en la pared
una mancha clara.
Aun así insiste en recordarme el tiempo;
ese obsceno remedo de eternidades truncadas.
Falta poco para que amanezca,
y cuando deje la casa...
Cuando cargue con mi cuerpo
y lo empuje,sin piedad hacia afuera,
quedará en la vieja mesa,una nota.
Que te hará saber que,herido en mi costado,
estoy entero.
Que aún te amo.

                                                Jorge

martes, 22 de enero de 2013

Un requiem para Soledad



Si pudiera sacarte
de tu encierro hostil.
Si llegara,para socorrerte
de la prisión obscena
que retiene tu cuerpo...
Te abrazaría
e iríamos juntos
donde el sol te entibie.
Donde el salobre aire marino
llene tus pulmones.
Te daría a probar la ambrosía,
para redimirte de tu letargo ausente.
Si pudiera,
te traería hasta aquí,
donde el mundo te reclama.
Donde cada amor y cada palabra
quedaron suspendidas
en medio de la niebla y los presagios..
Si yo pudiera...
Pero rescatarte,es un atributo negado.
Tu cuerpo,corrompido,
ya no contendrá tu alma.
Jamás.
Ella si,fue liberada.
Solo queda recordarte,
y así traerte desde los laberintos
de la ausencia y el olvido.
Recordarte,
hasta la eternidad misma.

                              Jorge

lunes, 21 de enero de 2013

Para Andar



Me dicen que no podré.
( que desatino)
El que invierte cuerpo y alma,
lo consigue todo.
Son extraños los caminos.
....Y puede parecer extremo.
Pero mi victoria
es la contienda misma.
Gladiador de mi destino.
Dirán que es imposible.
Que te apartes.
Que no me mires.
temen que tus bellos ojos,
lleven la verdad a tu corazón.
Seguiré.
Cuesta arriba.
Con miedo,con tesón
Esperando darme vuelta
y verte.
Así, detendré mi marcha
para besar tus labios.
Para tomar tu mano.
Para andar a tu lado.
Mi amor.

                           Jorge

Baile de Disfraces



Correrán sus velos.
Verás sus facciones.
Monstruosas.
Y el sentido estético,
de estos tiempos
de delgados seres
blancos...
Bailarás,
tomado de sus garras.
En la cúspide del arrebato,
te abrazarás con las bestias.
El secreto de las apariencias,
te será revelado.
Se replegó tu mas íntimo rechazo.
Liberados ya.
Caerán máscaras y pelucas.
Te donarán su legítimo aspecto.
Ellos juegan a los espantos,
mientras sus amos,
llevan tatuadas en la frente
los verdaderos signos de la muerte.
Tapados por varias capas
de delicados maquillajes,
de alargados ojos delineados,
de sedosos cabellos,
y pieles suaves.
Ignorantes de todo,
se divierten.
Los amos juegan
a un carnaval
aparente.

                           Jorge

domingo, 20 de enero de 2013

Paraguay n° 1085( casa...tomada )



En cada rincón,
cada espejo,
cada mueble, de la casa,
habitan sentires.
Fantasmas.
Relictos de vidas
que dejaron su impronta
en la vieja casona,
más que centenaria
de la calle Paraguay.
Llamador de bronce,
y, al entrar, dos escalones.
La bella puerta cancel
de dos ojas vidriadas.
Patio largo.
A los costados,los cuartos.
El comedor,
y el antiguo carrillón,
que seguirá dando campanadas,
marcando,silente las horas,
en algún anticuario
de la Ciudad Vieja.
Baldosas de intrincados dibujos,
iluminadas desde la alta claraboya
de dos aguas.
Remata en una estancia
que alberga la cocina,un comedor,
el"primus" y su olor
a querosén quemado.
La radio, y mi abuelo;
sentado en su silla de mimbre,
escuchando fútbol 
en las tardes de domingo.
Nunca partió de allí.
Ni aun hoy,ya muerto.
Una vetusta escalera
de oscura madera lustrada,
lleva a dos bohardillas ,
donde conocí el sexo;
de mano propia.
Espectros amados
moran en ese caserón,
del barrio de Palermo.
Al sur de los ruidos 
del centro montevideano.
Mirando al río,
al horizonte.
A mi destino.

                   Jorge

La vieja casa familiar,descripta
en el poema,fue la casa de mis abuelos
maternos,y también la mía.
De hecho,en los papeles,ya no me
pertenece. Pero,mis amigos,pueden 
creerme. Muchos de los míos todavía
moran en Paraguay 1085-Montevideo

sábado, 19 de enero de 2013

Condor Huasi



Por las altas cumbres
desmayadas de abandono.
Por el aire liviano
de las alturas inhóspitas.
El rey de los alados
flota,planeando.
Volando alto.
Tan alto,que , el horizonte
se curva suavemente.
Oyendo el viento
pasar por sus alas,
extendidas,
de plumas crispadas.
Describiendo curvas amplias,
recorre el valle
rodeado de cerros,
de rocas y de hielos.
Buscando sustento
de osamentas y cadáveres.
El amo de las alturas.
El cóndor altivo.
Ese, no es tu enemigo.
Es el emblema vivo
de la propia naturaleza.
Hijo de Los Andes.
Vigía silencioso,
que recorre senderos invisibles,
oteando sus dominios,
desde el aire.

                            Jorge

viernes, 18 de enero de 2013

Elixir.


( Un tanguito )

Probaré
el elixir ardiente y fatal,
enajenado por tu entrega
intensa, sensual.
Abrazo de nuestros cuerpos,
fundidos en el delirio.
Recorreré
cada pista de tu afán.
Cada fuerza
y cada caricia fugaz,
con mi deseo
y con mi alma animal,
que te besa
desde el abismo.
desde la locura
de tu boca casi irreal.
Será el desguace
de mis sentidos.
                     Jorge.

miércoles, 16 de enero de 2013

Final

Solo.
Como un monolito
en la cima del cerro.
Enhiesto,
ante el viento helado.
Ante la tormenta alta.

Solo. Como un huérfano,
que no comparte
pérdida ni dolor,
intransferibles.
únicos.

Solo.
Como el grito desesperado,
de aquel que sabe que no podrá,
y aun embiste.
Con el pecho por escudo.
Con la idea como única arma.

Solo.
Como el anciano,centenario,
que dejó atrás amores.
Que vio partir afectos y odios,
en su camino largo,
entre los vapores de la memoria.

Solo.
Como el pedregoso islote,
más allá de la borrosa bahía,
abandonada a los elementos.
Exhibiendo las pobres ruinas
de un refugio de pescadores.
Ausentes...

Solo
Como el noctámbulo poeta,
que escribe afiebrado
en su madrugada insomne,
frases dictadas
por su loca inspiración,
y su bohemia.

Solo.
Como el último caballo.
Como el último tigre.
Como el último pájaro,
la última flor...
el último insecto.
La última gota de agua.

Solo.
El último de los humanos.
Entregando su cuerpo flaco,
a una tierra estéril,
a un sol extraño.
Respirando la ultima bocanada
de un aire que ya no es aire.
Soñando, en el final,
con el último delirio.
La última esperanza.

                          Jorge

lunes, 14 de enero de 2013

A Quien Corresponde



Te cruzas en mi camino.
Te busco sin buscar.
Te nombro sin nombre.
No puedo.
No puedo desplazarte.
Embriagas mi mente.
Ocupas cada escaño
del debate,
de mis ocultos sentires.
Destrozas mis candados.
Cruzas mis postigos,
invadiendo más y más
mi conciencia más salvaje.
Te cuelas por mis ojos.
Por cada lágrima que escapa.
Recorres mi cara,en una caricia,
salada,cristalina.
Entonces,
espero el llanto,
con mis párpados cerrados,
y lloro.
Lloro y amo.

                          Jorge

Malabrigo ( épica)


Los peces saltan
moribundos,
en la húmeda arena
de la irreconocible ribera,
sin orillas ni rompientes.
Frente al terraplén
de la aldea de Malabrigo.
El mal se ha marchado
en una loca huida,
hasta el ilusorio lugar,
donde se acaricia 
con el cielo.  

Los primeros en llegar
fueron los niños.
Bulliciosos;sorprendidos.
Recogiendo caracolas y cangrejos,
y peces y corales.
En sus manos,
en sus gorras,
en sus rotosas remeras.

Luego fueron las mujeres,
llamándolos a los gritos.
Llorando y ululando,
corriendo por sus hijos.
Gimiendo por los maridos.
Pescadores que zarparon
esa misma madrugada,
en remendadas chalupas, 
a buscar el sustento.
Raptados.
Con todo y navíos.

las mujeres arrastraron,
con fuertes brazos,
a sus críos.
A refugiarse en sus chozas,
de los altos de la playa
Y orando se encerraron,
a esperar las furias.

Una larga sombra
avanza desde el horizonte,
dejando oír un murmullo
antiguo y grave.
Pronto llegó,
como corceles en estampida.
Alcanzó la playa y se elevó,
como un gigante enardecido.
Su puño golpeó.
Destrozando chozas;.
borrando historias y plegarias.
Hasta calmar su furia
de remolinos y espumas,
dejando un páramo,
olvidado por los vivos:
La agreste playa solitaria,
de paraje Malabrigo.

                              Jorge

sábado, 12 de enero de 2013

El Caminante ( Mistico lV )



Por el camino
de las almas perdidas,
anda,decidido,
el anciano.
Ciego.
Desnudo.
Con los blancos ojos
abiertos.
No es
otro extraviado espíritu.
Marcha,con paso seguro,
por el desierto...
Maldito.
Donde la vista
es un inútil sentido.
Va por el vasto
salar invencible
donde no hay
una senda visible.
Donde nadie se cruza.
Vieja momia
del saber eterno.
El no ve,ni oye.
No se voltea 
ni se detiene.
Solo murmura
su desdentada boca,
una oración,que convoca
a los confusos difuntos,
a seguirlo.
Repite: (plegaria)
".Ya perdónalos.
Permíteles llegar
a su destino final.
Dales a ellos,
la piedad que me es negada.
Te lo ruego como tu siervo;
Te lo pide tu esclavo.
Soy su guía,
en el suplicio de franquear,
el invisible laberinto
de su suerte.
Tu que me diste la tarea,
otórgales la bendición
de la muerte.

                       Jorge

viernes, 11 de enero de 2013

A Popov



Te hice reir.

te hice soñar.
Salté,canté.
Te hablé en tu idioma.
Ese,que pareces haber olvidado.
Busqué y busqué
en mi baul de juegos 
y trucos tibios,
aquel que pudiera hacerte feliz
aunque sea por una función. Fui tu alter ego impensable.
Siempre creíste que yo
solo existía en la arena del circo
Quizá tengas razón.
Si aun habita en ti
El niño pr el que viví
tanto tiempo maquillado.
con mi etrna gorra de cuadros
mi nariz y mi peluca.
En realidad,amigo...
Te debo una
Tu me hiciste equilibrista.
Tu me hiciste poeta,payaso.
Tu creaste al artista.
Yo...
solo representé
el espectáculo que soñaste,
Cuando eras un crío.
A la memoria de l gran Oleg Popov


Popov,joven,con su clásica gorra a cuadros,su peluca y su nariz roja(circo de Moscú)
El gran Oleg Popov.El payaso poeta,a sus ochentay pico sigue siendo un gran artista. Vive en Alemania,casado con una dama mucho menor que él. 

El secreto de los volcanes



Cuerpos minerales.
Hijos del divino
fuego ancestral.
Duros cristales.
Prometiendo culto,
al magma primigenio
que sopló ardiente.
Amamantó con soles
y con manjares calientes
a su prodigioso hijo.
Tus tetas,
en letárgico sueño,
aun regresan del
latiente corazón terráqueo,
y manan su leche
de lavas y basaltos.
Poderosos creadores
del planeta vivo.
Entregan 
su abrazador alimento,
que destruye
y que construye.
Modifica y tiembla.
Nos conmueve, ignorantes
de sus maternales
explosiones.
Amores eternos,
entre el fuego y la tierra.

                        Jorge

miércoles, 9 de enero de 2013

Casi Humano



Subiré por tus piernas
deslizándome.
Desde el sueño.
Convertido en serpiente,
recorreré cada curva
y cada poro,
de tu tibia piel.
Mi hendida lengua
reconocerá tu aroma.
Sutil perfume de mujer.
Abrazaré tu cintura
y cruzaré,lerdo,
tu espalda.
Bajo tus axilas
encontraré el camino
hasta tus senos.
Paladearé los erectos signos
de tu placer.
Envolveré tu largo cuello
y,por fin,
tus labios.
Los besaré como nunca
humano alguno lo hizo.
Abiertas mis fauces,
retraídos mi colmillos,
por no lastimarte.
Recorreré tu boca
en un alocado éxtasis.
Al fin,
despertaré de mi sopor.
Asustado,
miraré mi cuerpo...
fresco y brillante.
Seguiré mi camino,
dejando atrás,
colgando de una rama,
mi antiguo disfraz .
Seco.
Opaco.
Ajado.

                    Jorge

lunes, 7 de enero de 2013

Lágrimas de Fuego


Las ramas retorcidas
del gigante vegetal,
mudas,
no apelan su condena
al hachazo.
Pena de muerte anunciada.
Hoy sublimada 
en la brasa ardiente,
que chisporrotea un aria
sibilante y aguda.
Criatura de las llamas.
Torbellino de lágrimas ígneas.
De furia y de cantares
amarillos,rojos,naranja.
Te atizan y alimentan,
y te consumes y bramas,
en explosiones,
en gritos,
en ardientes llamaradas.
Y refulges,
en tu agónica laceración hiriente.
Y te tiznas, y te enfrías,
con tu corazón
aún candente,
esperas.
Moribundo,latente,el soplo
y la madera,
para renacer en nuevo incendio,
que crepite en la noche.
Fénix de fuego y de queja.

                                Jorge

sábado, 5 de enero de 2013

Recuerdos de la Eternidad



" Una infinita duración ha precedido
a mi nacimiento.¿Que fui yo,mientras
tanto?Metafísicamente,yo siempre he sido yo;
es decir,cuantos dijeron yo, durante ese tiempo,
no eran otros que yo"
                                   J.L.Borges


La inmortalidad.
Vana persecución
de una idea errónea,
concebida desde el ancestral
temor a la muerte,
es algo menos complejo.
Natural.
En la idea.
En la acción.
En pasado y hoy.
Está presente.(siempre)
Es la existencia misma;
la continuidad inobjetable.
Todos somos inmortales.
Repetimos la vida
en secuencia con la muerte.
Coexisten en un espiral
sin principio ni final.
Y, mi humilde condición
no puede traducir
ecuación tan sencilla.
Vivir un laberinto continuo.
Una noche con su día.
Una cepa con su acodo.
Una madre con su cría.
Así transcurre la cadencia:
Infinita.
El final es el principio.
La muerte deviene 
en nueva vida.
Repetida,
como un mantra .
Eterna.

                      Jorge

viernes, 4 de enero de 2013

Derecho Adquirido ( Dedicados)



A Eduardo Galeano


Una vez más
mi corazón recibió
la visita que esperaba.
La Utopía llenó mi alma.
Trajo sus presentes
más queridos:
Sueños que realizar.
Amores que desear.
Mundos que construir.
Que sería sin su impulso 
decidido.
Recuerdo al poeta
que solícito me habló
del derecho al delirio.
De no perder 
el reflejo onírico.
De hacer del mundo
un sueño posible,
como es posible la quimera
que habita cada verso,
cada bella pasión.
Cada mentira posible,
que construye tantas verdades,
como almas las desean.
Intentaremos siempre
cambiar nuestro universo,
pues de hecho,
ya lo hacemos.
En todos los momentos.
En todos los detalles.
En el grandioso espíritu
que recorre las pasiones.

                        Jorge

jueves, 3 de enero de 2013

Como un Loco



Mi deseo te reclama
sin saber de tu cuerpo,
bendecido
por visiones afiebradas,
que nadan torbellinos.
Interminables.
Que marean mi conciencia
alterada por ensueños
de tu imagen.
Como un loco,
te deseo.
como un loco,
te espero.
Como un loco,
te construyo,
modelándote con la arcilla
de todos los delirios.
De todos los poemas.
En mi hueca soledad
alucino tu presencia.
Palmo a palmo
te recorro,
entre jadeos y caricias.
Decifrando el logaritmo
de cada curva,
de cada abrazo,
de cada gemido.

                   Jorge

Hijo de la Cantera



Te fuiste
cuando me distraje
del culto a tu mirada tibia.

Partiste
cuando, desprevenido, quise
empañar espejos de vanidad,
con mi aliento imposible,
en este solitario receso.

Te ocultaste
entre risas de juegos.
Mi deseo coaguló,
mientras, lerdo goteaba
rezumando 
hasta la vieja alfombra,
gastada y sucia.

Estabas festejando,
cuando escapaste
de mi amorosa prisión
de algodones de azúcar,
y manzanas al caramelo.
El reloj d péndulo
se detuvo con tu partida.

Grité;
y no sonó mi voz.
Lloré;
y mis lágrimas se coagularon
en mis ojos opacos.

Quise buscarte.
Correr a tu encuentro,
pero, el pedestal y mis piernas
son una sola piedra.
Mis brazos nunca te abrazarán,
pues son mármol
de la misma cantera.

Mi Dios creador
terminó de esculpir.
Dio final a su obra.
Y me cubrió con un lienzo,
que, ni siquiera siento.

                              Jorge

martes, 1 de enero de 2013

Medium



Hoy habré de evocar
los perdidos sueños
de poetas muertos.
Las rimas que nunca escribieron.
Los versos jamás publicados.
Pues la muerte,
helada compañía de la vida,
vino por ellos,
antes de lo previsto.
Y les ha cercenado mucho tiempo.
Los ha obligado
al extraño sonambulismo eterno.
A un antiguo mutismo,
vedado al mundo de los vivos.
Hoy seré la voz de ellos.
Difuntos artistas de las letras.
Eternos viajeros de las rimas,
de la palabra escrita;
Anunciada...
Prometida.
Hoy habré de traerlos a la vida.
Pues ya es un infortunio
saberlos evadidos de este mundo,
hostil, y acaso ajeno.
Los distraeré de su nuevo oficio
de almas guía,
inspiradores del arte de los ensueños.
Entonces hoy, nuevamente,
los convoco a la vida.
Pues su corazones aun laten,
en la universal herida.
Porque la magia siempre vuelve.
Porque el arte, eterno, acude
al reclamo de las almas sensibles.
Perdidas.

                                 Jorge