miércoles, 31 de octubre de 2012

Luna Oculta



Ebrio,
en la noche 
del barrio de Pompeya,
levanté una baldosa floja,
movido por confusos
y alcohólicos
laberintos de ideas vagas.
Una luz fría
me puso de rodillas.
Desde abajo,
desde un equívoco infracielo.
La luna  iluminó mi rostro,
palideciendo mis facciones
con especral efecto.
Blancura de yeso,
maquillaje de mimo.
No dudé.
Devolví la improbable tapa
a su lugar,
cubriendo el abismo.
Seguí mi vacilante camino
sin hacerme preguntas,
sin respuestas.

                     Jorge

martes, 30 de octubre de 2012

La Emperatriz



Puertas que se abren,
pasos que se acercan.
taconeo golpes
avisos.
Zapatos que suenan
ecos abismos.
Tres golpes cortos
secos,seguros
piden respuesta.
Al otro lado 
de la clausura de madera,
El apoya su espalda
y actúa su silencio.
Luces apagadas
en la casa guarida
Y ,por un momento lánguido,
la puerta no existe;
se evapora en un realista
acto mágico.
Una mujer, segura,
mira la nuca transpirada
del hombre de ojos cerrados.
Puños cerrados
hasta la herida.
Los zapatos de tacones
son altos.
Él, en pantuflas,
presiente,desde abajo.
Fantasmas amantes,
separados por eras.

Ella apoya 
sobre la cabeza temblorosa
de su amado,
una carta,boca abajo.
Es La Emperatriz,
el tercer arcano.

                   Jorge

lunes, 29 de octubre de 2012

Zabaleta



Suena un piano.
Reverbera,
entre las callejas angostas,
y los frentes de ladrillo hueco.
Es tarde la noche
de concierto.
Sonata Claro de Luna,
se deja oír,
en medio del silencio negro.
En la villa" La Zabaleta"
suena Beethoven.
Son las tres de una madrugada
de pasadizos vacíos.
Suena raro,este sitio.
Los habitantes 
del paupérrimo asentamiento,
se encuentran todos dormidos.
Todos ellos,todos
sueñan que están despiertos.

                               JORGE

Elemental



Puedo escribir
las palabras que conecten
con las manos sangrantes.
Vidrios quebrados en mil pedazos,
verdes,marrones,blancos.
Caricias de dioses oscuros.
Puedo describir emociones,
desleidos colores
ocres,grises,sepias.
Paredes pintadas
sobre papeles pintados,
ajados.
Puedo soñar
caminatas descalzo 
sobre piedras candentes.
Volcán amenazante, antiguo.
Matriz caliente,
olor a pies quemados.
Puedo decirte
soy poeta.
Y estoy tan loco
como los demás locos
que apuran veredas.
Avenidas repletas.
Locuras de conceptos blandos,
viables locuras normales.
Puedo delinear frases de amor,
y gritarlas bajo el paraguas,
en medio del aguacero,
que apaga mi voz;
que impone su música
elemental.

                      Jorge

domingo, 28 de octubre de 2012

Azulejos

( Serie: Dedicados)

Azulejos del patio andaluz
caricias del Rosedal.
Azulejos teñidos de Amor,
de llantos, besos, afanes.
Que pueblan queridos lugares
de la vida.
Azulejos de lágrimas y carmín.
De frescos,húmedos momentos.
Con aromas caseros,
de diseños seguros,conocidos,
pasionales.
Te cobijan.
Alma de azulejos.

              Jorge

A mi amiga Silvia Copello.

Plegado



Los recuerdos
sobrevuelan mi cuerpo
doblado sobre el papel.
Solo es seguro el pasado
imágenes plasmadas en la memoria,
que giran, calesita ecléctica,
que hablan, grabaciones ruidosas;
que leen los libros ocultos
de quienes no tienen escrita
su historia.
Leen ficciones,
que  son las biografías
de los callados.
Doblado sobre el papel.
Ficciones del mundo posible,
que habitó.Seguro.
El futuro
es un cálculo de probabilidades,
vacío, en blanco,
tamaño oficio.
No vivido, no imaginable.
Nada imposible lo es.
El presente soy yo,
plegado sobre mi mismo;
intuyendo libertades,emociones.
Vomitando versos, casi gnósticos.
Seguro de nada.
Y el remolino de ideas
que asola mi universo.
Y, probablemente, tu carta,
que grita, desde la caja de cartón,
la noticia de tu abandono.
El presente grita tu pasado.
No conoce días por venir.

                               Jorge

viernes, 26 de octubre de 2012

Tu Viaje



Camino en puntas de pié;
casi no  toco el piso
de pinotea encerada.
Pongo en cada paso
la dolorosa vocación
de levitar.
Pero una tabla cruje,
maldita y floja,
y rompe el encantamiento
que me hacía etéreo,
invisible, ausente.
Te escucho toser
en la habitación cerrada.
Espero como estatua,
que sigas dormida,
envuelta en los laberintos
de las pastillas de colores.
A veces creo que sos vos
la que se está haciendo invisible,
imperceptible.
Y medro por la casa,
leonino, preso.
Buscando alivio
en el repetido movimiento.
Embotada mi mente,
gritos y susurros.
Temores y confesiones
de una espera
lúgubre.
Aguardo el final
como se espera un cuchillazo
aterrado y mudo.
Me acerco a la puerta,
que antes separaba,
el mundo entero, 
de nuestras intimidades.
Y escucho los gorgoteos
de tu respiración despareja.
Voy hasta la cocina,
me acerco a la pared ,
de azulejos fríos,
apoyo mis labios,
y lloro tu agonía,
y la orfandad,
mi doliente compañía.

                    Jorge

Claveles



Amo el momento
en que el pimpollo
del clavel rojo
se abre en flor.
Único
entre tantos otros claveles
Rojos
que hoy devendrán
en flores.
Amo ese instante de gloria.
Amo su belleza,
por no ser única,
ni abstracta.
Por ser únicamente
un clavel
rojo.

                   Jorge

miércoles, 24 de octubre de 2012

La Inmortalidad



Los ciclos
que, si se eternizan,
se pierden.
Las eras
que por acotadas
tienen valores eternos
en nuestra escala 
de existencia.
Los Distintos.
Que le dieron alcance
a la historia,
y permanecen.
Las plantas,
que tal son,
que si no se las quitas,
su vida es eterna
entre brotes,gajos;
a cada esqueje
una nueva vida.
Y yo.
Si, yo mismo
tras la búsqueda
mágica del arte.
De lo perpetuo.
De lo inmortal.

               Jorge

martes, 23 de octubre de 2012

El camino espiral



Tomarse el más difícil
de los caminos,
la perpetua curva cósmica,
que repite,
formando una senda
hacia el centro
nuestro, protegido,
oculto, instintivo
centro.
Recorre el más largo
de los trayectos,
que lleva al claustro,
donde habita el conocimiento.
Ya iluminada, mi alma,
saldrá disparada
hacia afuera;
como si el espiral 
fuera cuerda,
muelle que se corta,
de golpe,agonía y muerte
del reloj, un golpe de luz,
que me lleve afuera.
hacia el universo,
tembloroso,asustado,
renacido.

                             Jorge

lunes, 22 de octubre de 2012

Poeta

Soy poeta.
Porque los amaneceres
deben poder ser vistos,
aún con los ojos cerrados.
Soy poeta.
Porque nadie 
ha construido puentes
que no vayan a ser cruzados.

                               Jorge

domingo, 21 de octubre de 2012

Orquesta Celestial



" Voy tras una lluvia
que, de veras moje "
                    I. Solari

               1
Voy tras una tormenta
que grite cutre,
y estalle en luces
y en nubes broncas,
bajas,oscuras,ominosas.

                2
Voy tras la alta 
sinfonía celestial
Que representará,
a toda orquesta,
entre timbales,piano, oboes
Su magna obra
de sonidos,luces,olores.

               3
Voy tras el silencio hueco,
tras la naturaleza misma
que detiene su aliento
antes de que estalle
la furia enardecida,
de los vientos ululantes,
las luces blancas,
que el rayo lanza, raudo,
hiriendo el cielo.

              4
Voy tras el poderoso 
llamado del trueno,
desatado en alarido
de reclamo.
Y, espero alcanzarlo
justo a tiempo,
para alimentar 
de fuertes sensaciones,
el contacto animal
de mi naturaleza inquieta.

              5
Voy tras una lluvia
que realmente moje.
Que empape mis ropas,
recorra mi cuerpo,
y exalte mis sentidos.

                      Jorge

sábado, 20 de octubre de 2012

Mamá



Te nombraré,
con mis manos agarradas
una a otra.
Gratitud
de compartir tu vida;
pues me legaste el mundo,
y, dejaste que haga con él
las cosas en las que creía.
Te nombraré
desde mi alma de poeta,
que supiste incentivar
desde tus lecturas,
y tu amor por la vida.
Por cada enseñanza
impartida con amoroso
y severo coraje.
Gratitud
de ser fruto de tu vientre,
universo vital,
promesa de perpetuidad.
Te nombraré 
con los ojos entornados,
y los brazos abiertos.
Mamá.

                   Jorge

Poesía Compartida

Poesía compartida

Si caminan las sendas
que yo ando,
seguro mirarán
donde yo no veo-
Marcho ensimismado
en una frase
que todo lo abarque.
En un verso, sentido,
universal.
Si contemplan mi actitud,
podrán pergeñar fabulaciones
que hablen de un hombre serio,
con la mirada perdida
y una expresión soñadora.
Si noto su presencia,
si me sacan de mi sopor
de ensoñaciones,
de rimas abiertas...
Podremos sentarnos
en mi banco preferido.
Intentaré leerles un poema.

Jorge Vinitzky

Despedida Intima



Porque tu presencia
ronda los oscuros muebles de la sala.
Porque aún escucho el suave raspido
de tus pies en la alfombra.
Porque te niegas a partir,
dormida entre terciopelos y sedas.
Tu gato, taciturno y viejo,
se friega ronroneando,
contra el pedestal de tu ataúd.
Tu rostro, sereno,
al parecer a conjugado en él,
todos tus rostros.
La suavidad de niña,
la lozanía de la juventud,
los caminos trazados por la vejez.
Tu cabello, rubio ayer,
antes, castaño,
Luce, hermoso, su verdadero
tono ceniza.
El dolor ya escapó de ti.
Se te ve serena y bella;
yo no velo tu muerte,
velo la despedida.
Te escucho, entre manteles y flores.
Te veo, entre la habitación y la cocina.
La madrugada aún está lejana.
La noche se alarga,
como una lerda masa viscosa.
No siento otra pena
que saber que se llevarán tu cuerpo.
Tu amado cuerpo.
Te dejo sola, un rato,
y bajo hasta la avenida,
ventosa, vacía,
y paseo entre sombras,
con un aire saturado de humedad
y premoniciones..
Caminé unas cuadras
y entré en un vetusto bar,
donde dos parroquianos borrachos,
me miraron como notando en mí
la compañía de tu muerte.
Bebí un trago ardiente,
y, despuntando el alba,
volví a la casa.
Las velas iluminaban
la bella estatua que eras.
Te mire,
lleno de arcaicas emociones.
Los golpes a la puerta
terminaron con mi somnolencia alucinada.
Venían a buscarte.

                               Jorge

jueves, 18 de octubre de 2012

Colonia Vieja



A Colonia del Sacramento,
y su ciudad vieja.
Inspiradora.



Entre los angostos pasajes
de florales ventanas,
antiguas casas.
Esquinas sin ochava,
empedrados desparejos.
Calles sin vereda.
Juego de duendes antiguos
que, escondidos a la vuelta,
avanzan a nuestro paso,
y no se dejan ver.
Suave brisa con sabor a río
y perfume de madreselvas.
Una plaza vacía.
Recuerdo pagano
de lides,
perdidas en laberintos
del tiempo
de Colonia, la vieja.

                         Jorge

miércoles, 17 de octubre de 2012

Condenados



Vuelan papeles.
Estoicos.
Valientes papeles
con tu voz.
Rosados, amarillos,
blancos.
Gritan,claman.
Papeles con tu voz.
Se arremolinan entre el viento
y la llovizna muda.
Van a dar al asfalto mojado,
algún parabrisas.
Al poniente de la avenida.
Llegan a manos ignotas,
que los arrugan en un bollo,
olvidado en la vereda estrecha.
Alguien toma uno y lee.
Las letras saltan a sus ojos,
como palomas.
Como balas.
Y con el tiempo, el olvido.
La plaga endémica
que cierra ojos y tapa oídos,
que descuartiza destinos
y los condena a la abulia
de la mediocridad
y la bajeza.
A la anestesia, 
que duerme voluntades.
Que invita a sus ángeles preferidos:
Miseria, hambre,
que consuman, sin piedad
nuestros sueños y esperanzas.

                               Jorge

martes, 16 de octubre de 2012

Rosas Sirias



Noches,
de insomnes batallas.
Dedos golpeteando la mesa
de la penumbrosa
solitaria sala.
Soñando despierto,
con su conciencia
casi desenfocada.
Ubicado en un escenario
alucinado
con decorados viejos.
Allí.
Allí, en un costado,
representando un ensueño fatal.
Confesando abyectos actos,
olvidados en el día.
Retornando, sin falta,
por la vigilia duermevela
de las noches.
Regresan para actuar
las escenas más escabrosas,
una y otra vez,
con sutiles modificaciones,
hijas del deterioro
de la memoria.
Hoy, una discusión airada.
Luego, una pelea oscura.
Y, después,
la maldición certera,
que hiere de muerte
al amor.
Que asesina
sentimientos blancos.
Que marchita
en un instante,
las rosas sirias
de tu jardín cercado.

                       Jorge

Estado de Gracia



Hemos llegado asta aquí.
 Somos Roma.
Los hijos del imperio.
Aún vive en nosotros
el circo convocante
de furias.
Rostros inflamados,
gargantas vibrantes,
sudores agrios.
Acudimos a la arena
en un ritual atenazado
a la memoria colectiva
de la especie.
Perfeccionamos
juegos de muerte.
Ayer, gladiadores.
Ayer, la fiera,
atacando asustada
a prisioneros
que ya estaban muertos
cuando fueron doblegados.
Hoy hemos devenido
en deidades,
feroces; locas.
Torturamos y matamos
por la gracia sagrada
de nuestro antojo.
Nuestros planetarios vecinos,
aquellos que sacrificamos,
se encuentran 
en estado de gracia.
No los mueve el odio
gratuito y vil.
No hay en ellos
ansias de tortura.
Aman.
Pues los he visto sufrir.
Ellos son las otras naciones;
las que callan y esperan,
aceptación y piedad,
que no llegan.

                        Jorge

domingo, 14 de octubre de 2012

Cambios



Estoy cambiando
permanentemente.
Agitado viento del ave fénix
alas que me hacen girar.
palabras conjuros,
ejercen fuerzas
que mutan los planos
de mi conciencia.
...Tantas veces.
Vertiginosamente.
Soy yo mismo.
Y, mañana seré otro
yo mismo.
Sin pausas, constantemente.
Y temo no saber
que lugar ocuparás tú
en mi permanente cambio.
El arte empuja;
y son un aquelarre
las musas que, serenas
me acompañan.
Son decenas de ellas
amada inspiración.
Atardeceres,
amaneceres,
en sucesión frenética.
Cambio.
Muto conceptos
según la carta arcana
que reciba.
Casi una esquizofrenia
poética, apurada, bella,
que dicta frases como lunas,
que escribo febrilmente.
Y no sé quien seré mañana;
quien tomará tus manos
y besará tus dedos 
y tus palmas..
Estoy cambiando.
Y, en este tiempo 
de oscuros plumajes,
poemas, palabras
de mi alma intacta,
me hacen crecer.
Nos conocemos.
Sabes de alguna manera,
que ocurrirá conmigo,
cuando no sea ya
capaz del cambio.

                         Jorge

sábado, 13 de octubre de 2012

Victoria sumergida



Subiste al tren,inquieta.
Partiste justo en hora
con una mochila exigua 
como único equipaje.
Pasaron raudos y ajenos
paisajes de campo suburbano,
y estaciones con pocas personas
que se perdían, presurosas
en andenes de cemento gris.
Leías una novela, que no leías.
En tus auriculares sonaban melodías
que no escuchabas.
Llegaste, al fin, al destino costero
que tantas veces elegiste
y fuiste al viejo hotel frente a la playa,
con reserva desde ayer.
En la espartana habitación
te quitaste la ropa.
Llevabas  bajo ella
el traje de baño rojo.
Te viste al espejo.
Te viste bella. Te deseaste.
Tomaste una toalla y bajaste
a la arena descalza.
El atardecer marino te esperaba
ruborizando nubes.
Los turistas se fueron marchando,
entre sombrillas multicolores plegadas,
y el griterío exasperante 
de niños inquietos, bulliciosos y alegres.
La noche llegó, morosa.
La esperabas tendida
sobre el toallón hotelero.
Envolvió tu mirada un cielo
con tantas estrellas...
para tus ojos cansados.
Las olas susurraban locas canciones
mientras acariciaban la arena áspera.
Tu ojos, entornados.
Pellizcabas tus erectos pezones
bajo el sostén rojo.
Viniste en busca de una noche 
de placer especial.
Tocaste suavemente tu sexo,
entregada por completo al goce.
Tus dedos buscaron hondo.
Arqueaste tu espalda
y explotó tu deseo en contracciones,
que subieron, desenfrenadas, por tu cuerpo.
Contigo hiciste el amor,
hasta yacer extenuada.
Luego, fresca y desnuda
como una pálida diosa,
caminaste por la cercana escollera
y, ya en su oscuro morro,
acercaste tus pies al borde rocoso.
Tus dedos colgados al vacío húmedo.
Abriste tus brazos
como una victoria griega,
y te entregaste a la noche
satisfecha y perdida.
Seguro descansas en las entrañas
saladas del mar eterno.
Útero madre
que aceptó recibirte,
como una ofrenda.

                      Jorge

viernes, 12 de octubre de 2012

El Zahir



Vendí mi casa y mi automóvil.
Vendí mi austero mobiliario.
No tuvieron que regatear conmigo
quienes compraron mis ropas,
mis zapatos.
Vendí mis lentes de miope
y mis amados libros
Regalé el obtenido
de mis compulsivas transacciones,
a los locos de las calles,
a los niños de ojos grandes 
como lunas y soles,
grandes como sus perdidas ilusiones.
Desnudo y vacío
llegué ante los arteros jueces,
dueños de miserias y traiciones,
y a ellos ofrecí mi única posesión:
Mi alma eterna, por unas pocas
monedas de plata.
Pagaron mi precio raudamente,
arrojándolas al suelo.
Solo tomé una,
dejé el resto a sus pies.
Esa moneda,el zahir de plata,
descansa en el bolsillo
de un viejo librero ciego.
Y yo, ni siquiera ya humano,
remedando al Golem,
me perdí en la niebla
y en la noche.

                         Jorge

jueves, 11 de octubre de 2012

Al mago


Sin tumbas



Lluvia como yeso
polvo que cae en la plaza
soñada a diario,
y cubre los canteros
de una extraña
seca nieve profana.
Cual será el ciclo
de las tormentas impías
de alumbre acre
que todo lo arruga?
O es una ocasión única,
en el país de las maravillas,
espejos,horrores,conejos.
En el parque
todos detienen su discurrir
Alelados.
En un instante
serán estatuas de sal
que deje a su paso
la llovizna astringente.
Podrás verme, sentado,
en los blanqueados mosaicos
del patio andaluz.
Reseca momia grotesca.
Sin tumba.
Esperando la llegada
de pintores artistas poetas.
Únicos invitados
a la macabra fiesta
de cueros opacos,
pastos resecos,
árboles desnudos,
Paisaje
de la infeliz taxidermia
del apocalipsis.

                   Jorge

martes, 9 de octubre de 2012

La hora del cubo



"Vivo en un cubo.
Mide unos 4x4x3mts.
Claro está que no es básicamente
un cubo, en un sentido
estrictamente geométrico .
Pero, amigos: Créanme.
Yo vivo en un cubo".
                                 Jorge

La habitación ,
donde se refugia
este escritor vespertino,
se transforma cuando,
tras arribar, cierro la puerta.
Apoyo en ella mi espalda
y suspiro.
Entonces... ocurre el prodigio.
Crecen en la estancia escueta
bosques y enredaderas;
musgos, flores,praderas.
Las olas besan salobres costas,
refrescadas por súbitas sudestadas
y lloviznas persistentes.
Desiertos infinitos.
Cielos que se suceden
en amaneceres rojizos,
azules noches estrelladas.
Tormentosas nubes ominosas.
Resplandores de lejanas fogatas.
Pasiones ocultas;
laberintos,espejos sueños.
Amigos lejanos llantos.
Mundos nuevos.
Una ventana pequeña;
acostumbrados vecinos,
espías del nocturno poeta.
Musas que apoyan sus senos
en mis hombros,
cuando leen mis textos.
Y pellizcan mis orejas.
Y el reloj inmutable,
que avisa.
Es la hora en la que todo
comienza a desvanecerse,
mientras frenético,apuro
los últimos versos.
Y los muebles ya son los muebles.
Y la cama,ya no es un barco.
Bosques,mares,desiertos
y soñados amores, 
se esconden 
en el mágico cubo,
resguardados 
por mi secreto conjuro.
Solo las musas
duermen conmigo,
abrigadas.
Por la mañana
saldré a hurtadillas,
por no molestarlas.
Ellas esperarán mi regreso.
Fieles compañeras.
Amadas.

                         Jorge


domingo, 7 de octubre de 2012

El Niño pescador



Quizá sea 
que la vieja rambla
tiene secretos íntimos.
El niño que habita
el hombre que soy.
Alma revoltosa,
que solo caña y boya,
y la escamosa,
iridiscente esperanza
pueden redimir.
Tal vez 
las inmutables rocas
aun murmuran con las olas
cuentos de corvinas,
así de grandes...
Diosas impías,sirenas
que cantaron su canción,
cuando el botija se perdía
en el cuerpo,
púber doliente,
de deseo nuevo.
La cita con quimeras
y carnada continúa;
la rambla es un paisaje
que cambió de locación.
Ella y el niño pescador,
habitan hoy lugar seguro.
Protegidas reliquias
tesoros de la memoria.
Alimento de la musa
que dicta versos,
susurrando a mis oídos
en voz baja.

                      Jorge 

Payasos en el Paraiso



Cabriola
y carcajada muda.
Tropiezo ubicuo.
La risa pintada
disfrazando su boca;
su verdadera boca.
Bien afeitado,
pues el maquillaje
no toma en caras sudorosas
ni en párpados llorosos.
Honor al gran payaso!
Aplausos como truenos!

Salió a la arena apisonada.
Ya es su propio muñeco;
zapatos imposibles
y el alma abrochada
en un enorme botón
de su casaca.

Recuerdos 
de sombrero absurdo,
del viejo actor del circo
de los sueños perdidos.
Aferrados a tu nariz,
los niños
tiraban y reían.
Siempre los consentías
luego de la función.

Hoy, tu alma vuela
desde un intangible trapecio,
por cielos de gruesa lona,
y, el olvido.....
ya no es una opción,
pues alguien tiene
que actuar risas
milagros
en el circo de las almas
del buen Dios.

                         Jorge

viernes, 5 de octubre de 2012

Tarea Ajena



" A veces, la muerte
trabaja para los justos"
                     E.A.Poe

Apretaron
tus sienes,
te miraron  fijo.
Y vos no los veías.

Arrastraron
tu cuerpo inerte
hasta la fosa abierta,
y vos te sonreías
con ese rictus glacial
tan tuyo.

Te apuraste
en fijar tus ojos grises
en nada en especial.

Ahuecaron las manos.
Rezaron una plegaria
blasfema y de cortesía.

Y, seguro,
hasta tu recuerdo
volará contigo.

Y ya no te nombrará
nadie,nunca.
Nunca más.

                Jorge

Compromiso



Pies y manos
entre cepos de metal.
Nuevo tótem
de oscuros
maestros victimarios
que reparten sueños
augurios de miseria.
Todavía puede verlos,
aun con sus cosidos párpados.
Los dueños de destinos viles,
bailan y cantan
alabanzas al dolor,
a la tortura y el olvido.
No le temen ya
al artista sublevado.
Su lengua cortada,
su boca sangrante.
Pero su gorgoteo
no implora;
brama por la paz.
Pues de nada sirve rogar
a quienes desconocen la piedad
y reniegan del amor.
Agoniza inmóvil el artista.
La sed y el hambre
apagan ya
su sufrido cuerpo.
Llorarán por él
las putas viejas y los locos,
los pobres, los mendigos,
los enfermos angustiados,
los insomnes,los amantes
y los niños solitarios.

                          Jorge

jueves, 4 de octubre de 2012

Manos



Manos de trabajo
constructoras de mañanas.
Fuertes, decididas.
Manos que, hace tiempo,
cargaron las compras de mi madre
entre sonrisas
y monedas de dos centavos.
Manos.
Que acariciaron tu piel suave,
tu cabello oscuro,
los pliegues de tu sexo.
Que saludaron la tristeza
de partidas necesarias
y regresos esperados.
Manos percudidas,
por cal y arena;
por pala y tierra.
Que acunaron a mis hijos
y a sus retoños,
amores míos.
Manos de palmas francas
surcadas por el intrincado
mapa de los años.
Manos que tomaron manos.
Que sellaron pactos.
Queridas herramientas
del poeta,que me guía.
Manos que hoy descansan
sobre mi regazo,
sin labores ni caricias,
sin saludos,
sin aplausos.
Solas.
Quietas manos,
esperando sueños
nuevos.

                       Jorge

Convocado



Tu tarea
es seguir las huellas
que perdidos barcos
dibujaron en mares oscuros.
No las ves?
Persevera en ello,
pues fuiste convocado
por arcanos habitantes
de tus sueños.
Confía en su criterio.
Búscalas,
y allí estarán.

                     Jorge

miércoles, 3 de octubre de 2012

Fantasma



Deambula triste
entre apurados
peatones citadinos,
de nubladas realidades
comatosas.
Ciegos;
pues no miran.
Para la ciudad del poder,
del apretado colapso diario,
obligado anonimato:
No existe.
Sordos a sus súplicas
de atención.
Ajenos entre ajenos,
no reparan en él.
Mira su pecho,
abierto y hueco,
aterrado y confundido.
Quien siempre espera
lo guiará.
Le será explicado todo,
con dulzura,con firmeza,
como un padre
a un amado hijo.
Comprenderá entonces,
que está muerto.
Que solo lo ven,
en sueños,
los chamanes ocultos,
y los niños
Solos.

                      Jorge

Mi herida



Porqué sus risas
y su bullicio?
Porque traen a sus niños?
Porqué retratarme
en mi dolor?
Contemplan alegres
mi quieta figura.
No me temen.
Y yo fui su monstruo
en el pasado.
Los separa y los protege
un foso?
Me recuerdan 
a un viejo amigo.
Perdido.
Pero es solo apariencia.
Porqué purgo en ésta cárcel
un delito que no entiendo?
Y, en el colmo 
de su impiedad,
ninguno de ellos 
quitará la espina
que hiere mi zarpa.
Ninguno

                      Jorge