La hora del cubo

"Vivo en un cubo.
Mide unos 4x4x3mts.
Claro está que no es básicamente
un cubo, en un sentido
estrictamente geométrico .
Pero, amigos: Créanme.
Yo vivo en un cubo".
                                 Jorge

La habitación ,
donde se refugia
este escritor vespertino,
se transforma cuando,
tras arribar, cierro la puerta.
Apoyo en ella mi espalda
y suspiro.
Entonces... ocurre el prodigio.
Crecen en la estancia escueta
bosques y enredaderas;
musgos, flores,praderas.
Las olas besan salobres costas,
refrescadas por súbitas sudestadas
y lloviznas persistentes.
Desiertos infinitos.
Cielos que se suceden
en amaneceres rojizos,
azules noches estrelladas.
Tormentosas nubes ominosas.
Resplandores de lejanas fogatas.
Pasiones ocultas;
laberintos,espejos sueños.
Amigos lejanos llantos.
Mundos nuevos.
Una ventana pequeña;
acostumbrados vecinos,
espías del nocturno poeta.
Musas que apoyan sus senos
en mis hombros,
cuando leen mis textos.
Y pellizcan mis orejas.
Y el reloj inmutable,
que avisa.
Es la hora en la que todo
comienza a desvanecerse,
mientras frenético,apuro
los últimos versos.
Y los muebles ya son los muebles.
Y la cama,ya no es un barco.
Bosques,mares,desiertos
y soñados amores, 
se esconden 
en el mágico cubo,
resguardados 
por mi secreto conjuro.
Solo las musas
duermen conmigo,
abrigadas.
Por la mañana
saldré a hurtadillas,
por no molestarlas.
Ellas esperarán mi regreso.
Fieles compañeras.
Amadas.

                         Jorge