lunes, 30 de junio de 2014

Acaso las 15hs.




Acaso las 15hs.



Encuentros furtivos.
Calles sin nombre.
Tugurios perdidos.
En horarios ajenos
amores prohibidos.
Pasión en camas apuradas
perfumadas de sexo.

Te deseo

Labios y bocas
recorriendo secretos
de piel y de fuego.
El teléfono apremia.
Te pierdo
te pierdo.
Brazos que esperan.
Otro desahucio pactado.

Te necesito

Tu casa y tus días.
Mi austera soledad.
Tus dudas…
y las mías.

Te amo

El taxi que se aleja
llevándose  el recuerdo
del perfume de las fresias;
de tu voz cantarina…
Tu mirada clara,
tus manos tibias,
tus pies pequeños.
Tu celo urgente…
Una vez más.

Te espero.



                    Jorge

jueves, 26 de junio de 2014

La señal de Juan




La señal de Juan



Sientes venir el rayo
que provoca el cambio.
Tu brazo izquierdo
late tieso.
Tu índice
señala el firmamento,
y predices los días
que se están gestando.
El incienso de los altares.
El mantra como un eco.
Oráculo de nieblas
y de humos.
Los convocados
se hacen presentes.
Murmuran a tus oídos y,
entre estruendos de silencio,
…se desvanecen.

Tus labios musitan las palabras,
en un críptico mensaje.
La secuencia del tiempo,
es el vórtice de la eternidad.


                               Jorge.

lunes, 23 de junio de 2014

Jorge




     Jorge 


              1
Se esconde tras la palabra.
Mueve los labios
en gesto ampuloso.
( recita )
Karaoke de poesía.
Un fisgón de las letras.
-Duende travieso!
Existes en la utopía…
En la vergonzosa desnudez
de mis versos.

              2
Espiaba mis escritos
como un polizón.
No quería ser visto.
Uno de los casi infinitos
Jorge de la historia.


                       Jorge

miércoles, 18 de junio de 2014

Señor de la Ausencia




                                                       A Oscar

 

Señor de la Ausencia



Tañen las viejas campanas.
Bronces verdosos…
copas con antiguas voces.
Es tiempo de ausencias.
El poblado agrisado
va perdiendo sus hijos.
Los hombres aprietan los dientes.
Se marchan sin volver su mirada.
Las mujeres mantienen
su entereza ( tesoro de mujeres )
Ojos vidriosos e hijos colgados
de sus ropas y brazos.
Niños de corta historia.
Jóvenes apurados día a día.
El pueblo gotea su sangre.
Pocos ancianos se quedan.
Sus jardines y las casas,
las calles de tierra y la plaza,
son amalgama inseparable
de esos cuerpos y almas.
Frente a las bancas vacías
el cura espera con mirada ausente.
Hoy dará misa
para escasos presentes.
El señor del olvido,
la desolación y el destierro,
se está llevando los fieles
por brumosos caminos,
que se desvanecen
tras su paso agobiado.
Sin retorno.


                        Jorge 

sábado, 14 de junio de 2014

Místico VIII




   Místico VIII                  



                       1
Vienes.
Llevas tatuadas en tu enjuto cuerpo
las crueles reliquias de tormento.
Marcas que se cruzan y superponen
en un infame collage
de antiguas cicatrices.
Macas oscuras y ominosas
que cubren un fruto dulce.
Tu rostro como máscara
de morados cardenales.
Tus labios lacerados,
tu nariz hinchada y rota.
Tus ojos pardos, limpios y claros,
de mirada serena.

Llegas a mí y el estupor me golpea.
Tu súbito abrazo calma mis desvelos.
Olvido mis miserias.
Me aprietas contra ti…
Me sueltas.

                       2
Te marchas sin volverte.
Algo late en mi alma abierta.
Miro mis manos,
cubiertas de sangre, caliente, escarlata.
Comprendo que es la mía,
que mana tibia y lenta.
Lleno de emociones encontradas.
emprendo mi camino,
dejando a mi paso,
como migas de pan,
 gotas carmesí
que se escurren en la tierra.

                      3
Despierto en mi cama, confuso y agitado.
Un mal sueño.
El sudor copioso y frío,
y el sol que alumbra la estancia.
Apuro mi desayuno y salgo a la mañana.
Me uno a la rutina… y al rebaño.
En las sábanas revueltas se secan
las manchas de los estigmas.



                                         Jorge


martes, 10 de junio de 2014

Médium




Médium

                                A Jorge Iglesias
                                        Amigo



Un suicidio.
Una herida mortal
de la palabra.
Me someto a la cohesión
de las letras magas.
Escriben mis manos
conectadas con el alma.
Escribo y reencarno…
Cada vez.

                  Jorge


lunes, 9 de junio de 2014

Posibilidades



Posibilidades



¿Si esa pluma que parece flotar en el aire
encontrara los vientos que la eleven y la guíen,
y pudiera volar eternamente?

¿Y si el mar, la antigua madre abisal,
pudiera cantar su aria de olas y remolinos,
solo desde la misteriosa espiral de una caracola?

¿Si las flores perdieran todos sus pétalos
al momento de ser cortadas?

¿Y si las hormigas trabajaran afanosamente
solo cuando las observamos?

¿Si la piedra en la cantera supiera que es Afrodita?
¿Qué es un guerrero…un héroe,
o una madre sufriendo el martirio de la muerte de su hijo?

¿Si el viejo árbol de tu infancia supiera,
(y tú también supieras)
que es la mesa sobre la que comes,
la silla en que te sientas, y la cama donde reposas?

¿Si la leña, súbitamente, se negara a arder
y consumirse en una hoguera?

¿Si al fin me revelaras el secreto sellado
durante tanto tiempo por tus labios?

¿Y si supieras que cada palabra soñada,
pronunciada, escrita…
puede por sí misma ser poema?


                                            Jorge


miércoles, 4 de junio de 2014

Una Carta



                                           

                                                   Una Carta     




 Oslo    -     Noruega             3 de Junio de 20014


Estimado Oscar:
                           Espero que al recibir la presente, te encuentres bien.
Se que en la actualidad  el contacto epistolar es…casi  una cuestión histórica, pero algo me impulsa a incursionar en esta forma de comunicación, que a lo largo de mucho tiempo fue incluso un medio de intercambio,y aun difusión de las artes.
Espero, que entiendas que mi elección para esta carta no es casual.
Hemos compartido una infancia suburbana. Años de colegio y rabonas, de fútbol en la calle, de gozosos vuelos de la imaginación…en la cuadra del almacén de Francisco, el almacenero ese que nos corría a los gritos.
Y el secundario?  Nocturno. Dos micros, boleto a veces. Juntos todos los días.
Los primeros bailes. Y las primeras novias. Incomprendidos amores. Cuestionamientos paternos, maternos. Conocer el sexo…y contarnos nuestras experiencias, con todo y mentiras.
  Vos fuiste a la facultad…Estudiaste periodismo. Yo estudiaba composición literaria…prosa y poesía.
Para parar la olla y ayudar en la casa, trabajamos en el bar  del gallego Paco. ¡Que propinas flacas! Te acordás? Buenos años que hicieron de nuestra amistad una férrea unión.
Hace algún tiempo, me encontré con tu hermana . Fue una verdadera sorpresa.Trabaja en una consultora europea, y estaba de paso. Me contó que tu éxito como novelista es enorme. Publicaste tres novelas y un libro de relatos. Eso son buenas noticias, Mario. Siempre tuviste esa ambición y felizmente la hiciste realidad…en nuestro querido país.
Recordarás mi pasión por la política…mi militancia, y finalmente mi exilio a Noruega,
donde vive mi sobrina Ada, que me ayudó mucho en los primeros tiempos.
Aquí todavía no fueron publicadas tus obras, que conocí por Internet.
Publiqué un libro con mis poemas con un aporte estatal, aún así vendí poco y repartí volúmenes entre algunos compañeros  latinos y unos pocos noruegos.
No me quejo. Trabajo en una librería del centro. No me falta el sustento y estoy en contacto con los libros (que son mi amor).
No creo que vaya a volver. El exilio devoró mi valentía
Hace ya diez años que no nos vemos. Quizá podamos encontrar por este medio una manera de comunicarnos, cálida y personal. Es cuestión de intentarlo. Es una forma
de hacerlo a través de la palabra escrita. Tal vez esa forma de expresión que tanto amamos, llegue al portento de unirnos. Cartas…y la magia del verbo.
Con afecto, tu amigo:
                                                                                        Oliverio.



domingo, 1 de junio de 2014

Ojos Cerrados





Ojos Cerrados




Desde los balcones desnudos,
grises monumentos de clausura,
Duermen las palomas su siesta de lluvia y frío.
Obligado refugio de un invierno apasionado,
y rudo…
Persianas angustiadas.
Ojos que no ven.
La mole desordenada y húmeda,
veloz y ruidosa, no repara en ausencias.
Desde la pequeña ventana francesa
de un viejo inquilinato,
un malvón insiste con una flor roja,
y solitaria.



                                  Jorge

GORRIONES Místico VII




Nota: En la mitología judeocristiana, se llama “Guf” al salón del que provienen las almas. Según la leyenda, los gorriones alzan el vuelo y cantan con cada recién nacido.Vuelan, también y cantan, cuando un alma abandona su cuerpo, acompañándola.

          

 

 

Gorriones


Místico VII





Anduvo por destinos finales.
Hizo equilibrio en una cuerda
hilada con cabellos de su amante.
Conoció la locura.
La sentó a su mesa,
y, finalmente alimentó su alma.
Llamó a puertas ocultas,
en busca de magia,
y la mas oscura magia se apoderó
de sus días…
y sus noches.
Dedicó su vida a la muerte
y ésta lo llamó a su lado
y besó sus labios.
Vagó por calles desiertas,
entre espejos de vidriera.
Una nocturnidad definitiva.
Los sueños, y sus nieblas.
Amaneció un día rodeado de gorriones.
En los alambres del patio,
en los hilos del teléfono.
En el alfeizar de la ventana.
Una bulliciosa bandada,
que emprendió su vuelo,
llevando consigo su alma eterna.
Su cuerpo era un saco vacío
gris y yerto
Los alados ángeles pardos
guían a las almas
en su vuelo.



                  Jorge