jueves, 29 de mayo de 2014

Aguas de tu amor




                                                       A Rosario Salazar
                                                       Poeta mexicana
                                                       y amiga.

 

Aguas de tu amor




Estanque de lágrimas.
Rodeado por las rocas silentes
de los sueños perdidos.
Amores en duelo.
Los ecos de opacas soledades,
clausuras y zancadillas.
Llagas y abandonos.
La pena implacable
carcelera del corazón,
alimenta las salobres
aguas calmas.
Peces ciegos nadan sin rumbo
entre cavernas ocultas.
Las algas, cautivas,
con sus brazos en alto
se afanan por alcanzar
el tibio goteo de las perladas gotas
que tus ojos…tu pena, derraman
en el  oscuro y embrujado.
Cenote  sin fondo.
Destino insondable del llanto
de tu negado amor.

                          Jorge


martes, 27 de mayo de 2014

Lo que tengo. Lo que falta




Lo que tengo.Lo que falta



Tengo un libro que atesoro
como una santa reliquia.
Lleno de anotaciones y resaltador.

“Ficciones” abrió  ventanas
en mi vida.

Tengo a mis ancianos padres
caricia de los años.
Tengo dos hijos…dos nietos.
(Pura ambición de eternidades)
Tengo tres amigos que me escoltan
siempre y cuando les cuadre.
Zancadillas y fidelidades.
Tengo varias cajas
con desordenados borradores.
Tengo una pila de libretas
garabateadas en el tiempo.
Tengo sueños e ilusiones…
Pero me quedo con los primeros.
Tengo mis pequeñas crisis,
berrinche de sesiones de terapia.
Catarsis de las letras.
Tengo alma de poeta.
Tengo tinta de poeta,
sangre de poeta.
Tengo dolores de poeta,
y amores enormes…
Monumentales amores de poeta.
Tengo cosas que decir.
Y deseos de cambiar algunos rumbos.
Soy hermano de la bohemia.
Tengo que insistir…
Soy, inevitablemente poeta.
Tengo una foto desleída
de un buen día de pesca.
Tengo un universo de utopías
y un tótem que me signa.

Me falta coraje,
culpa de mi cobardía ciega
y lucho día a día,
por mantener ese monstruo
atado y con bozal.
Me faltan horas…
Lucho con el tiempo, por las noches.
El cansancio se roba mis palabras.
(Ya veremos, mañana.)
Es…eso de la soledad que acecha.
Que medra en mi cama.

Escribo desde el hombre libre
que soy cuando escribo.
Me faltan algunos bienes
y  algún dinero,
como a tantos que esperan.
Me falta, a veces, un empujón
Luego vuelvo a mis esmeros.
Me falta, al fin, contarte
que escribo estas letras,
con brasas en mi corazón.
Con todo lo que tengo.
Con mi mano caliente
y el delirio de inspiración.

                              Jorge


viernes, 23 de mayo de 2014

Magia en el Jardín





                                       “Dejo a los varios porvenires

                                        (No a todos)

                                        mi jardín de senderos que se bifurcan.

                                                                     Jorge Luis Borges

                                                                                                                                                                

Magia en el Jardín



En el jardín encantado
los rosales florecen
cuando los miras.
Los arces se visten de rojo
Por un instante deciden que es otoño.
El jardín tiene senderos
que no conducen a lugar alguno.
Comienzan, se cruzan, doblan,
serpentean, y se esfuman
en el césped húmedo.
 En el centro,
un laberinto de ligustros,
y un cartel que grita:
¡ No hay Salida!
Y convoca víctimas.
Hay un cerezo en flor
y alguien como yo,
que lo mira extasiado.
Helechos sobre el suelo blando.
Entre las nudosas raíces
de los lapachos.
En el jardín encantado
la vieja parra sigue regalando
sus uvas y su sombra.
Ocupa una realidad onírica…
Mágica.
El lugar solo existe en sueños.
Suelo visitarlo…
Como respondiendo a un mandato.
Salgo  de mi visita cambiado…
Llevando en mis manos,
para regalarle a mi amor,
un ramito de pensamientos…
Encantados.


                         Jorge

miércoles, 21 de mayo de 2014

Dos inviernos




                                                  A Norma Segades Manias

                                         Escritora       Argentina

 

Dos Inviernos



El invierno prepara
cielos helados.
Zafiros  celestes
en firmamento.
El viento del sur
gana terreno,
y agita las ramas,
de los árboles desnudos,
que bailan una danza
de cadencia sinuosa.
Los montes serán coronados
con un manto
de brillante albura.
Las parejas pasearán
abrigadas de amor
por el parque plateado.

En los suburbios del hambre,
llegará…
Azotando el temple
de casuchas heridas,
y pies descalzos.
El barro ya pinta las ropas…
Oscuro, escarchado.
Los hombres del silencio
son soldados voluntariosos
del mísero sustento.
Las mujeres de acero,
con espíritu recio,
y manos de pan casero,
resisten con heroico tesón,
y alientan el fuego
de carbón y queroseno.

Los niños solo juegan
con sus propios sueños.



                        Jorge.

lunes, 19 de mayo de 2014

Sin Retorno





Sin Retorno




Partiste
siguiendo una estrella
que fuiste cambiando
en tu vagar vacuo .
Marchando por la ruta
de los proyectos fútiles.
Los álamos,
que bordeaban tu sendero,
cantaban a coro
su aria de susurros.
Las improntas de tus suelas
se esfumaban a tu paso.

El futuro no espera tu regreso.

El asfalto gris
desaparecía a tus espaldas
dejando un abismo insondable…
Ominoso.
Oscuro.
Elegiste el destino sin retorno,
de quien huye de su vida,
su gente, su historia, su pueblo.

Escapaste
con la cobardía del alma en blanco.

Nadie acompañó tu errar
entre la niebla y el vacío.
Ni tu amante, ni tus sueños…
ni tu perro.

Nadie camina junto al olvido
vano, solitario…
Frío.


                                 Jorge.

sábado, 17 de mayo de 2014

Queridos Hermanos




Queridos Hermanos




Vi sufrir a mis hermanos.
Ser diezmados, segregados,
torturados, asesinados.
Vi a mis  hermanos morir de hambre.
(África, bendita patria perdida).
Los vi ser perseguidos…
Por indocumentados.
Ser marginados, por raza, credo, sexualidad.
Vi a mis hermanos
aprender a vivir en una cultura ajena,
en un país lejano.
Vi a mis queridos padres,
reflejados en sus ojos,
en sus certezas, su tenacidad.
Entre las multitudes
y el caos de las grandes ciudades
 vi a mis hermanos.
Durmiendo junto al cajero automático
de un banco cerrado,
tapados con diarios,
 en las bocas del  subterráneo.
Sobrevivientes del sistema,
Mis hermanos piden limosna.
Sobreviven a fuerza de tenacidad,
por instinto puro.
Vi sufrir a mis hermanos…
Resistir y rehacerse…
y volver a intentarlo….
pues esa es la naturaleza
del ser humano.
La mía…
y la de todos mis hermanos.


                           Jorge

jueves, 15 de mayo de 2014

Recuerdos


                    “Recuerde el alma dormida.
                      Avive el seso y despierte
                      contemplando,
                      como se pasa la vida…
                      Como se viene la muerte.”

                                             Jorge Manrique
                                          Coplas por la Muerte de mi Padre
                                                           ( fragmento)


Recuerdos


Recuerdos
del alma dormida.
Fantasmas ,
que acuden en las sombras.
Holográficas imágenes.
Momentos
de un tiempo pretérito.
Las campanas tañen,
adustas y lejanas.
El otoño fuerza a la noche
a demorar sus horas
de oscuridad.
Espiando la vida,
los espectros del pasado,
recuerdan entre lamentos mudos
su propia muerte.

                        Jorge






martes, 13 de mayo de 2014

Del Caminante 3


                                             " No me resulta extraño a estas alturas de las circunstancias,
                                               comenzar a cavar una fosa
                                               antas que mis manos estén tan heladas que no pueda sentirlas."

                                                                                                                Oscar Vicente Conde
                                                     

                                            
 Del Caminante 3


Camina.
Por calles desiertas.
Los semáforos
que repiten su secuencia tricolor
de luces inútiles.
Los automóviles que yacen
como cadáveres metálicos
detenidos en los cruces peatonales,
en medio del asfalto, estacionados,
 escondidos en oscuros garajes.
Camina por veredas huérfanas.
Por avenidas mudas.
Con una decisión blanquecina
que impulsa su andar.
Carteles de neón
palpitan en un pulsar
insistente y vacuo.
Ciudad abandonada.
desierta, muda.
Camina por autopistas
detenidas en una congestión
de tránsito paralizado
en una visión inmóvil…plana…
de cualidad fotográfica
Recorre plazas sin niños,
sin ancianos paseantes
sin parejas tomadas  de la mano.
las palomas buscan escasas migajas.
Los perros vagan confundidos.
Los gorriones insisten en su bullicio.
Camina
con las sienes latientes.
Va en busca de otros humanos,
( la fe en coma)
Marcha por su propia inercia.
con la mirada fija.
El planeta viviente
vengó tanto martirio,
tanta desidia.
El caminante solitario
escribirá la historia…
o lo que es más probable,
desaparecerá en el camino.

                             Jorge





viernes, 9 de mayo de 2014

Agua y Sal


                              "Escribe aunque la hoja siga en blanco
                               Escribe para que la muerte no"
                                           
                                                 Carlos Norberto Carbone

Agua y Sal





Minúsculo cristal de sal.
Iridiscente hijo del sol,
Que destella las luces de su padre.
Sobre la roca ardiente,
sobre el suelo arenoso.
Hijo de un tiempo ralentizado,
y de un exacto instante,
donde la última gota
dejó sus restos…
De diamante.
Callada gema en espera de
la lluvia cantarina…
Sueña.
Disuelto; integrado al alma
de los ríos y del mar.
Copulando con el agua,
uniéndose en un solo cuerpo…
Fresco y poderoso.
Extenso y paternal.
Y el astro de luz
repetirá  su parte
del juego de las eternidades
a fuerza de irradiar su sangre,
Energía pura, padre de vida
Y de una diminuta chispa
de cristal,
que tus lágrimas dejaron
sobre la soñada playa
Donde el Este
acuna amaneceres sobre el mar.

                                 Jorge 


miércoles, 7 de mayo de 2014

Tarde de Domingo




Tarde de Domingo




Ellos entran por las rendijas
de las ventanas de mi casa
cuando el domingo declina,
y se transforma en ese territorio
vagamente hostil y nebuloso
que transcurre antes del lunes.
Hablan entre ellos
y cuentan historias conocidas.
No notan, o se niegan
a notar mi presencia.
Actores de la ópera de mi vida,
representan cada acto con realismo.
La nostalgia es una brasa
que arde a costa del alma.
Los dejo hacer…
Ellos actúan mi comedia,
enredada, dramática, amada.
Soy su espectador atento,
hasta que el sueño llegue
y me cubra su manto.
Iré callado, quieto.
Manso.

                       Jorge



sábado, 3 de mayo de 2014

El Planeta Oprime Play





El Planeta oprime Play



Es como hundirme
en las arenas de las dunas.
El planeta contacta
con tus piernas.
Conectan. Se conectan.
El planeta oprime play.
Y, así, te haces…dueña
de mi deseo de perpetuidad.
te abrazo…te beso.
te acaricio…te penetro…
Hasta fundirnos en una sola
entidad sensual.
Y, repetimos el acto
de la creación.
Sexos palpitantes,
unidos en un orgasmo profundo.
Oscuramente abisal.
El maligno placer de sufrir tu ausencia
se hizo pedazos en mi corazón.
El planeta oprime Play.
Nuestras almas se unen
en el antiguo ritual de la especie.
El perfume de tu piel
es mi único consuelo.
Dentro de ti.
Estar dentro de ti…
hasta ser una sola carne,
hasta sentir venir la tormenta,
latiendo en nuestros cuerpos…
un instante, levemente.
Despertar abrazados…
Un amor apasionado
que se fue evaporando
de nuestras conciencias.
El planeta oprime play…
Como dos almas gemelas,
copiamos nuestros cuerpos
y llegó el éxtasis...
como una tromba palpitante
Una dulce, pequeña muerte,
que latió en nuestros cuerpos unidos.
Una deidad del sexo.
La muerte se alejó
entre orgasmos infinitos.
El planeta oprime play…
Sueños entre nosotros.
Salgamos a escena.


                         Jorge.


jueves, 1 de mayo de 2014

Del Caminante 2




Del Caminante 2



Yo soy el caminante
de sendas jamás holladas.
Senderos que nadie nota;
solo visibles para quien anda.
Entre selvas tapadas
por ancianos gigantes mudos,
helechos, musgos y magia.
Camino por áridos
arenales salitrosos,
donde los remolinos
acompañan mi marcha,
y murmuran a mis oídos
palabras de antiguos
idiomas perdidos.
Soy el caminante.
El que anda las orillas
del mar sagrado y eterno,
respirando el viento salado
Descubriendo tesoros
que la resaca regala.
Cruzo campos en barbecho
bajo aguaceros que limpian
y acarician mi alma,
con sonidos de duendes…
y perfume de tierra mojada.
Soy quien dio unos pocos pasos
y se dio a continuar.
Dicen que soy un mito
nacido de los laberintos
oscuros, del tiempo.
Me llaman Leyenda.
No me ven.
Como no ven mis huellas.
Su ceguera es la eterna tristeza…
De quien no quiere ver.

                            Jorge