Tarde de Domingo

Ellos entran por las rendijas

de las ventanas de mi casa

cuando el domingo declina,

y se transforma en ese territorio

vagamente hostil y nebuloso

que transcurre antes del lunes.

Hablan entre ellos

y cuentan historias conocidas.

No notan, o se niegan

a notar mi presencia.

Actores de la ópera de mi vida,

representan cada acto con realismo.

La nostalgia es una brasa

que arde a costa del alma.

Los dejo hacer…

Ellos actúan mi comedia,

enredada, dramática, amada.

Soy su espectador atento,

hasta que el sueño llegue

y me cubra su manto.

Iré callado, quieto.

Manso.

                       Jorge