domingo, 30 de noviembre de 2014

Carretera





Carretera



Una cinta oscura
recorre la pampa
como tajo
de ciclópeo cuchillo.
Gris y muda…
Como una premonición.
Una cicatriz en la pradera
que transporta acero y humo,
truenos y fuego.
Y se pierde de vista
en el horizonte
como una maldición.
El asfalto hirviente
es tumba de los seres,
que dejan su piel
pegada al pavimento.
Reverbera la canícula
del verano tórrido,
y los espejismos
danzan temblorosos,
como vaporosos lagos
imposibles.

                     Jorge

De Poetas





A  J.L.Borges

 

 

De Poetas



Los poetas vivimos
cabalgando sueños.
Lo hacemos despiertos.
Esa vigilia onírica,
nos hace parecer
melancólicos.
Vivimos soñando,
en nuestra eterna búsqueda
de otra rima…
de otro verso.
Marchamos tras la utopía.
Así, frecuentamos
los suburbios diáfanos del alma,
yendo a su encuentro,
entre sendas que se bifurcan
perpetuamente.

                            Jorge.



domingo, 23 de noviembre de 2014

Copahue




Copahue



Las nubes de plomo
bajan hasta
el valle alto.
La cordillera entona
la canción del viento.
La gente
pierde su rumbo,
entre la espesa niebla gris.
Ronco, el Copahue,
amenaza cenizas y azufre.
El sol es una esfera
de tenue luz amarilla.
Las aves calllan.
Los hombres gritan.
El manto cubre
el alma del poblado,
con áspero polvo,
de sangre mineral.

                    Jorge

Nota: El Copahue es un volcán activo
           de la Patagonia.


viernes, 21 de noviembre de 2014

Un cuchillazo en la cara

Un cuchillazo en la cara
no mata una vida.
Mata por siempre.
Mata.
Un cuchillazo en la cara,
no mata un cuerpo.
Mata un alma.


                      Jorge

Bahía de Montevideo




 

                                                A mi madre

 

Bahía de Montevideo




Volaba alto,
sobre el cielo seguro
de la infancia.
Sobre ramblas diáfanas,
de río y gaviotas.
Sobre potreros pelados
de césped y culpas.
Sobre trompos de madera,
y pelotas de medias.
Volaba
sobre la escuela blanca,
de palomas inquietas.
Sobre las terrazas del barrio.
Sobre mis abuelos,
tomados de la mano.
Volaba raudo.
Sin miedo…
Con la cara fresca
y mi alma abierta.
Sobre mi madre
y sus libros.
Sobre mi padre
y sus afanes.
Volaba libre
de temores y decesos.
Con mi corazón virgen.
Con mi espíritu
sin cicatrices…
Volaba.
Sobre muros de piedra,
conventillos y arenas,
blancas, radiantes.
Playas tranquilas.
Parques fragantes,
corvinas y cangrejos.
Volaba
sobre el cerro bajo,
que guardaba el puerto,
entre alquitrán y tareas.
Volaba sobre la bahía,
que abrazaba con ternura
las alas de mi niñez
montevideana.


                    Jorge

lunes, 17 de noviembre de 2014

XXVl ( Cafayate en Buenos Aires )




          XXVl

(Cafayate en  Buenos Aires)



En el viejo hotel
de la calle Garay,
cuatro hermanos duermen,
cansados de ladrillos y cal.
Sus sueños mezclados
llenan la habitación
de flores
y vino patero…
De cumbres y valles;
de sol y viento.
En el crudo hotel
de la calle Garay,
los cardones de Cafayate
no tienen espinas.


                            Jorge

jueves, 13 de noviembre de 2014

Nocturno xxv




Nocturno xxv



Tal vez
La brisa helada
te despierte
en medio de la noche.
Tal vez
un presentimiento.
La presencia que sientes
en la oscuridad
de tu habitación,
y el miedo que te invade,
y no te deja
abandonar el lecho.
Tal vez
el perfume a flores,
intenso y dulzón.
Y son los recuerdos
que hacen una ronda
alrededor de tu cama.
Tal vez
el abandono
sucede al temor,
y retorna la calma.
Tal vez
sigues soñando

Que aún están vivos…
y a tu lado.


                  Jorge.

miércoles, 12 de noviembre de 2014

Lluvia de Noviembre






Lluvia de Noviembre




A la madrugada,
la cortina del salón
en penumbras
respira rítmicamente
el fresco aire matinal.
Hacia afuera…
Hacia adentro…
Movida
por el suave vaivén
del pulmón del sudoeste,
que trae el aroma
de hierbas
y tierra mojada,
de la lejana
pampa húmeda.
El temporal
avisa su llegada,
con una quietud
muda y extraña.
El cielo
aguarda la lluvia
teñido de tonos
grises y ocres.
Densas nubes
parecen tocar,
la cúpula
de la iglesia cercana.
Todo aguarda.


                   Jorge

lunes, 10 de noviembre de 2014

Buda





Buda



La muerte
acude
al llamado urgente
de la eternidad.
Imprescindible
para el devenir
de los ciclos,
su presencia
asegura
la existencia misma.
Todo comienza
y termina
permanente
y sucesivamente.
La muerte
es camino,
destino,
final
y comienzo.


             Jorge

sábado, 8 de noviembre de 2014

Azul




Azul



Estás presente
en el infinito camino
de los tiempos.
Y, universalmente
eres eterna…
Cada vez que miro
el abismo azul
de tus ojos,
lo presiento.
Y cuando no puedo
dejar de hacerlo,
y caigo
en ese embrujo zafiro,
Simplemente,
lo sé.


               Jorge

Cerro San Antonio


A la ciudad de Piriápolis

 

Cerro San Antonio



El promontorio
se eleva
al Este del roquedal.
Se aparea con el mar.
Pretende hacer llegar
la tierra al cielo.
El cerro adusto,
de granítico cuerpo,
espera el solsticio
de verano,
para abrazar al sol,
que nace
desde su cima pétrea.
Regalo esteño
para la mirada
del poeta.


                Jorge.


Desvelo






                        

Desvelo


Habitas
la noche
agonizante.
Ruegas
que dure
hasta el final,
su resplandor
blanco.
Y, plácidamente,
…finalmente,
dormirte en paz
y sosiego,
con el amanecer
rozando
tus párpados.

               Jorge

Tren Rural




Tren Rural




Veo desde el vagón
del tren
el campo caleidoscópico.
Raudo campo.
Efímero.
De rojo, verde amarillo,
blanco y añil.
Pequeñas flores deliciosas
que pasan por mi ventanilla
a gran velocidad.
Varía el paisaje
constantemente
Y lo voy sobrevolando
con mis ojos.
Fragantes aromas
a Diesel y madreselvas.
A humo y almizcle.
A tabaco…y miel.
Graves sirenas
que cortan
el silencio rústico
del ambiente rural
Suenan difusas
entre el aire matinal.

                    Jorge


                        

Tormenta Viva





                                      A mi amigo Sergio Sosa

 

 

Tormenta Viva



Pasó como una brisa
que fue viento y vendaval.
Las premoniciones se cumplieron,
y arrasó a su paso
la tierra y el mar.
El humus y la sal.
Recostó las cañas, vencidas.
Quebró troncos y ramas.
Sembró lluvias
que golpearon el suelo reseco,
como saetas heladas.
Pasó como un sueño.
Pasó…
como un suspiro.
Como un veloz rayo.
Una explosión.
Un eructo demoníaco.
Erizó tus cabellos.
Tus pies temblaron,
como si miles de centauros
galoparan, hollando los caminos,
los poblados…los campos;
los ríos…
Se marchó
dejando un aroma a ozono,
y un sabor metálico,
que hiela tu boca,
y te hace escupir
Tres veces.

                  Jorge


Nota: En la tradición judía centroeuropea
          Se escupe tres veces para evitar el

          mal de ojo.