lunes, 30 de enero de 2012

Libro

Yo...soy un misterio.
Me abres, y verás que compartes
una porción de universo.
Me cierras,
y comienza un sueño de espera,
un sopor de clausura.
Me lees
y tiene lugar una charla con el alma
y  la memoria colectiva;
cualquiera sea el tema,
realidad, o la mas alta ficción;
historia,biografía,
novela, cuento...
Soy espíritu hecho letra.
Soy la prueba explícita de Dios,
dando el don de la palabra eterna
a su creación.
Soy la antorcha
que iluminó la caverna.
Soy una voz que pregunta.
Soy la expresión del alma augusta
de los hijos de las letras,
los duendes de la palabra.
Cuando abrevebes
de mi cantarina fuente,
calmaré tu sed de sabiduría.

                           Jorge (4-12-2011)

sábado, 28 de enero de 2012

Pinos

Yace bajo un manto 
de hojarasca y pinocha seca.
Los antiguos pinos marítimos
crecen en la arena casi estéril,
obteniendo su sustento
del prodigio de este misterio.
Murmuran con el viento 
y derraman su resina
que mana como sangre
de las heridas
abiertas en su rugosa corteza.
- El cuerpo de un perro-
Se pudre bajo los crujientes
residuos vegetales,
ignorado por la gente
que no lo extrañará.
Los labios contraídos
exhiben sus dientes
en un gesto algo macabro..
El cadáver de un perro paria,
que, en vida,
discurría sus días entre calles
de conchilla y dunas estancadas.
Su corrupción alimenta
a los gigantes callados.
Los pinos altos-
los pinos húmedos,
exhalan su aroma 
que se evapora en la mañana gris.
Los restos del perro
serán , con el tiempo,
pinocha y madera,
resina y corteza.
Solo blanquearán
unos pocos huesos
los terrosos colores
del salado bosque costero.
                    
                          Jorge 

domingo, 22 de enero de 2012

Aleph

Un día quise
recrear el universo
a la manera del viejo relato
de un maestro admirado.
Compulsivamente puse
una piedra negra
entre dos espejos.
Al ver su imagen
repetida hasta el infinito,
solo desvanecida
por mi modesta vista humana,
comprendí la estrechez
de mi entendimiento;
y-en la soledad de mi cuarto-
Emprendí la imposible gesta,
de tomar como reales
sus laberínticas ficciones,
y, lleno de bellas falsedades,
intentar mezquinamente
vengarlo.

                    Jorge
(Dedicado a Jorge Luis Borges)

jueves, 19 de enero de 2012

Siete Nudos (de tango)

Un día de éstos voy a detenerme
a observar el paisaje cotidiano;
el que me tocó en suerte
o acaso elegí.
Ya no recuerdo cual fue el momento
ni el caso.

Miraré hacia arriba
y buscaré las cúpulas
de los viejos edificios,
últimos resabios
de los arquitectos del arte.
Cuando se coronaban esos techos
con estilizados domos escamados,
que parecían reclamar el cielo,
hoy tan escaso.

Uno de estos días
voy a escuchar a Buenos Aires
en la soledad de algún primero de año,
o una mañana de domingo temprano.
Voy a escucharla en la frescura del río,
en las aglomeraciones del centro,
los viernes de Mayo;
en las sirenas nocturnas
de trenes lejanos.
Prestaré atención al canto
del coro urbano;
anárquica y confusa cacofonía
de sonidos mezclados.

Uno de éstos días
voy a subirme al último subte,
y viajaré atento al cadencioso traqueteo
a diario ignorado.


Un día, seguro será un tango
que hablará de la bohemia opaca
de desahucios portuarios.
Entonces juntaré una linyera
con todos los reclamos,
y la cerraré con siete nudos
Para poder amar sin reparos,
a las calles y la gente,
anónimos ... ignorados.


Porque un día de estos,
no me haré más zancadillas;
dejaré de ser fiel 
a mis propias traiciones y desplantes
para vivir mi porteña existencia
con más pasión y más detalle.
  
                                Jorge

martes, 17 de enero de 2012

Claman

El asesinato y otras atrocidades
nos acompañan.
Desde siempre.
Como ente individual
y como parte de la comunidad humana.
Es nuestra grey partidadria
de la sangre y de las armas.
La destrucción masiva
se repite en nuestra historia
en permanente cadencia;
sin pausas.
Muerte ;
para confirmar el odio.
Muerte;
para conjurar el miedo
Que atosiga el alma.



Y para ir matando el hambre
de una cena más macabra,
nos apegamos a los pequeños
crímenes domésticos,
y los suponemos lejanos
de los asesinatos en masa.
Pero son el embrión
que verá la luz mañana,
Para unirnos a los nuestros
y hermanarnos con la espada,
con el hambre,
la miseria
y los más oscuros fantasmas,
que creemos ajenos,
pero nos llaman,
nos requieren,
Claman.


                     Jorge

domingo, 15 de enero de 2012

Diferentes

No somos tan distintos,
somos diferentes;
nos unen y emparejan
las variantes
de nuestros semejantes.
Los caminos nos acercan;
cruzan nuestros destinos.
El planeta se achica;
Nos volvemos vecinos.


No somos tan distintos;
es la cáscara que usamos
para proteger nuestros espíritus.
Peinados y modas;
variamos el colorido
del plumaje artificial,
con el que nos cubrimos.


No somos tan distintos.
Hablamos diferentes lenguas;
variados ritos;
Otros dioses y otros vetos.
Con gestos comunes
compartimos sentimientos.


No somos tan distintos.
Somos diferentes,
pero compartimos suficiente
para ser hermanos, padres, hijos
de nuestra especie.
Amamos,
y lo demostramos de diversas formas;
Pero, seguro: Amamos.
Todos nosotros,
pues no somos tan distintos.
Odiamos.
Somos capaces de atroces 
acciones
amparados por pasiones,
comunes a los nuestros.


Somos diferentes,
pero en el otro reconocemos
comunes sentimientos,
deseos y temores.
Ni mejores, ni peores;
Llevamos a cuestas
el legado de la estirpe humana.
Nos une la memoria
- nuestra propia historia-
El inconsciente colectivo,
que circula en nuestras venas 
y grita en las gargantas;
murmura una plegaria
con los ojos cerrados,
y un gesto universal
mudo y arcano.


                    Jorge

jueves, 5 de enero de 2012

El Juego

Todos vivimos el juego.
Nos hablamos, nos tocamos,
Jugamos;
dormimos y jugamos;
Despertamos y buscamos
ese mundo ricamente lúdico;
Un sitio que se parece
al baldío situado
a una cuadra de mi niñez,
donde crecían calabazas
hijas de semillas olvidadas en la basura.

Jugamos cuando amamos,
y, aun hay juego
en odios y rencores,
en retos y venganzas.

Somos dueños de un joystick imaginario.
Que, como la antigua varita mágica,
nos conduce obediente
a nuestro viaje virtual.

siempre hay un juego.
No es el del triste destino
del azar impulsivo.
Jugamos un juego bello.
Con naipes viejos
construimos barrios enteros.
Y nuestros jefes;nuestros reyes,
son los niños,
compañeros en el paraíso
De superhéroes, naves y corceles.


Todos vivimos el juego,
todos nos aferramos
a los caños de la calesita.
Adoramos la panacea del alma,
que habre puertas y ventanas,
agranda nuestro mundo
y nos hace bellos,valiosos,
felices y sabios.
                         
                   Jorge