viernes, 31 de agosto de 2012

Brama



Un grito
que no es espanto
bandada ruidosa
que vuela bajo
Alarido
gigante vegetal
que cae vencido
por los siglos
astilla y crujido
Grito
ronca garganta
herida
Bramido
macho en celo
reclamo ancestral
de ciervos otoñales
Rugido
mi propia bestia
hecha letra
locura blanda
poema

              Jorge

jueves, 30 de agosto de 2012

Sin Mal


                
               
              l
Precedida de nubes,
colosales, ominosas,
olor a pastos húmedos,
a humus mojado,
la lluvia llegó como un azote,
cubriendo confines,
llenando valles y quebradas.
Vertederos trastocados
en inverosímiles cataratas
precipitando con furia
en antiguas cuencas.
Fueron horas ,
que hicieron días,que fueron años;
Eras, eternidades.
Llovió hasta hundir casas,
ablandar adobes,
desmoronar montañas,
barrer la tierra,
cubrir las piedras
ya babosas de musgos
y algas malsanas.
Arrugó la piel de mis manos,
de mi cara.
Cerré mis ojos y se fue mi alma.
Los mares se endulzaron,
se fundieron con ríos y lagos,
y aún después,
llovía.

                 ll
Desperté de mi húmedo sopor
en la acuática inmensidad,
flotando en una vieja puerta
de pino hinchado por el agua,
madera de otra vida,
de una historia olvidada.
Arrodillado sobre ella,
en un abúlico ensueño,
sin playas ni puertos,
sin arribos ni alegrías;
sin puertos ni tristezas,
encogido en mi verdad,
derivando en amplios remolinos
hacia La Tierra sin Mal.

                            Jorge

Al pueblo y la cultura guaraní

lunes, 27 de agosto de 2012

Regresen



Invoco a los espíritus
de los viejos poetas
los antiguos pintores
los perdidos actores
Hoy reconocidos,aclamados
nombrados, elogiados
puestos en vigencia y valor
sin siquiera haberse enterado
pues la muerte precipitó
la ignominia de su ausencia
Regresen hoy
transgredan las reglas
de infinitas eras
Vuelvan a por sus laureles
A reclamar vida a los vivos
a soñar en sus sueños
a respirar en sus recuerdos
ser el manifiesto 
de cada milagroso prodigio
que aventa la existencia misma
del arte pródigo y eterno.

                                 Jorge

sábado, 25 de agosto de 2012

Sueños de Poeta ( 1 )



Domeñó el poeta
sentimientos aviesos
en advenedizos
espirales de palabras.
Palabras
como pájaros
aves de altura
silenciosos pasajeros
del viento.
Cóndor que vislumbra
el mundo
con  perspectiva 
de los antiguos dioses. 

El poeta miró hacia arriba
y pasaron días
anodinos ajenos
y entonces llegó
el mágico instante
y escribió laberintos de palabras
pasajes que lo acercaron
a la pasada visión del ave
y esa vez fue el amo de los cielos
Otra vez la magia
conjuraba el sueño del poeta
y se perdió en las alturas
entre picos nevados
entre cenitelas de roca
entre el aire tenue
en el ansiado éter
y dejo aquí
abajo
Una vez más 
su humilde legado
palabras que son remolinos
que ascienden
hasta desvanecerse
en firmamentos
del alma.

                         Jorge

viernes, 24 de agosto de 2012

Sístole



Late.
Rítmico,tenaz
persistente.
Ya intentó la pena,
sin suerte,detenerlo
con el oprobioso peso
de. metal helado;
pisarlo
callarlo
paralizarlo.
Sigue, sin embargo
apretando fuerte
empujando lava
por arterias,
ríos empecinados
en la pujanza
de resistir la muerte,
de regar la vida.
Ardiente.
Reivindicando ecos,
que resuenan
graves;
orgullosos timbales
ocultos.
Secretos.

                   Jorge

jueves, 23 de agosto de 2012

Comunión



Mira.
La pluma fútil
se balancea
en suave vaivén.
Morosidad de alcanzar
el suelo fértil
del umbrío bosque.
Sube 
por la brisa,
caliente y húmeda,
y continúa luego
su vuelo lento,
en imperceptible caída.
Mira.
Yo no podré hacerlo.
No la veré llegar.
Mi mano sobre la garra
de la fiera,
quieta.
Mi mirada posada
en los ojos entornados
del jaguar.

                  Jorge

martes, 21 de agosto de 2012

En Guardia




Hoy volvieron a matarme.
Salía a la mañana
con mis sueños,
mi ropa y mi apuro
y segaron los días por venir.

Mientras iba de paseo,
lejos de aquella muerte,
caí, sin vida,
y volví
sobre mis pasos inseguros
camino de la estación,
donde, esperando
el rápido de las seis,
volvieron a matar,y
tras hurgar en mis bolsillos,
acribillaron
mi cuerpo exánime.

Hoy, también a ti 
te ultimaron;
y a tus vecinos
y a tus hijos
y a tus padres,
y con su sangre 
pintaron sus labios.
Luego recrearon
cada pequeña pieza
de su máquina ritual.

Hoy volvieron a matarme,
y plantaron el sarmiento
de la vid del sacrificio
estéril y caníbal
del odio impertérrito
y monstruoso.
Sembraron el miedo
que alimenta
el oprobio
de su mísera existencia.

Hoy regresó la bestia
resoplando horror a su paso
de tormenta oscura,
que huele
a sangre espesa
que se escurre 
entre la flojas baldosas
desparejas
que cubren la vereda,
el barrio,
y mi alma segada
por la locura tuerta.

Hoy volvieron a matarme,
a matarte,
a matarnos,
a matar.

                    Jorge 

domingo, 19 de agosto de 2012

Cartones en Palermo




Paseos por un mismo lugar.
Final.
Costumbres de nuevo desaguisado
Social.
Rondas por la ciudad;
el fuego y la aflicción
vomitan ilusiones de cartón.
Arrastro el carrro 
sin sueños ni dolor
y solo me detengo
al llegar
a ningún lugar
Especial.
No soy igual que tú;
las venas de este mal
acarrean litros de rencor.
           -----
Curas tus miedos
por el Rosedal,
y no intentes explicar
que hoy no es hoy,
que mañana es hoy;
que se tiznó tu alma
y tu razón.

                       Jorge

viernes, 17 de agosto de 2012

Estreno

Me cubriré 
de viejas fotos,
sobrevivientes mudos
de instantes pretéritos
parco vestuario
en dos dimensiones.
Elocuentes carteles 
de colores desleidos
imagen de actrices
y galanes de momento.
Mudos y quietos
amigos y parientes
todos galvanizados.
Me vestiré con ellos,
actor de mi propia comedia.
Compartirán el anquilosado elenco
vivos , muertos
 e ignotos liberados
de la prisión de la memoria.
Comenzada la función
me desnudaré en escena;
caerán los retratos 
sobre el austero escenario;
cansado protagonista
de la remanida puesta.
Sonará en mis oídos el eterno eco
de distantes aplausos.

                                    Jorge


dedicado a mi amiga Silvia Copello
Y al Teatro del Pasillo

miércoles, 15 de agosto de 2012

ORACULO




Sangre
que mana de viejas heridas
cicatrices reabiertas
que todo lo cubren.
Llagas que nunca cierran,
eternos estigmas
milagrosa y espesa sangre
Brillante
y oscura como lacre
que corre por cauces
turbulentos
infames ríos.
Lagos sanguíneos,
mares.
No escucharon las alertas
de voces premonitorias
de sabios oráculos.
No claudicaron en matarse,
para mutar en inmortales
orates soldados ciegos
plaga de gladiadores
del apocalipsis.
Sangre de los dioses
del último día
alimenta abismos.
Trincheras desbordadas,
valles de sangre;
Montañas.
Costas imposibles
en las que rompen olas 
elevadas como muros.
Espuma roja
que la marea fatal abandona
en playas desiertas
Sangre de los niños perdidos,
cadáveres que fueron madres,
tetas y vientres vacíos.
Restos de amorosos padres
devenidos en carne muerta
abonan la tierra estéril
que no sueña con cosechas.
Fecundidad perdida
donde ni  la muerte
sobrevive.
Aun ella sucumbió
al ataque de extintos guerreros 
profanos.
Sangre de inocentes que no fueron,
de triunfadores todos
de derrotados todos.
Especie que segó la vida
hasta su última expresión.
Ay...tierra que agonizas
Susurras en aliento final
 la plegaria
que nadie escucha;
es tu cuerpo
el que sangra.

                       Jorge

lunes, 13 de agosto de 2012

Solo el pasado



Pasaron los día
lluviosos y tibios.
Cantarinos
Los niños mojados del verano,
de alegría,de sustos
y peligrosas aventuras con
"un dios aparte"
que dicen vela por ellos,
mientras alguien crea en ese prodigio.
El pasado es sitio seguro,
la frágil memoria
da fe de ello.
Fui uno de esos demonios
de rodillas lastimadas
de manos sucias;
de robo de frutas
a la vuelta de la escuela.
Puedo de ello estar confiado.
El presente cabalga conmigo
por lugares inciertos,respira en mi pecho
devora mi tiempo,Hoy soy alguien 
a punto de acometer un trabajo,
de dormir un sueño,
de despertar un momento,
De luchar una batalla estéril
tal vez.
La duda habita el presente,
el miedo también lo hace.
La historia, poco piadosa
las despacha en el mismo sobre.
El futuro es un camino
que espera mis pasos,
unos zapatos en vidriera
bellos, caros.
Un hombre exitoso
y un paria rendido.
Solo ayer es un lugar seguro
cuchillo que ya no hiere,
piedra en mi calzado,
que ya no lastima.
Voces que no claman .

                       Jorge

domingo, 12 de agosto de 2012

Candombe



Grupo de voces
entre risas y canciones
anticipan en la noche
joven y esperada,
la llegada de los sones
que emergerán de las barriadas
en alegres procesiones.
Esquinas con fogatas
que templan 
 parches y amores.
Otra vez sonará el candombe,
otra vez, ritual del alma.
Caminando las calles,
llamando.
Hombres cargando
con sagrados tamboriles
que tocarán hasta el delirio,
hasta el trance
transpirado.
Esperanza y alegría;
forma de sentir la vida
que aprendí cuando niño.
Suenan los tambores,
cadencia y ritmo
que los negros
me legaron.
Piano y Repique
en mi memoria.
Candombe.
Música, danza
y herencia.
Cultura sentida
de mi pueblo.

                 Jorge

(Piano y Repique son 
dos tipos de tambores
tradicionales en Uruguay)

viernes, 10 de agosto de 2012

Payé

Plasmó el grito
de la bestia oculta
el húmedo ocaso
de la selva.
El día se precipita 
apagando sus luces
velozmente,
casi abruptamente,
en el útero vegetal
del monte misionero.
Magia y sonidos
que encienden, apurados,
la presencia viva
de los dueños de la sombra
que braman su canción nocturna,
feraz embrujo
que te sabe forastero.
Llegaste, viajero atrevido
hasta donde el temor
detiene tus pasos.
La noche montaraz
es un templo negado
a visitas desveladas
de aventureros insomnes,
donde se esconden de ti
los duendes sagrados
de la selva guaraní.

                     Jorge
( Payé: Magia,embrujo, en guaraní)

Mieles de la siesta


La brisa leve
es portadora fugaz
del perfume
de las manzanillas
que cubren los jardines
de la rambla costanera.
Dulzura candorosa
que se eleva
entre el calor húmedo
de Enero.
Camino descalzo
por la blandura aromática
que arroba mis sentidos.
Pequeñas maravillas
verdes, blancas
y amarillas
comparten secretos
del enjambre
activo, sumbante,
que apura el néctar más dulce
que será exquisito manjar
por prohibido, deseado.
Ya me tiendo de espaldas,
cierro mis ojos,
abro mis placeres
al sopor de la siesta.
reparo mis temores,
alejo mi aflicción;
olvido dolores
por elevar suspiros
en oníricos,
sutiles
paraísos de abandono.

                     Jorge

(Dedicado a la Rambla Montevideana)

jueves, 9 de agosto de 2012

Ausencia


Tu huida
fue el disparo lejano
de un fusil oculto.
La herida,
una sorpresa
ígnea sensación
paralizante.
Agonía que se cuela
en los laberintos
del amor perdido.
Escapaste
de una pasión
que consumía libertades,
que cuestionaba
y remedaba
apercibimientos.
Ni llanto
ni ruegos.
El amor, simplemente
se marchó contigo
tomó el sendero del recuerdo,
que todo lo modifica.
Así, te iras haciendo más bella,
más fría,
mas sensual,
más esquiva;
hasta que trasmutes
en un pequeño ídolo tallado,
sobre la repisa de la estufa,
entre trofeos y fotos
de otras ausencias.
Ese día
haré otra vez mi truco,
escribiré un poema
que te aleje
un poco más,
alta nube
íntimo puñal
que hiende la memoria.

                     Jorge

lunes, 6 de agosto de 2012

Mi Miedo

Recorre la tensión
cada racimo 
de mis vísceras
en un espasmo,
porque el temor
gana terreno en mí.
El miedo 
es animal de dos mundos
Golpe seco,
impiadoso,
a nuestro espíritu;
 calambre, que
hambriento de fuerzas,
paraliza 
y muerde la carne

                  Jorge

sábado, 4 de agosto de 2012

Cenizas mojadas

Incendio pasado
que detuvo el ritmo
del agreste paraíso
transformando,
quebrando,
aullando el fin.
De cenizas húmedas
brota la vida.
El ambiguo reloj
del tiempo ajeno
se detiene
en un segundo
de fugaz eternidad.
En los carbones
mojados
por la llovizna dulce
la semilla
germina, impaciente.
Se aferra
a esa nueva esperanza
Eres Fénix
imposible sin magia.
Imposible si el viento
seco del exterminio
sopla antes que la lluvia
y arrasa con tu germen,
barriendo el suelo 
negro y fecundo
que entrega sueños
de inmortalidad.
Coraje.

                    Jorge

viernes, 3 de agosto de 2012

Retama



RETAMA

Cascada áurea
ilumina un rincón
del parque barrial.
Cabellera rubia.
Acariciar tu mata
te hace presente.
Te trae .
Suave,
frágil;
Abierta a las caricias.
Cortar una flor
diminuta
irrepetible,
no alagaría la memoria
de tu amorosa
sensualidad.
Así, te obsequio su aroma cítrico
El color de sus pétalos
frágiles.
El saber
simplement
su existencia;
ese es tu ramo
tu gala.
Tu agasajo
el recuerdo
de su regalo vegetal.

Jorge