miércoles, 30 de octubre de 2013

El azar y la muerte



El domingo por la tarde
me encontró la muerte
leyendo un viejo poemario.
Apenas me sorprendió
su macabra visita...
Fueron tantas las veces que morí,
tantas me asesinaron,
tantos los suicidios que cometí,
que con curiosidad acepté 
su propuesta de jugar una partida 
con sus propios dados.
Abrió una de sus flacas manos,
y me enseñó los pequeños cubos 
de hueso numerados.
El azar quizá sea
el conjunto de propiedades
de una ciencia cuyos conceptos,
aun no comprendemos...
Y me sentí tentado.
El domingo jugué a la generala
con la muerte.
Un rival, simplemente
acostumbrado a ganar.
Pero el azar, extraño y esquivo,
le fue adverso,
y gané la partida.
Se marchó, 
saludando,con una sonrisa helada;
como un rictus de su magro rostro.
Ambos sabemos que un día,
cualquier día,
Vendrá por la revancha.

                                     Jorge.

martes, 29 de octubre de 2013

Harry

Harry
"Había hace algún tiempo un hombre
de nombre Harry,llamado el lobo estepario.
Andaba en dos pies, llevaba vestidos,
y era un hombre, peero en el fondo era,
en verdad, un lobo estepario".
                 
                                 Hermann Hesse


Estás poseído
por un ente que comparte
tu alma y tu cuerpo.
Latente.
Oculto, por años
de paciente aprendizaje.
La bestia se salva…
si te salva
del peligro y sus secuaces.
Oculto apenas
en los confines de la mente,
es la bestia y eres tu; sin embargos.
Paciente.
Descansando alerta.
Mientras sus fauces chorrean sangre
y chirrían sus dientes.
Aguardando el momento del ataque,
del peligro; del dolor;
del hambre atroz…
del miedo.
Toma entonces el dominio.
Libera sus instintos por ti.
Sangra por tu herida.
Muere, por un instante tu muerte.
La conjura, la posterga…
La aleja, y vuelve a su guarida,
en el centro mismo
de tu solitaria, ignota estepa.

lunes, 28 de octubre de 2013

Nocturno 29



La noche compone 
su extraña amalgama de hollines y alquitrán,
que espera silente
tras la piadosa ventana de la sala.
El helado vidrio,empañado y yerto,
condensa lágrimas de insomnio.
La oscuridad 
insiste en apoyar su rostro cutre 
contra la vitrea.
Cuando sopla entre los pinos
del bosque costero,
canta su canción,
en un ominoso murmullo.
La nocturnidad impone su cualidad
misteriosa , llena de sortilegios,
y juegos de destellos y sombras.
Su lúdica e inofensiva amenaza,
se aparea con la sutil comodidad íntima, 
de la estancia.
Mi mano desliza sueños 
embriagados en tinta,
sobre la albura impaciente del papel.
La noche aguarda, silente...quieta.
Y yo la espío, de cuando en cuando,
mientras escribo versos que la evocan.

                                                    Jorge


sábado, 26 de octubre de 2013

Ausencias IX



Recuerdos de tu amor,
que flotan en mi memoria
como partículas de polvo,
brillando en el sol matinal.
Suaves y etéreos,
volubles  a las tormentas
de furiosos vientos,
que perturban las imágenes.
Trampas de la mente,
que rescatan tus labios en los míos.
Que embellecen aun más
cada rincón de tu piel,
modificándolo a su arbitrio.
Eternizándote entre vaporosos sueños.
Siempre eres bella 
en los laberintos caprichosos.
Siempre joven, siempre dispuesta
a la pasión y el desenfreno.
En la vorágine de mi afiebrada memoria
nuestro amor es perfecto.
Ningún desengaño, ningún desatino,
ningún atisbo de dolor
se cuela en el íntimo, solitario juego.
Solo mis manos se cierran y se friegan,
ávidas de acariciar tu cuerpo...
Y mi sexo reniega de tu ausencia,
sumido en la laxitud comatosa del olvido..

                                                    Jorge

jueves, 24 de octubre de 2013

Ankh


                      1

Una tarde en Luxor
Trotando torpemente,
tras el guía turístico,
de discurso aburrido y monocorde.
Una foto con un camello...
atendido por su dueño,
tras jugoso pago
de extranjero diplomado.
Un retraso oportuno,
y la caravana turística que se aleja,
lo suficiente como para que mi alma loca,
viaje astralmente hasta otros tiempos.

                    2 Ankh

Solo, en medio de la arena de los tiempos,
Caminando por el desierto
que rodea Karnak.
Viajando historia, paso a paso.
En un torbellino de escenas
de la antigua Tebas,
que llenaban mi mente
a fuerza del deseo loco
de conjurar la historia.
Egipto era el sueño 
de otro Egipto silencioso.
Una realidad onírica
que asediaba mi conciencia,
desde niño.
Solo restos me rodeaban.
Piedras poseídas 
por antiguas presencias,
talladas en el alma, monumental,
del pasado revivido.
Desde el viejo templo,
entre el árido desierto,
un anciano calvo se acercó
entre la reveberancia del calor,
y se detuvo frente a mí.
Un collar llevaba al cuello,
con un símbolo arcano,
que se clavó en mi memoria.
Tomó mi mano abruptamente,
y en mi palma escupió.
La apoyé en la arena, azorado...
por limpiar el escupitajo.
Levanté mi vista, desenfocada,
y nadie había a mi lado.
En mi mano, la arena adherida,
por la mágica saliva,
formó una cruz antigua...
Ankh , que comenzó a disgregarse
grano a grano de milenaria arena.

                                        Jorge.




La Llave



A las personas de los penales,
condenadas a ser privadas de su libertad,
Y a los presos sin condena.



Te siento del otro lado.
El teléfono cobra vida.
Se que el tiempo limitado
                                 Exaspera.

Transpiro copiosamente
mientras leo lo mío,
atropellando palabras
tras palabras ....
                                  Y versos.
Escucho, apenas
tu respiración,
y voces que te apuran,
que putean, que murmuran.

Me concentro en el corto poema,
que no habla de prisiones,
ni exalta libertades.

Escuchas en silencio.
No conozco tu rostro.

( es una condición que acepto).

Soy, por unos minutos,
solo la voz que nos conecta,
a través del verbo.

El arte;
liberador y compulsivo.

Leo, con apuro, el remate.
Escucho tu voz que se despide.
Pienso en tu prisión,
y vuelvo a mi propia celda.
dueño ( a veces) de la llave,
que me encierra o me libera.

Preso de mi propia decisión.

Imagino un  día.
- Cualquier día-
Escuchar tu voz, recitar,
                                 apurado,
versos que nos liberen;
del otro lado de la línea.

                                       Jorge


martes, 22 de octubre de 2013

Memorias Plantales



Caminar descalzo.
Sentir el suelo.
Revivir la memoria
que los pies alentaron.
Caminar
sobre la costa pedregosa,
entre los pequeños estanques
que la marea va dejando.
Dedos arrugados ,
plantas sangrantes,
por filos de piedra y lapas cortantes.
Frescas arenas
de orillas esteñas, 
y quemantes, dunas blancas.
Caminar descalzo.
sintiendo el planeta
latir bajo los pies.
Caminar sobre pastos,
sobre tierra húmeda,
sobre barro hediondo
de deshechos vegetales.
Recordar con el alma abierta
aquellos pequeños pies descalzos,
pisando las frías baldosas del largo patio,
de la vieja casa mágica
de la calle Paraguay.
Caminar sobre nubes,
sobre sueños;
sobre ascuas ardientes.
Caminar descalzo.
Y recibir, como las plantas,
la energía que la tierra ofrece,
para alimentar a sus vástagos.

                                        Jorge

lunes, 21 de octubre de 2013

LOT



Cuidado. Ve con cuidado.
Deberías tener en cuenta
que los tiempos han cambiado.
Disimula esos modos
de omnipotente amo.
Tu torcido rictus y tu firme mano,
no te están ayudando.
Cuídate aun de tus aliados.
Es que...sabes?
Hoy día la sal está escaseando.
Presta atención a tus modos.
Ya conocen tu método,
esbirro de guerra y sufrimiento.
Cuidado con tus decisiones
Que cuando las gentes como tu
miran hacia atrás, en curiosa pose
son transformados 
en estatuas de bronce.

                                          Jorge

sábado, 19 de octubre de 2013

Esclavitud.Imperio y Caída




Recuerdo tu comercio con la vida,
Sueño como nos arreabas
hasta las entrañas hediondas,
de tus barcos de velas henchidas.
Sobrevivir hasta vivir, 
fue el secreto de generaciones.
África vivía escondida en corazones.
Luego fuimos Sudamérica,y aún Asia
y cada rincón donde pudiste sojuzgarnos.
La memoria, frágil, se desvanecía
como morosa y espesa voluta de humo.
Y la Tierra Madre, sigue pariendo hijos,
víctimas nuevas de tu delirante sacrificio.
Del racismo insolente con que aún sostienes,
tu imperio asesino,
tu sagrada economía hecha de hambre .
Tu santo sistema, tu virtud...
alimentada de manera continua
del manantial de tanta sangre,
manada por la esclavitud.
O ofrendándolos a Neptuno,
o algún otro Dios oportuno.
Somos la gente negra,
somos los latinos,
los indios, los chinos,
hijos de la pobreza.
Somos el planeta entero
doblegado por tu yugo.
Pero creciendo entre los tuyos,
hasta que seas un personaje 
siniestro y decadente.
Un mal recuerdo
que se irá desvaneciendo,
como niebla en la memoria.

                                     Jorge

viernes, 18 de octubre de 2013

" Malamada "



Otro día ha pasado.
No me siento absuelto
de la traición que me hice,
de la zancadilla y el golpe.
Ha pasado, ya es noche.
Otro giro del abstracto tiempo
de tu ausencia.
Confabulé con mi demonio
y te herí con lanza de ignominia
en tu costado.
Lastimé tus sentimientos.
En mí...no debí haber confiado.
Soy voluble a la influencia
de mis trampas, y caigo.
Del amor dejé rastrojos.
Solo me movió el impulso
ciego y sordo.
Si.
Otro día ha pasado.
No podré perdonar mis actos.
No tengo el poder 
de redimir tanto dolor.
Te extraño a mi lado, 
mas no te espero.
Me consuela saber 
que te has alejado 
del equívoco de mi amor,
brutal y tirano.
Quiero salvar el recuerdo
de tu ternura y caricias,
de tu mirada enamorada.
Saberte a salvo de suplicio
de ser mi Malamada.

                                   Jorge

jueves, 17 de octubre de 2013

Tierra Madre



Hollarán mis pasos
las ignotas tumbas de esta tierra.
Los campos son sepulcros
pues el planeta entero lo es.
Guarda en sus entrañas los restos
que enterraron los vientos de las eras.
Y camino sobre este cementerio,
con una sonrisa...conmovido;
pues la fecunda ,tierra amada,
es tumba, toda ella,
y es útero pródigo.
Es la matriz abnegada,
que de la muerte hace vida.
Madre que convierte
cadáveres y noma,
y los vuelve a la pasión.
A volver a ser parte
de las naciones vegetales y animales.
Y serán pastos y plantas nuevas,
frutos flores y frondas.
Serán sus hijos , 
alimento de sus hijos.
Y repetirán los ciclos de los ciclos.
Reiterará el destino
cada rincón de eternidad,
de procreación,
de tiempo de vida.
De muerte y resurrección

                                   Jorge

martes, 15 de octubre de 2013

Piedras apiladas



A Cecilia Ortiz


Un rincón,
donde convergen los muros
de ruinas perdidas,
en el desierto infinito.
Restos de un tiempo arcano
calcinados por la fragua
infernal del olvido.
Bajas tapias de rocas apiladas,
recortadas ...unidas
en inverosímil y anárquico desorden,
formando sin embargo
un conjunto perfecto,
imposible...irrepetible.
Una esquina impensable
en el vasto llano estéril...
en el calvero mortal
que las aisla...las protege.
Momias minerales
que le recuerdan al viajero,
que descubre azorado,
que allí alguien ordenó
un rompecabezas exorbitante,
para conectarse con el alma
de ese testigo improbable,
que llegó hasta allí,
donde las murallas convergen.
Donde los silencios se convierten
en las herméticas voces,
de las viejas piedras apiladas.

                                         Jorge

lunes, 14 de octubre de 2013

Noche en la playa



Noche en la playa

14 de octubre de 2013 a la(s) 21:33
A Olga Sain


Nos amamos
en la noche fresca,
en la playa solitaria.
Nos besamos,
nos acariciamos.
Nos unimos hasta el delirio.
Hasta fundirnos en una ardiente
tormenta de magma.
Hasta las alturas explosivas....
y la nada.
Abrazamos nuestros cuerpos,húmedos,
cubiertos de arena.
Nos reimos y jugamos
a perseguirnos por la playa.
Te perdí en la orilla.
esa noche embrujada.
No logré alcanzarte
cuando seguiste aquel sendero
trazado en el mar.
No pude con tu prodigio.
Grité tu nombre...
pero ya eras mar;
fosforescencia plateada.
Ya eras noche.

                       Jorge

Ser Elemental



Amaneceré.
cataré el sabor ardiente
de las nubes fulgurantes
en el horizonte añil.
Brotaré de una grieta
de la roca madre,
y sentiré deslizarse
mi fresco cuerpo acuoso
de vertiente.
Me alzaré en el cielo,
irradiado de luz,
desde mi cuerpo,
ya cósmico.
Soplaré sobre mesetas y llanuras.
Meceré los árboles milenarios.
Pasearé entre sus frondas,
devenido en viento.
Cantaré en la canícula
al son de las cigarras;
y crujiré en las rocas
del desierto salitroso.
Atardeceré.
Palparé nubosos algodones,
y con ellos encenderé
las últimas brasas.
Cerraré mis ojos
cuando el rojo se apague.
Correré pesados cortinados
azules y estrellados.
Dormiré sumido entre galaxias,
cubierto por el negro palio
de la noche,
serena y misteriosa.

                              Jorge

domingo, 13 de octubre de 2013

La presa



La detonación
reverberó en el campo.
el disparo alcanzó al ave
de lleno.
El cazador, sorprendido,
vio desaparecer su presa
durante la caída.
El cielo se cubrió
de ominosas nubes rojizas.
Todo se detuvo...
por un instante.
El hombre dejó caer
su escopeta .
Miró su camisa y sus manos.
En el valle quieto,
callado y solitario,
llovía sangre.

                  jorge


The Prey


Detonation
reverberated in the field.
The bullet. reached the poultry
squarely.
The hunter, surprised,
saw its prey disappear
during the fall.
The sky was covered
ominous clouds of reddish.
Everything stopped...
for a moment.
The man dropped
his shotgun.
He looked at his shirt and hands.
In the valley still,
quiet and lonely,
rain blood.

                         Jorge

sábado, 12 de octubre de 2013

Encuentro



Llegué a la escollera gris
a la madrugada,
en medio de una espesa niebla.
Solo veía mis pies.
El mar sereno, murmuraba
contra el granito eterno.
Me detuve al llegar a la explanada,
y me senté en una roca,
a tomar unos mates,
hasta que escamparan
las pequeñas gotas
que todo lo mojaban.
Sentí llegar entre la opaca niebla,
la translúcida y débil luz
que emanaba del espectro de mi amada,
ahogada hace años,
arrastrada por el agua embravecida,
que barrió con furia
esta misma explanada.
Su desnudo cuerpo,
bello,aún en el trance fantasmal.
Sus curvas suaves,
sus pezones erectos.
Sus labios azulados,
sus ojos inescrutables.
Se acercó a mí escurriendo agua.
Me paré frente a ella
sin legítimo temor, ni sorpresa.
Desde la muerte ha llegado
hasta mi, otras veces,
en estas mismas piedras,
cuando la soledad gana la escollera.
A su alrededor la niebla se disipaba
por un reflejo pálido y celeste.
Acercó su boca hasta el beso.
Quemó mis labios con un helado fuego,
y ardió en azules llamas, mi corazón.
Su figura etérea llenó mi cuerpo,
y, entre oleadas de pasión,
morí un tiempo sin tiempos,
en tan placentera muerte.
Resucité y ya no estaba.
La neblina comenzaba a levantarse
forzada por el calor de la mañana.
El sol y las gaviotas
anunciaban un día bello.
Un día claro, 
en un paisaje de gloria.

                                        Jorge



jueves, 10 de octubre de 2013

Vuelo Sereno



 A Oscar Luis Spaggon

Volarás.
Como cometa de colores
retenido por los niños,
por un hilo y una sonrisa.

Volarás.
Al fin suelto de sus manos,
convertido en nube dibujarás
formas para su solaz.

Volarás.
Como las aves de presa,
hijas del viento
y del alto firmamento.

Volarás.
Desnudo de la carne,
hasta la intima pureza
de libertad y fuerza.

Volarás
sobre nosotros,
callado y protegido.
escrutando cielos 
eternos...infinitos.

Volarás 
sobre ríos poderosos.
Sobre barrancas coloreadas
de lapachos y palmeras.

Volaras...
Sobre el dolor,
sobre el llanto,
sobre el miedo.

Volarás sereno,
dibujando sueños madrugadas,
sobre la tierra colorada
y el destello de las aguas.

Volarás.
Como lo hace el poema,
que, en silencio llega
donde la memoria se hace eterna.

                                          Jorge

martes, 8 de octubre de 2013

Juego de Niños



Juego de Niños


El día comienza súbitamente.
Un impetuoso amanecer
a la manera tropical.
La luz despierta colores
que van llenando el paisaje.
Primero azules, violetas luego.
Índigo y  ocre,
y una catarata de lilas,
amarillos, magenta,
Naranja y rojos,
llenándolo todo de colores
recreados por el duende
infantil del monte,
que recrea castillos
con pétalos de crisantemos
y frambuesas maduras.
Corretea por los campos
de doradas espigas,
que se mecen
en ondas armoniosas.
Se ríe y se revuelca.
Contagia la realidad
con su mágica existencia.
Arboles de tentadores frutos,
que llenan de perfume el aire,
brillante de partículas de polen,
iluminado por el sol radiante.
Todo ocurre en el valle escondido…
De prohibido acceso
a los hombres grises,
que enterraron primero,
y olvidaron, luego,
al duende niño,
que palpitaba en sus almas…
y aún en sus ajados cuerpos.


                                 Jorge

lunes, 7 de octubre de 2013

Poetas



Poetas



Fatal,
imprevisible.
Un idioma único...
 para poetizar la existencia.
Una forma de ver el universo,
de explicar la pasión,
la incógnita,
el vuelo.
Palabras que no resisten
análisis alguno.
Pues quizá no existan
hasta ser escritas,
desde el poema
revulsivo, brutal,
o sensual, acariciante.
Murmullo o alarido.
Recorrer el camino
verso a verso.
Vivir en una rima.
Confesar cada acorde mudo.
Entender el mundo
desde el papel,
blanco, infinito.
Soberbia prisión
del verbo vivo.
Un grito liberador
en medio de la tormenta.
Un susurro
que intenta, con torpeza,
describir el amor,
la noche,
la ausencia…
La mismísima muerte
inadmisible,
a costa de la pérdida.
Paralizante.
Como una venda negra
envuelta en la cabeza,
para entender la ceguera.
Saber que cada letra
nace de un lugar
que no comprendemos,
pero insistimos en ello.
Poetas.
Hijos de la más sensible
de las anarquías artísticas.
Viajeros de lugares
arcanos  y escondidos.
Amantes  perdidos,
de vértiginosos
laberintos.


                         Jorge

viernes, 4 de octubre de 2013

La leyenda de la muerte



La leyenda de La Muerte


“Nadie es alguien. Un solo hombre inmortal,
es todos los hombres. Soy Dios, soy héroe,
Soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo
cual es una fatigosa manera de decir que no soy”

                                               Jorge Luis Borges


La mecánica de lo ilusorio
nos mantiene engañados,
con su realidad alternativa;
con sencillos enredos y laberintos,
que le dan matices distintos,
al transcurso de los días.
La futilidad de lo inmortal,
y el abuso del espejismo crudo
de la leyenda de la muerte,
nos distraen del absoluto.
El inmortal envejece eternamente,
y lo que parece final es un absurdo.
En el instante en que su burdo cuerpo,
muñeco de vanidades, dolores y delicias,
por fin se disgregue, átomo por átomo,
nacerá un niño, o quizá un tigre,
con el alma en blanco.
Heredará la reencarnación
secuencial del inmortal,
que, como un parásito inverosímil,
tomará de él célula por célula,
y en cambio cederá, lágrima por lágrima,
su alma eterna y su personalidad.

                                        Jorge



martes, 1 de octubre de 2013

Nocturno 29



Desde la puerta 
que da al bosque de pinos altos,
miro el cielo estrellado.
Desde el frente, recién blanqueado,
de mi cabaña alquilada
por pasar un tiempo,
desvelando poemas esperados;
la noche ganó su absoluta presencia,
a la hora de las dudas.
Al tiempo que transcurre 
desde el presente ríspido,
al pasado lleno de ecos y voces.
La luna fue parida
por las oscuras copas del pinar.
Desgarrando vagas formas,
surge, plasmando el aire
y el solitario paisaje,
con su espejada luz,
tenue, blanca, disfumada.
Cada titilante,
distante, joya fulgurante,
es fantasma de lejanos fuegos,
que miden distancias
en eternidades infinitas.
La noche toma fuerza y dimensión
de la brisa, 
que murmura desde los pinos
con tu voz.
Visitas nuevamente este eclipse reiterado;
esta noche de soledades,
tu recuerdo vuelve.
Acaricias mi intento de no olvidarte,
una vez más...
Cuando la aurora proyecte su sinfonía,
y arree del firmamento los antiguos, lejanos soles,
y tu fantasma querido.
Fue el aire nocturno el que alimentó
el rescoldo tibio de nuestro amor,
que hace frente al olvido.
Que renacerá en el cielo limpido,
cuando regrese la noche
a cobijar la memoria.

                                   Jorge

Secretos de mis Padres.



Mamá guarda secretos,
disimulados en ovillos de lana.
Teje y teje....
Oculta procaces secretos
en ovillos rojos.
Secretos oscuros 
en grandes madejones
de lana amarilla.
Teje bufandas,mitones,
chalecos, medias,sacones.
Le sugiero prendas para mi padre,
que sufre de un frío crónico,
como la traición.
Es ya una vorágine
de texturas y colores bellos...
Promovida por la oculta perversión
de conocer vedados secretos.
Papá...hombre sereno y sabio,
ayuda ovillando el hilado.
Nunca permite que falte un color,
o encontrarse, por negligencia
con un ovillo terminado.

                                     Jorge

Visita a la Locura



Llegar hasta el vago límite
donde la locura comienza.
Compulsión artística.
Vicio literario.
Hay que contar con una salida cercana;
Un escape raudo.
Acceder a una realidad
de propiedad privada,
al filo de la demencia,
relatar la afiebrada vida
del lado de la confusa,
perfilada fantasía,
corporizada...alucinada.
Hecha una verdadera tarea fina.
Lograr escapar, luego,
del barro vivo,
que atenaza, oprime,paraliza.
Aferrarse a una rama 
del árbol de la vida,
que tiende una leñosa mano
para que te quites de ese infierno,
que no deberías visitar seguido.
A salvo, mas no ileso.
La ciénaga es solo barro.
Al árbol, solo lo mece el viento.
La locura es un estado
de límites difusos,
que tienes que dejar.
Toma tu lápiz, tu cuaderno,
tu poema....y vete ya.
No vuelvas tu mirada
solo sigue tu camino de regreso.

                                              Jorge