jueves, 27 de febrero de 2014

Puerto Cerrado



Puerto Cerrado


La campana repica
en lo alto de la boya oxidada,
que marca el banco de piedras.
Flota, se mece y tañe.
Tira rítmicamente
de la cadena que la amarra,
como  perro resignado a su correa.
Entre la niebla,
el mar parece opaco y quieto.
No se presiente la cercanía
del puerto de la bahía.
Bajo la vieja baliza,
las rocas agudas
como sables gigantescos,
parecen aguardar
algún barco extranjero,
para abrirlo en canal,
y sepultarlo
en el fondo del estuario,
tumba de cientos
de viejos naufragios.
El viejo puerto
permanece cerrado.
Huele a alquitrán y pescado.
Los marinos descansan
o beben caña en la cantina.
Un anciano repara
las redes de pesca de rada.
Las gaviotas esperan
sobre la escollera solitaria.
Todos aguardan
que la niebla ceda
su abrazo fantasmal.
Naves ancladas, y gente de mar
..inquietas en tierra.
Las campanadas de la solitaria boya
suenan ahora con fuerza.
El viento del Este barre con su soplo
el capricho de la niebla.
El paisaje se aclara.
Todos vuelven a su realidad diaria.
Los que navegan, los que pescan;
las aves que vuelan sobre las olas,
y los que se quedan…
Sueñan y esperan.


                                 Jorge

miércoles, 26 de febrero de 2014

La canción de cuna




La canción de cuna



Los perros flacos
deambulan  en la penumbra.
El hambre medra
en sus vísceras
y su destino.
Bajo la luz amarillenta
el hombre resignado,
espera su cita
…inútilmente.
La niebla baja
hasta acariciar
el empedrado frío.
Lentamente.
Cada solitaria figura
parece salir a escena
corriendo una cortina húmeda.
El miedo,
que viaja con la noche,
densa opaca, oscura,
gana las calles.
Dentro de su hogar,
la madre primeriza
amamanta a su niño
con sus senos plenos;
 henchidos de mieles.
Susurra sonriente
una vieja canción de cuna.
Afuera,
la noche, y la niebla,
bailan
una danza silente.

                       Jorge


jueves, 20 de febrero de 2014

El Solar




El Solar



En El Solar
nadie queda.
Está abandonado
hace años…
casi intacto.
Un pueblo que
parece haber terminado
su vida en un instante.
Calles vacías.
Automóviles apoyados
sobre sus llantas.
Sus neumáticos
desinflados.
Una mesa de almuerzo
recién servido…
hace años.
En el mostrador
del almacén,
un pequeño vaso
vacío.
Servido para quien
ese día desapareció.
Nadie queda allí…
nadie vivo.
El antiguo “Solar”
es un pueblo
maldito.
Su mutilada historia,
nos es vedada.
No pases por El Solar.
Sigue tu camino.
Nadie queda ya…
Nadie vivo.

               Jorge.


miércoles, 19 de febrero de 2014

De La Mano




De La Mano




El día se escurrió
Entre espirales de sueños
y momentos viajados,
penosamente,
por los umbrales confusos
de la conciencia.
Y fue el frío,
que me envolvió,
y se coló hasta mis entrañas
y mis huesos.
Luego recibí
el abrazo compasivo.
Un último acto de amor
y redención.
No hubo confusión.
La entrega debía ser total.
Llegó hasta mí boca,
y respondí
a su beso helado.
Me fue revelado el secreto
de lo infinito, eterno…fuerte.
Y me marché en silencio,
liberado y limpio,
tomado de la mano
con la muerte.

                        Jorge




lunes, 17 de febrero de 2014

Una Sola Palabra





Una Sola Palabra



Voy en busca
de una palabra.
La palabra completa.
Un suicidio
turbio y mezquino,
del idioma.
Una vileza de las letras,
y amuleto
de versos sentidos.
Busco una palabra
Sola.
Infalible.
Que termine por develar
los arcanos secretos
del laberinto del verbo.
Con su hallazgo  llegarán
a mi  borrascoso delirio
de perplejo poeta.
Y la historia oculta
del poema
que creí mío,
…y ya no lo era.
Nacido del papel
por la voluntad eterna
mística…
De una palabra sola.
Un mantra repetido,
por escrito,
hasta llenar la hoja
(con mi letra)
La palabra que,
tal vez escapó  de mis sueños,
sin haberlo  advertido,
siquiera.

                     Jorge


lunes, 10 de febrero de 2014

Recuerdo de Amor


 Recuerdo de Amor
    -Piriapolis-

                    A Alicia Pastore    



Ah, vivir con el recuerdo,
salado, vívido, fresco,
de una playa angosta
y un dulce dolor,
que se mantiene vivo en mi visión.
Esa es mi guarida,
mi abrigo y mi canción.
Luz difusa que alumbra un viejo amor.
En la marea eterna se hundió mi corazón.
Ya vuelvo a vibrar por ti,
En cada momento de soledad.
Quizá los sueños no reflejen la verdad,
pero se entibia tu piel contra mi piel,
...una vez más, allí donde los cerros
copulan con el mar.
Y es que si no recreo tu amor 
y aquel lugar,
en mi alma algo se perderá.
Sino creo en lo que pienso,
moriré un poco sin tu recuerdo.
Ese es mi sueño, mi tesoro, mi sostén.
Una imagen que se nubla y se desliza
por la lágrima al caer.

                                   Jorge

sábado, 8 de febrero de 2014

Tormenta y Final




   Tormenta y Final



Las ominosas nubes densas,
que flotaban pesadamente,
bajas y oscuras,
parecían poder alcanzarse
estirando los brazos.
La tormenta aguardaba,
como un predador
que acecha a su presa.
El silencio se podía respirar.
Las mujeres apuraron a los niños
a dejar sus juegos
y entrar a las casas blancas.
Con su espíritu protector,
fuertes y prácticas,
cerraron junto a los suyos
puertas y persianas.
El hombre solitario
pintaba su cerca de madera.
Obstinado, miró hacia arriba.
despreocupado siguió pintando
(sus sentidos…anestesiados)
El cielo golpeó con puño explosivo,
y calcinó un centenario pino.
Bramó el trueno su grave sonido…
Y llovió.
Llovió cubriéndolo todo
con su acuoso palio;
Convirtiendo las calles del pueblo
en torrentes sucios.
Granizó ensordeciendo las almas
guarecidas en sus hogares cerrados.
Y, lentamente cedió…
La tormenta siguió su camino.
Dejó algunos árboles caídos
y chapas de galpones vencidos.
El cuerpo del hombre yacía mojado
de agua y pintura.
Clavada su espalda a una punta
de la vieja cerca de madera.
Los ojos bien abiertos,
ciegos al cielo.
Solo.

                              Jorge.



jueves, 6 de febrero de 2014

Guardián




Guardián



Intuición.
Habitante de la profundidad
del inconciente.
Relicto arcano
de nuestra estirpe animal.
Bestia rubicunda y visceral,
guardián de la vida.
Desde el centro de nuestro cerebro,
microcosmos viviente…
al que no tenemos presente.
Instinto puro
cubierto de capas,
laberintos  de materia,
que lo mantienen
en su profunda celda.
Grilletes y cadenas,
coartan su presencia,
en nuestra diaria conciencia.
Sin embargo
percibimos su influencia.
Codificamos su esencia,
y transmutamos su fiereza,
en prevención, coraje,
huída y pasión.
La realidad que nos rodea,
nunca llegará a borrar
presentimientos, y olores tenues
que nuestro antiguo olfato percibe,
a expensas del salvaje,
que, para asegurar su existencia,
cuida de nosotros,
miembros modernos
de la manada ancestral.


                          Jorge

América herida




América Herida



                                  “La tierra quedaba tan exhausta
                                                Como el trabajador”

                                                        Eduardo Galeano
                                                 (Las Venas Abiertas de América)



Cavó
 en la tierra
que lo vio crecer.
Y construyó
sobre seguros cimientos,
su morada.

Cavó
 una zanja
para traer agua,
desde la vertiente que mana
entre las rocas del cerro.
Calmó la sed
y regó su huerto.

Cavó...
y plantó un lapacho
para gozar de su sombra
y sus flores rosa,
junto a su familia
con sus bellos retoños.
Amó,
agradecido y orgulloso,
su estirpe criolla.

Cavó
un día (un triste día)
y enterró allí a su padre.
El tiempo pasó
como una suave brisa,
y cavó a su lado,
una tumba para su madre.
La vida transcurrió
entre el trabajo,
y el gozo del amor.

Cavó furioso
cuando su compañera
se marchó.
Cavó…
hasta llagar sus manos.
Cavó
hasta que la ira se hizo dolor.

Por fin, agotado,
clavó su pala con fuerza.
En ella se apoyó,
y, esta vez la tierra sangró.
La tierra de sus ancestros
…sangró.
Su historia y sus sueños…
 Sangraron su alma, sus manos.

Toda América, herida,
Sangró.


                              Jorge

lunes, 3 de febrero de 2014

De Lectores y Poetas




De Lectores y Poetas


                               A Carlos  Carbone
                                          Mi amigo- Un gran poeta.



Los indigentes
escuchan la voz de los poetas
con atención.
Comprenden intenciones.

Las prostitutas
conocen el idioma de los poetas.
Recitan a la madrugada,
ya en sus moradas,
con los ojos cerrados…
Bajo la ducha.

Los desahuciados
son lectores apasionados
de poemas esenciales.
Su tiempo es acotado.

Los locos
leen poesía…Sienten poesía.
Piensan en poesía.
Escuchan voces en rima.
Creen en la palabra
de los poetas.

Los sojuzgados,
los perseguidos,
los hambrientos.
Los enamorados,
los abandonados…
Son virtuosos inspiradores
de las imágenes poéticas.

El poeta es un médium
que conecta el universo
( sin voz)
con el verbo…La palabra,
que cura las llagas del alma.

El poeta
es el brazo armado
de la bohemia.


                           Jorge.

domingo, 2 de febrero de 2014

Asfalto Final





Asfalto final


                             A  Sergio


Sueños crispados
de una noche sin cielo,
que cae sobre tus ojos
cegados de sol.

¿Cómo pudo el día
ceder su dominio?
Todo es oscuro,
como un insólito abismo.

Presientes que nada te rodea.
Ni siquiera sientes el suelo
bajo tu espalda.
Flotas en un delirante vértigo.

¿Cuál es tu sitio
en esta abominable
oscuridad?

El frío envuelve
tu piel y tu temor.
Te espera una eternidad
que se alienta
en insólitos finales.
Todo se ordenará…
Ocupará su lugar.

El fuego de tu pecho
ya se apagó.
Puedes descansar.

Ya se escuchan
sonar las sirenas.

                      Jorge