martes, 30 de julio de 2013

Hasta Sentir La Piedra



La noche del camino.
Ya no cuentan pasos ni pausas.
Marchar por el valle cerrado.
Caminar entre peñazcos
que coartan horizontes,
elevan las miradas, murmuran vientos,
arremolinados entre abiertas heridas.
Entre areniscas mudas,
en húmedos granitos.
Entre helechos, habitantes
de grietas musgosas.
Noches oscuras de solitarios senderos.
Andares negados al descanso.
Evocando el llamado primigenio,
que me empujó a esta marcha, 
por resecas huellas
de antiguos ríos perdidos.
Peñones ciclópeos...
Suelos de grava y arena.
Reseca memoria de cauces difuntos.
Caminar hasta sentir la piedra.
Hasta intuir en la oscuridad
las colosales paredes eternas.
Detenerse un instante, con la mente vacía.
Preparada para recibir,
el pétreo maná del recuerdo,
que habita en lo profundo de mi cerebro.
Mi viejo ser reptiliano.
La bestia pura e ignota
que protege, oculta mi vida.
Camino nocturno, de ecos,
de truenos, presagios,de lejanas tormentas....
Y mi andar;
callado paseo mágico.
por el profundo cañón encantado.

                                           Jorge.

Perdido en la Calle



Perdido en la Calle


El cuerpo está oculto
 de las miradas filosas.
Apartado y quieto,
por no molestar.
Cartones y diarios,
trapos, y un perro dormido,
cubren del frío,
que insiste en el viento,
que se cuela en las escaleras
de la vieja estación.
El hombre dormita su abandono
abrigado entre andrajos.
Acompañado por la inocente virtud
de su flaco amigo animal.
Cuando despierte, si puede…
si pasa con vida la noche invernal.
Si el calor no abandona
su piel ni su sangre,
será otra mañana, helada, lluviosa,
para él, que perdió
 su historia en la calle.
En el laberinto vertiginoso
del  ya no volver.
Pues no queda nada tras él.
Llorar el vino de limosnas,
y el pan del perdón,
por el que ruegan
quienes arriman su moneda,
el zahir, por la deuda.
Con esquiva mirada.
Soñar despierto…
Jugar a ser invisible.
A desaparecer en un instante,
De las calles angostas
 que suben del puerto.
Único acto de magia improbable.


                                     Jorge

lunes, 29 de julio de 2013

Corazón Nocturno



Bajo el sendero de luz,difusa y fría,
un  frugal  haz helado, sin soles 
ni  ópalos fatuos.
Se cuela el brillo fugaz, de la colosal luna roja.
Del enorme plenilunio, que nace desde el mar,
mas allá de los pinares.
Y que es la luz, sin nadie que atisbe?

Una figura oscura de paso vacilante,
sale del bosque y baja a la playa.
Un ebrio,que por hoy,
será mudo testigo de su propio secreto.
Nublada,su mente, alucina que alucina
un gigante astro de sangre.
Tal vez una bella verdad
colada en su quebrada razón,
solo por un instante.
Fisura de sus dementes emociones.
Plagios del sereno paisaje.

La luna remonta el firmamento.
Se encoge; se va desvistiendo,
de su cualidad de joya sanguínea.
De cristal de rubí radiante.
El borracho testigo se toma otro trago,
de la botella teñida por el extraño brillo.
Su alma hace equilibrio
entre desquicio y muerte.
Olvidará el nocturno prodigio,
de la rojiza luna;Corazón brillante
del inicio,de aquella noche bella,
sedosa...inquietante.

                                  Jorge.

domingo, 28 de julio de 2013

Faulkner



Colinas de Misisipi: mi epitafio, de WILLIAM FAULKNER
Lejanas colinas azules, en las que me he deleitado,
a las que sigue la primavera con pies de plata y el manto
de los cornejos floridos, entonando el «¡Amante!» del pájaro azul,
mientras me dirijo al divisado final del camino.
Que esta suave boca, moldeada para la lluvia,
no sea, por todo dolor, sino áureo dolor,
y que estos verdes bosques sueñen aquí con despertarse
en mi corazón cuando regrese.
¡Y regresaré! ¿Dónde está la muerte,
si en estas azules y soñolientas colinas, allí en lo alto,
tengo yo, como el árbol, mi raíz? Aunque esté muerto,
este suelo que me ciñe me ha de dar el aliento.
El árbol herido no alberga un verde nuevo para llorar
los años dorados que gastamos en comprar dolor.
Que esta sea mi condena, si olvido
que aún queda primavera para agitar y quebrar mi sueño.

Temblor



Temblor


Pasó por tus días
como sismo fatal.
Vibrante y ominosa,
zumbando delirios.
Te quitó de un tirón
la vieja, gastada alfombra,
y caíste, intentando manotear
cuanto tenías a la mano,
sin verdadera convicción.

Tan rotundo fue su amor…
 como un designio.
Así; rotundo.

Se enredó a tus venas,
tibias, serenas,
y encendió fuego
en tu corazón.

Duró lo que un temblor.
Algo más que unos días,
bellos, secretos, intensos.
Armaste, apurado, tu eternidad,
galopando aferrado
 a su exigente sexo.
 Su gótica ausencia,
Inesperada, fatua,
Te dejó confuso, sin aliento.

Tan raudo fue su amor…
Como un mandato.
Así de raudo.

Marcó en tus ojos
lágrimas grises,
que hoy son tesoros
de tu corazón.

                        Jorge.


sábado, 27 de julio de 2013



"Ahora juego yo./ porque me toca/ en este tiempo de plumajes blancos." Parafraseando una canción de la tradición del rock de mi país.
Vivo el tiempo de nuestros días, ocupado en espiar los distintos ámbitos de nuestra realidad . Desde los más antiguos manuscritos y pensamientos, se arrastra la idea de que lo actual abraza lo desastroso.
Todo tiempo pasado, simplemente perteneció a otra circunstancia y a la realidad contemporánea con los hechos que la habitaron.
Con todo,hay antiguas miserias que parecen querer eternizarse en nuestra especie toda. No hemos podido con la esclavitud. Sus métodos se han modernizado, para permitirnos vivir con pocas culpas,en nuestra "aldea global", donde el consumismo,alentado por el propio sistema, nos crea día a día necesidades que no teníamos. Basta enterarse como son las fábricas de zapatos finos de dama en India,
con trabajadores viviendo en ellas,niños,hombres,mujeres, laborando en el piso y con horarios eternos.
Minas de diamantes en varios países africanos, con condiciones que no son propias ,ya no de un humano, sino de animal alguno que habita el planeta.
En nuestro país( Hablo de Argentina) , Talleres de confección de ropa , con obreros indocumentados , sometidos por sus propios paisanos,en colectividades como la boliviana y peruana. Marcas de alto nivel ,y profusa venta en "Shoppings" ( paseos de compras), que encargan la fabricación de sus productos a estas gentes, haciendo la vista gorda a lo que el hambre obliga a hacer a los inmigrantes-esclavos.
Ferias como las de La Salada, donde se venden productos falsificados, no se paga, impuesto alguno, y cuentan con la protección de políticos y sindicalistas....
Visitarlas, es un paseo por el mundo de lo irregular, ilegal, apócrifo.....
Todos somos bienvenidos al carnaval de la informalidad y lo ilegal. Y de hecho, la gente acude en masa.
El mero hecho de depositar un voto en una urna no es sinónimo de democracia. Si bien es el sistema  de elección de" administradores", no es una garantía contra la corrupción,pro fundamente arraigada en nuestra sociedad.
Las tiranías cambiaron sus ropas. Se adecuaron a los nuevos tiempos,disfrazadas de gobiernos constitucionales, respetuosos de la voluntad popular.
No soy un experto en política ni sociología.....nada de eso, pero como poeta preocupado por lo social, y hombre de trabajo, entiendo que en nuestros países( ....en vías de desarrollo?), hay una tendencia,a dirigir los recursos disponibles,antes al confort y al consumo, que a la educación y la salud. ¿Defecto del sistema? ¿Falta de voluntad política?. Las banderías políticas ya no son importantes, frente a la magnitud de la abulia del " soberano". Sin educación , hambreados, y con una salud frágil, los pueblos son pasibles de ser conducidos a voluntad, por esbirros del dinero sucio.
Sin educar a los jóvenes hacia lo necesario para la nueva inserción laboral...para el cambio de tareas que la evolución técnica conlleva, los sometemos a  actividades como la recolección de materiales de reciclado ( por supuesto, de manera"informal"),
la mendicidad, y-en último término- el delito.
La miseria económico social, promueve la delincuencia.
Países como los de gran parte del continente africano, donde las guerras civiles , promovidas por el tráfico de armas y el odio inculcado y vertiginoso, hacen pasto de la vida de las personas....luego esclavizadas laboralmente.
Asia,cuna de gran parte de la cultura humana, es dividida por naciones ricas,y regiones de una pobreza paupérrima.
Gran parte de Europa y América, sometidas al poder de bancos e hiper empresas.....
Pero es una época donde la comunicación se ha desarrollado a niveles antes impensados. Pruebas a la vista: Internet ( como para ir perdiéndole el miedo a la palabra "anarquía") y las grandes redes satelitales que nos orbitan.
Tal vez lleguen a ser las herramientas del desarrollo social de la humanidad.
Si, por una transferencia de poderes humanos, todos lográramos un acceso a los avances en medicina, ciencias....Con la sola tendencia a ello,creo que el cambio sería sustancial.
Siento que la democracia, como pretende estar concebida en gran parte del planeta, no ha dado respuesta a la necesidad humana. Ha sido desvirtuada.
Deseo, desde mi alma, que podamos terminar con la filantropía , la caridad y otros apósitos que nos vemos obligados a emplear, para paliar nuestras propias falencias.
Paz es educación,salud,dignidad, igualdad de oportunidades, alimento y techo.
Violencia, es haber sido inoculados por la anestesia social, y ni siquiera notarlo.

                                                                                                                                   Jorge
Pd: Por supuesto, mis conceptos son vertidos en un plano internacional. Los expongo como humano, ciudadano del mundo.


jueves, 25 de julio de 2013

Mar



Mar


Cada gota;
Semilla vidriada,
Vital herida nuestra.
Eres mar.
Inmensidades arcanas.
Madre, recuerdo,
Y eterno paisaje.
En cada lágrima
Derramada por ojos
Emociones y pesares,
Existes, mar.
En sudores fríos
De miedos helados.
En los ríos,
Venas y arterias.
Aún en los orines
Que drenan excesos;
Y salivas de bocas
Que besan y beben.
Estás allí, mar.
En cada horizonte,
Frontera de dos cielos.
Espejo de ambas caras
De tu universo ambiguo:
Una de soles y lluvias.
Aire, vientos, luz, tormentas,
En tus aéreos confines.
Otra de profundidades,
Corazón de quimera,
Olas, espumas,
Sombras, reflejos,
Y el corazón oculto
De tu alma abisal.
Llanto de rocas, arenas,
Y sangre del planeta.
Eres eternidades,
Mar.


                        Jorge.

Poema de Oscar Vicente Conde

Un gran poema del exelente Oscar vicente Conde.
Un verdadero maestro que me honra con su amistad.



Oscar Vicente Conde
IMAGEN
Camina la luz sobre el espejo.
Dibuja ojos que ríen
y bocas que miran.
Mientras unos oídos sordos
ríen y miran.
Nadie escucha al silencio.
Hay manos inquietas
que vuelan como mariposas.
Laberintos confusos.
Llantos frágiles.
Palabras de otros.
Relojes que marcan tiempos vacantes.
Y el espejo que expulsa locuras,
mientras me reflejo distraído.
Autor: Oscar Vicente Conde ©

martes, 23 de julio de 2013

Cirrus



Cirrus


Nubes como cabelleras
Batidas por el viento.
Nubes como dedos
De la mano de un amante,
Huellas de su caricia.
Han dejado el firmamento…
Rasgado de sueños blancos.
Altos, difusos, ténues
Arañazos algodonosos,
Algo desvaído,
En el cielo de otoño.
No son barrera que se opongan,
A que el sol despliegue,
Su radiante luz,
Atraves  de sus minúsculas
Partículas de hielo,
Increíblemente suspendidas,
En sus nebulosos cuerpos.
Húmedos girones
 De gasas celestiales,
Que adornan la tarde.
Llenan mis ojos
 De promesas susurrantes,
Que el viento del sur
Traduce en sonidos,
Arpegiando una canción sibilante.
Vibrando en mis oídos.
Llenándome de imposibles anhelos.
Jurándome razones secretas,
De lejanos confines exóticos.
Haciendo con mi alma,
Liviandades que me elevan,
A las alturas inmensas
De vuelos astrales.


                                Jorge.


lunes, 22 de julio de 2013

Pintura sobre pintura



Cuando todo parecía acabado,
tomó el pincel, y la paleta,
Y cubrió el retrato de su amor perdido,
con otros colores,
con otras luces, sombras y destellos.
Pintó un nocturno
con los indescriptibles tonos 
de un paisaje costero
alumbrado por  una bella luna
en la última noche
de su cuarto creciente.

                                    Jorge

domingo, 21 de julio de 2013

Tiran de Mí ( Lobos en la madrugada)



Tiran de Mí (lobos en la madrugada)


Tiran de mi frazada.
Me destapan y despiertan.
Tiran de mis medias;
Tiran de mis pies.
Insisten con firmeza.
Me apuran en la noche.
Tiran de mis dedos,
Y viniendo de ellos…
Con su mirada amarillenta,
Y hocicos arrugados,
Meten miedo.
Más solo son los lobos.
Ya dan las tres.
Me siento en la cama.
Gruñen, me rodean;
Tiran de mis manos.
Tiran de las mangas
De mi pijama.
Ya desvelado y convencido,
(Pues tiran de mí…)
Cumplo el mandato,
Y escribo para ellos
Unos versos apurados.
El más grande, bello y gris
Aúlla en un rincón,
Con una pata sobre mi ropa
Que yace, desordenada
Por toda la habitación;
Pues el mas pequeño
-un lobo negro-
Tira de mis camisas.
Sacude mis pantalones,
En un remedo de ira.
Tiran de mi alma,
Tiran de mi piel.
No cortan mi carne.
Tiran sin morder.
Se esfuman en las sombras
Y regreso a mi descanso.
Hay noches en las que espero
Inquieto, temo que no vuelvan.
Ellos eligen cuando,
Pero si insisto, regresan
 Entre las tinieblas…
Y tiran.
Tiran de mis sueños.
Gruñen y tiran.

                         Jorge.


viernes, 19 de julio de 2013

Donde Mora La Utopía



En la mirada descarada,
perdida y dura,
de las prostitutas.

En los rancios olores,
barullos y alcoholes
de los bares portuarios.

En el acelerado jadeo,
y el grito elevado,
de la madre que alumbra.

En los bordes precipicios,
barrancos,sin fondo,
de la locura.

En el paso cansino
del anciano caminante,
del último tramo de destino.

En la expresión de lejanía.
En la blanca mirada
de los ciegos.

En el mudo rencor
de los marginados.

En cada lágrima helada
de los desahuciados.

En los puños apretados,
y los brazos caídos.

En los ojos perdidos
de los soñadores.

En los cuerpos unidos,
de los amantes.

En el hambre monstruosa,
que hincha los vientres
y apaga futuros.

En la vieja postal,
ajada y sepia,
de fecha borrosa.

En el vuelo decidido,
de saeta emplumada,
del halcón peregrino.

En la memoria.
Tibia, frágil y sangrante
herida abierta.

En todo un universo onírico.
En todo ello,
habita el alma del poeta.

Entre los laberintos
del amor y la utopía.

En la germinada simiente
de la pasión.
Y, aun más allá de toda razón.

                               Jorge.


jueves, 18 de julio de 2013

Imagen de un Reo ( De Prisiones y Espantos-2)


Imagen de un Reo


(De prisiones y espantos-2)

Dejé atrás al guía, aburrido,
Y de discurso monocorde.
Abrí la última celda
Del presidio abandonado,
Devenido en paseo macabro.
Como una fuerte descarga,
Se me reveló la imagen de un hombre,
De exaltada expresión,
Demacrado y sorprendido,
Desprolijo, barbado.
Tal vez  la imagen espectral
De un interno.
Preso eterno del tiempo,
Y de sus oscuros laberintos.
Más solo era un espejo,
Opacado y sucio,
Que devolvía mi imagen,
….un retrato de mis miedos.
Con el pulso acelerado,
Cerré la puerta y salí.
Caminé los penumbrosos corredores,
Meditando en el dolor,
De purgar horrores
Y frustradas huidas,
Con osco encierro,
Mutilados los sueños.
Domadas las pasiones.

                              Jorge


                         

Amor Negado ( De Prisiones y Otros Espantos-1)



Amor Negado


(De Prisiones y otros espantos-1)

Cumpliste con tu voto
De clausura total,
Y te perdiste en el encierro
Estéril de la locura.
No fue una promesa de fe.
Fueron las llamas
Siempre encendidas,
De un viejo temor enfermo,
Frío e impiadoso,
Que te encerró en tu prisión.
Comenzaste a contar el tiempo
Con el reloj del abandono
Y el olvido.
Blanco, mudo, opaco.
Vine.
Cegado por la piedad.
Vine.
Impulsado por una trampa artera
De la memoria.
Vine.
A intentar el rescate.
A devolverte a los días y las noches.
Al amor y al dolor.
A arrancarte de tu celda
Sin ventanas ni puertas.
Y, cundo derrumbe el mazo
Las oscuras paredes,
Y llegue hasta ti
La luz diáfana y cegadora,
Te llevaré en mis brazos
Sin siquiera mirarte.
Sola, te ocuparás
De quitarte las secas costras,
Y del perdón.
Por tu aborrecible fobia.
De tu oscuro miedo
Al amor.

                          Jorge.


martes, 16 de julio de 2013

Nuestro idioma



Al llegar,
la percepción de tu mirada y la mía,
cuando encontramos el camino
que llega a nuestros cuerpos.
Un saludo con un beso...
igualmente distinto.
Con un húmedo contenido
que cuenta la historia que será.
Un rose suave, en la cocina.
Los vellos erizados
de la piel en la piel.
Nuestro idioma gestual,
que el amor habla
sin palabras.
Las ropas tiradas
a los pies de la cama.
El momento que nos funde
en un clímax elevado.
Girando en un vórtice,
hasta la oscuridad y el delirio.
Hasta rozar la muerte,
en la gloria de los sentidos.
El abandono blando de la conciencia.
Finalmente amados, dormidos.
...Aún unidos.

                                  Jorge

lunes, 15 de julio de 2013

Tríptico de la Resistencia



Tríptico de La Resistencia


                     1
Metro a metro, el desierto,
devora la fértil tierra
que los pastores recorrieron
conduciendo sus majadas.
Junto a las ruinas de una casa
de resecos y derruidos adobes,
la estampa de un molino manco,
y el esqueleto de un oxidado silo.
Surge desde la fisura
de un granítico cúmulo,
El delgado hilo de agua
de una vertiente,que sube
 desde el terráqueo útero.
Es absorbido por el polvo sediento,
sin llegar a formar cauce.
No se detiene.
Persevera en ofrecer, cristalina,
la sangre de la resistencia.

                      2
Al sur del sur.
Al norte del norte.
Los hielos se funden
en un extenso océano
Afiebrado; enfermo.
Las mesetas y los valles
exhiben dispersas osamentas,
blanqueadas por el sol.
Semicubiertas por la arena.
Las altas cumbres,
mudos oteros de un futuro incierto,
intentan conservar
sus disminuidas coronas níveas.
Sus glaciares agonizan…
Reticentes; forzados se retiran.
Son las huestes y centinelas
que perseveran en la resistencia.
                      
                      3
Bajo la lluvia ácida,
los geranios de mi patio
insisten en florecer.
Sus pequeños pétalos,
quemados, se marchitan
en poco tiempo.
Se degradan, se secan y se arrugan,
Y aun así, no cesan en su empeño
de colorear la obstinada vida
de la madre tierra.
Ellos también forman parte,
De la sagrada resistencia.


                                  Jorge

domingo, 14 de julio de 2013

Viajero de Oriente



Entrada la noche,
solo en mi automóvil,
salí a la carretera
con un deseo difuso.
Un presentimiento;
un impulso, que obedecí
con un plácido abandono.
Doblé por el camino lateral,
que cruzaba un pueblo,
rumbo al cercano mar.
En la última curva,
ya en el sendero
de conchilla y tierra,
pasando el cementerio,
me detuve y baje al camino.
Rodeado de una abrigada soledad,
comprendí la extraña conjunción
que se revelaba ante mí.
                               En mí. 
Un cielo de un oscuro azul,
puro,lejano,pleno.
Detuve mi mirada cansada,
En una luna...islámica y sufí.
Al costado del camino
un letrero gastado 
con el nombre del poblado:
" Oriente" ...
Mas allá y más cerca de toda coincidencia.
Pensé en la luna en fase creciente
y en las huestes del invasor Murad.
El sultán de otro cielo, en otra realidad,
antigua y lejana, en las laberínticas
nieblas de la historia.
Bajo la escasa luz de mi viejo auto,
escribí estos versos,
llenos de una emoción, acaso extraña.
Lejos de los reflejos citadinos,
que opacan las luces del cielo, 
y del alma.

                                                  Jorge

miércoles, 10 de julio de 2013

Plegaria Agnóstica



Plegaria Agnóstica


Andando por dudas y mitos,
Rogó por un poco de buena magia.
Golpeó con su cayado las aguas,
Y éstas no se abrieron.
Escaló montes, vagó por desiertos
No consiguió éxtasis, ni iluminación.
Se alejó de todo dogma;
Se desnudó a la pura fe.
Su inspiración obró el milagro,
De redimirse del ominoso pecado.
Le dio la espalda (azotada)
Al martirio instalado,
En su asustada alma de niño.
Un embriagador sentimiento pagano,
Lo exaltó entre los vidrios rotos
De su búsqueda espiritual.
Solitario creyente del alma universal,
Liberado de dioses de viejos libros,
Y angelicales pinturas
De rubios y rosados querubines.
Se sobó en la arcana sabiduría de la tierra,
De los elementos…de los sueños.
La verdad cósmica lo llamó desde el todo,
Y oró por primera vez con el corazón en llamas.
Musitó una plegaria por la vida,
Por la existencia; por la justicia.
Sacerdote de su propio templo,
Sin paredes, dioses, ni techo.
Con la vaga y persistente fe,
Que habita, oculta, el espíritu humano.


                                                   Jorge.

domingo, 7 de julio de 2013

Melodía de mi Pueblo



Melodía de mi Pueblo


Ella se inclina; muslos tensos.
Armónicas sus piernas, se estiran.
En la mira, la toma, y la acerca,
Con sensual, elegante cadencia.
Mano sobre mano.
Manos y sutil abrazo.
Palma masculina apoyada
En la breve cintura,
Acompaña, guía sutil, empuja,
Y toma forma de caricia.
Danza nacida del espíritu portuario.
Ecos de barrio hechos notas;
Repican las teclas del piano.
Raspa el arco del violín,
Su ronco rasguido quejumbroso.
Habla el bandoneón tangueras frases.
Melodías de mi pueblo.
Sentimiento hecho sonido,
Fantasmal, erótico, grave y sensual.
La orquesta se abraza al tango sentido.
Altos párpados apretados,
Marcan sueños de arrabal.
La pareja baila un corte,
Una quebrada íntima, fatal.
Un pase, cara a cara,
Mientras despunta la madrugada,
Y, con ella, el final.

                                  Jorge.


viernes, 5 de julio de 2013

Regresando a la Evolución



Regresando a la Evolución



“Volvemos….Siempre estamos volviendo”
                                              John Lennon


Volveremos al amor.
Recobraremos los sentidos perdidos,
Cuando la nada y el olvido
Acechaban nuestras almas.
Cuando fuimos volviéndonos
Pragmáticos compulsivos,
Volveremos al amor.
A presentir.
A comunicarnos sin decir.
A leer los gestos imperceptibles.
A percibir la voz muda
Que anuncia la tormenta,
El sismo, la riada….
Volveremos al amor.
Aun seguiremos matando,
Mas ya no asesinaremos.
Seguiremos batallando,
Pero no guerrearemos.
Lo haremos contra los relictos sobrevivientes
De nuestras peores miserias…
Las aberrantes bajezas.
Volveremos al amor.
Al sentimiento carnal.
El amor pasional.
Y nos renovaremos,
En un profundo amor a los nuestros.
Al sentimiento compartido
Por espíritus universales.
Las cárceles serán
Vacíos museos.
El hambre será un recuerdo.
La guerra una historia oscura,
Que contaremos por generaciones.
Volveremos en elevada senda.
Nuestro amor de pareja será pasión,
Y también agua serena.
Volveremos al amor.
Será el alto sentimiento,
Que tomará las riendas,
De nuestra evolución perpetua.


                                    Jorge.

jueves, 4 de julio de 2013

Geografía Mística



Geografía Mística


La implacable ola
Golpeó la costa barrancosa
Con su furor de tempestad
Desatado.
Arrancó una enorme masa
Que se despeñó, perdiéndose
Por la brutal fuerza del impacto,
Entre hervideros de espuma y remolinos.
Cuando todo hubo terminado,
Un barranco Marplatense
Se vio mutilado.
Y, con ello, el continente entero,
Se había reducido.
Nadie volvería a asomarse
A ese rincón de la balconada terrosa.
Ningún animal….
Ningún humano.
Las duras plantas ribereñas
Ya no crecerían allí.
Ese preciso lugar fue amputado,
Y el planeta entero
Cambió su geografía,
Por unos metros de costa pedida.
Así todos nosotros,
Multitudes que habitamos La Tierra,
Ajenos a tantas anónimas pérdidas,
Sufrimos la baja de cada ente que parte.
En cada muerte ignorada
Perdemos algo
De nuestra propia existencia.
La precariedad ajusta el universo,
A cada ausencia.
La destrucción transforma.
La materia cambia.
También se trasmutan las almas,
Repitiendo el sortilegio eterno
De la existencia.


                           Jorge.

lunes, 1 de julio de 2013

Animal Protector


Animal Protector


Las veces en que siento
Que la tierra cede,
Y me hundo en la oscura
Madre húmeda, vital,
La parte oculta retorna
A su modo heroico.
El instinto toma el mando.
Hay aromas perdidos,
Un útero tibio,
Una conciencia salvaje.
Alma libre.
Estado de gracia.
Uno más de la manada.
Invisible bagaje de sentidos,
Que duermen sueños en blanco.
Espera latente.
El regreso de la bestia
Sobreviene.
El volver desde la bruma.
Olvidar el temor a la muerte.
La conciencia, con pautas
Abrumadoras, inmortales…
Vive cada pequeña fracción
De eternidad,
Con la vital sagacidad,
Del protector animal, inconsciente.
Libre de pérdida y temor.

                                  Jorge

El Zonda

Rumores del Zonda


Los caminos del valle alto,
No son tales.
Son sueños alucinados.
Y andar por ellos, soñando,
Es andar perdido
En el mundo del delirio.
Tierra seca…
Silencio y piedra.
Las sienes que laten
Porque el corazón sabe,
Que se desandan senderos,
Pero, a veces, no se llega.
Las metas se  difuminan,
Mientras uno mira la cordillera,
Rodeando cardones,
Bordeando pircas.
Y un calor omnipresente,
Que anuncia, advierte…
Avisa.
Visiones lejanas de las viñas.
Milagros de las duras
Labores de amor,
De los hijos de estas tierras.
Altas laderas.
Prodigiosos cerros de colores
Rojos, amarillos, pardos,
Negros, ocres…
De una infinita y mineral paleta.
Y el silencio pugnante,
Reitera la advertencia.
El calor aumenta.
Un viento de fuego,
Levanta la polvareda.
Y el Zonda barre el valle.
Arde y amenaza con secarme,
Como a una momia yerta.
Pero luego de envolverme,
Me susurra sus secretos,
Mientras mi garganta se seca.


                                  Jorge