Donde Mora La Utopía

En la mirada descarada,
perdida y dura,
de las prostitutas.

En los rancios olores,
barullos y alcoholes
de los bares portuarios.

En el acelerado jadeo,
y el grito elevado,
de la madre que alumbra.

En los bordes precipicios,
barrancos,sin fondo,
de la locura.

En el paso cansino
del anciano caminante,
del último tramo de destino.

En la expresión de lejanía.
En la blanca mirada
de los ciegos.

En el mudo rencor
de los marginados.

En cada lágrima helada
de los desahuciados.

En los puños apretados,
y los brazos caídos.

En los ojos perdidos
de los soñadores.

En los cuerpos unidos,
de los amantes.

En el hambre monstruosa,
que hincha los vientres
y apaga futuros.

En la vieja postal,
ajada y sepia,
de fecha borrosa.

En el vuelo decidido,
de saeta emplumada,
del halcón peregrino.

En la memoria.
Tibia, frágil y sangrante
herida abierta.

En todo un universo onírico.
En todo ello,
habita el alma del poeta.

Entre los laberintos
del amor y la utopía.

En la germinada simiente
de la pasión.
Y, aun más allá de toda razón.

                               Jorge.