sábado, 29 de septiembre de 2012

Juego Tangueado

Recinto pasional
del viejo barrio
donde los sábados 
son noches de juego y tango.
De baile sentido,
seductor, canyengue.
Noche de sonrisas 
y de guiños.
Viernes de juego tangueado.
Palpita el teatro,
mientras la pareja
canta y baila
entre cortes y quebradas,
entre ambles juegos
de tangueros....irremediables,
de bohemia linda,
y contagiosa.
Los saluda agradecido,
un bailarín de palo;
tocando el ala
del funye prestado,
camino a la milonga.
Ya mas suelto,alegre
e inspirado

                   Jorge

El sueño de la princesa



Tu pequeña figura se recorta
en la margen opuesta del río.
El canal separa amores.
La isla parece alejarse,
cerrada al consuelo 
de algún puente ausente.
De una isleña canoa
que me lleve hasta ti.
El agua sube fuerte,
entre remolinos y correderas.
Tu grito de miedo,
apagado por el rumor
del agua brava,
no llega hasta mi.
Y subes al alero,
mi isleña amada,
que conoces
la locura desatada 
que el río trae.
Furioso, hostil, imparable;
sordo a ruegos y oraciones.
Digo tu nombre en un murmullo
cuando trepas al tejado,
que ampara solo
la agónica esperanza.
El cauce brama.
Sacude su marrón melena,
y finalmente
cubre el techo y tu figura.
Tu querida figura,
tu dulce figura,
es tragada por las fauces
del señor de las barrancas.
El dueño de los costeros destinos
toma tu cuerpo,
como tributo y sacrificio.
Te pierdes devorada
por las turbias aguas de la riada.

Amanecerá mañana
en el lejano estero,
y te encontrará un viejo canoero
trenzada entre irupés y camalotes,
teñidos de azul tus labios prietos.
Blanca princesa dormida
que nadie despertará con un beso.
La musa amada de la isla,
que me robó el río
para hacerla compañera
de su viaje eterno.
Porque el río es de ir.
No es de hacer nido,
ni quedarse.

                              Jorge

viernes, 28 de septiembre de 2012

Función a las nueve



Escondido;
oculto tras maderas clavadas
y viejos carteles ajados.
Restos olvidados
de la gloria pretérita.
Yace el claustro solitario,
ya baldío y yerto,
como antiguo templo 
abandonado.
Tras las puertas clausuradas
el oscuro antro,
parece respirar pesadamente
el aire mohoso, encerrado.

Jirones de telón apolillado
cuelgan del despojado escenario.
Fósiles crucificados
tras bambalinas rotas,
sucios camarines desiertos.
La platea 
de butacas despellejadas;
agrietados asientos desvencijados,
y en la opresiva soledad
entre mudas sombras,
descansan los recuerdos,
como vacíos panteones.

Esperando eternamente
la función de las nueve,
sueñan fantasmas maquillados,
ensayando dramas y comedias.
Mientras,mas allá
de la taquilla abandonada
suenan ecos de aplausos,
aún presentes en la memoria
del antiguo teatro
abandonado.

                               Jorge

jueves, 27 de septiembre de 2012

Alto Cafayate



Arena y piedra
en el valle de las vides,
que resisten áridas alturas
concentrando sus dulzores.
Entre cielos abiertos
y cerros multicolores,
hileras de parras
que trepan los faldeos.
Amor y sacrificio
por la uva de dios,
otorgada a los hombres,
guardianes de racimos,
magos de los mostos,
de las barricas de roble,
donde descansa la sangre
de las tierras altas.
Premio a al trabajo noble,
de dedicadas almas,pacientes;
a vendimias y crianza.
Al celo de sus amores.
Expresión de una tierra
que llena los sentidos,
y da su gloria al vino.
Arena,sol y piedra.
Dulzuras dormidas
de las cavas,
esperando que el tiempo
las bendiga,
y expresen el espíritu del valle,
que les dio la vida.

                              Jorge

miércoles, 26 de septiembre de 2012

De la mano



"Ser inmortal es baladí.
Todas las criaturas lo son
pues ignoran la muerte.
Lo divino, lo terrible, 
lo incomprensible
es saberse inmortal"
                   Jorge L.Borges

Hoy cruzaremos los puentes
que unen dimensiones,
desordenadas,distantes,
cambiantes,ocultas.
Recorreremos lóbregos senderos
de angustiosas eternidades,
solitarios, oscuros.
Nuestra marcha conjugará 
el olvido y la nada.
Navegaremos mares infinitos
en una barca sin timón,
sin remos,
sin destino final,
sin costas ni puertos.
Seremos peregrinos
de un lejano lugar antiguo,
nombrado en libros crípticos,
prohibidos,sellados.
Viajeros de las eras
unidos por el deseo
de perpetuar anhelos;
de repetirnos
en libertades absolutas.
Sin mirarnos,siquiera.
Tomados de las manos.
Hacia un horizonte
vagamente insinuado.
Aspirando aromas nuevos;
recorriendo páramos ignotos.
Redimidos ,
por el cosmos mismo.
Inmortales-
Bendecidos.         

                          Jorge


Prodigio erótico



Un espejo que, infiel
duplica apariencias
es solo un artilugio.
Dos espejos enfrentados,
en sus bruñidas superficies
duplican el infinito.
Tú entre ellos,
repetida en multitudes
de desnudez lánguida.
Un ejército sensual 
de deseos y de amores;
de erectos pezones.
De tus manos que recorren
cada pubis repetido.
Se que existes ab aeterno,
que tu erótica imagen
multiplicada,
es la dotación infinita
de los cuerpos;
dulce martirio de deseo,
símbolo de multiplicidad,
de la belleza.
Femenina deidad.
Mis hambrientos ojos
se llenan de tu imagen,
tesoro intacto,
divino sueño
entre volutas de incienso
y sándalo.
Ser apresado por tus piernas,
apretado contra tu vientre,
hundido en tu deseo,
es mi ambiciosa fantasía.
Pero eres tantas...
repetidas,infinitas,
abarcadas por el casual prodigio,
que solo puedo
desearte en cada imagen.
Placer visual,sin pausa,
sin consuelo.

                         Jorge

martes, 25 de septiembre de 2012

Demonios de las tres



Me siguieron a
a cierta distancia,
recelosos.
No confiaban.
Los atemorizaba mi terror.
Los monstruos de las tres
de la madrugada.
Habitantes feroces
de esa parte de mi vida
en que mi conciencia dormida
los libera.
Siniestros,con ardientes ojos
de fuego.
Hoy romperían las reglas.
Se acercaban.
Al fin, tembloroso,
pude acariciar su pelaje.
Cruzaron, por un instante,
la frontera onírica.
Salido apenas de mi sopor,
pude verlos
a los pies de mi lecho.
Oblicuas miradas,
erectas orejas.
Los monstruos de las tres
de la madrugada.
Atravesaron sigilosos
los portales del sueño.
La magia duró un instante;
sonó en un aullido
mi nombre,
uno más de la manada.
Miré la esfera luminosa
y, confundido,
me arropé en la cama.
Aun no llegaba el alba.
Eran las tres 
de la madrugada.

                     Jorge

A Hugo Bab Quintela

lunes, 24 de septiembre de 2012

Sorprendido



Me tomaron por sorpresa.
No soñé despertar
en la pesadilla de pretender
que el pasado fue hoy mismo,
quizá tan solo ayer.
El espejo me devuelve
una imagen en tiempo real.
Me tomaron por sorpresa.
La decrepitud acechaba,
pero el revoltijo
de mi juventud traicionada
no podía asimilarlo.
Los maestros de realidades
habían domesticado
mi alma de niño,
abierto a mundos nuevos,
y habían rendido, luego
al gladiador adolescente
ansioso por dar batalla
a los esbirros del hambre
y de la muerte.
Me tomaron por sorpresa.
No creí que se ocuparan
del hombre común.
Hoy,recuperado
del golpe artero,
conservo en mi alma el sueño
de cambiar el mundo.
Me tomaron por sorpresa.
Pero la dulce bohemia
seca mis lágrimas,
consuela mis penas,
besa mis arrugas,
queridas cicatrices de la vida.
Murmura en mis oídos
en voz baja,en un susurro:
 "No te Sorprendas"
Repetidamente.
Como un mantra.

                           Jorge

sábado, 22 de septiembre de 2012

Búsqueda y camino



Te busqué por senderos oscuros
de mágicos bosques
entre árboles, gigantes,milenarios,
de corteza musgosa y altas copas
invisibles, insondables misterios
vivientes,susurrantes.
No vi las huellas 
de tus pequeños pies descalzos
entre helechos que todo lo cubrían.
No delataban tus frágiles pasos,
no olían a ti, ni la tierra húmeda
ni la vegetal alfombra mojada.
Recorrí los tenebrosos
laberintos de dudas,
y seguí mi andar por llanuras infinitas.
Escalé las heladas cumbres
de altas cordilleras, y solitarios oteros,
por ampliar el horizonte
y, al fin, divisarte.
Me extravié entre calles y avenidas.
Te intuí en cada rostro sin facciones
de muchedumbres apuradas.
Imploré de rodillas
en los templos del dolor.
El llanto escapó de mis ojos,
miserables por no verte.
Crucé mis brazos hasta abrazarme
y la verdad golpeó mi ansia 
de encontrarte.
Todavía busco algún indicio,
es mi destino seguir,
aunque no me otorgues contraseñas,
el designio de tu amor
hecho de soledades
y ausencia.

                             Jorge

viernes, 21 de septiembre de 2012

Todos Ellos



Hemos sentido tantas veces,
el deseo de fundirnos
en sus afanes poéticos,
en sus oníricos vuelos.
Seres inauditos,
excéntrico dúo
que habita
un cuerpo ajetreado,
un envase ajado,
que nos contiene y da sustento.
Ambos nos sabemos Jorge,
y su peligrosa bohemia contagia
 nuestras acciones cotidianas.
Conocemos sus miserias,
y algunos de sus tesoros
más secretos y arcanos.
Abrimos a diario
el libro de la vida
y,salteamos distraidos
su letra aguda y severa.
El título en su tapa
es todo un augurio y pone:
"Todos Ellos".
Una legión de opiniones,
un compendio de disensos,
alegrías,emociones.
Siameses cerebrales,intentamos
sacudirlo a voluntad,pero
como un niño desobediente
con las rodillas sucias
y los ojos altos,
grita que no nos pertenece.
Abrazados, entonces,
alcanzamos la verdad.
Amamos su múltiple existencia,
una suerte de amalgama.
Somos Jorge,
y,cuando libres de temores,
permitamos la mayor quimera,
ya no estaremos tan solos.
Seremos legiones.

                            Jorge

jueves, 20 de septiembre de 2012

Amanece



Cuando las tinieblas agonizan
heridas por el alba,
el tiempo se lentifica,
y parece gotear
sobre mares infinitos
sus lágrimas de cristal.
Cuando el fuego diurno
enciende el horizonte,
y tiñe el firmamento
con rubores de anunciación,
los hijos de la noche
callan su canción.
Se cubren de opacos tules
y se ocultan
en ignotos refugios
a esperar las sombras,
a salvo de destellos,
espejismos brillantes,
primitivos miedos claros,
prístinos temores. 

                       Jorge

martes, 18 de septiembre de 2012

Pavor



Llama a la muerte 
por su apodo.
No la nombres con desdén.
Esquiva decir
las letras y las cifras
de su ominoso apelativo.
No temas a su piadosa hermana
que viene a rescatarte
al final de los días.
Sabes sobre quien digo
mis versos oscuros.
Cabalga con sus huestes
entre fétidos cadáveres,
y bebe la sangre
derramada en las batallas.
Se regodea en el espíritu ausente
de su propia desolación.
Sus armas,las conoces:
Hambre, guerra,odio.
No le cedas un lugar
en tu alma inmortal.
Ella vuela 
con el viento ardiente
de desiertos y abismos
descomunales.
Deambula por el mundo
sembrando finales,
destruyendo deseos,
promoviendo tortura 
y sufrimiento.
Susurrando instrucciones
al oído de los débiles.
No hables de ella,
no recites su poema.
Lleno de amor,
serás salvo
de su reino de dolor
y de pena.

                  Jorge

lunes, 17 de septiembre de 2012

" Mako "



Un día zarpó
sin mirar atrás.
Entre nieblas densas
la barca amarilla
olvidó muelles y maromas.
Buena pesca,
y salve Dios.
Tu triste imagen, sola
se pierde tras el farallón
y pone proa
a su destino oprobioso.
Un instante débil ,
 una mala decisión.
Tomó su último alcohol
y se marchó,
juntando voluntad,
apuros y presagios.
Ni nasas ni redes llevó,
ni ensueños, recuerdos turbios.
La bruma fría lo cubrió;
cubrió su huida ciega.
Navegó hacia los bancos
sobre mar gris y quieto,
pescador sin aparejos,
presentimiento oscuro.
Tomó su hacha y se quebró
cuando el Mako 
hizo agua, herido.
La mala noche terminó
con su angustia rota.
Hundido entre el roquedal
y el Banco Patria,
elegir su tumba fue
su mala idea loca.

                     Jorge

Dedicado a los pescadores
de rada de Mar del Plata

domingo, 16 de septiembre de 2012

Los Buenos



Juega el niño en el patio
recreo del turno mañana
con compañeros de saltos
giros, carreras.
Parodistas de una guerra
sin armas, pues lo esperan
sobre su cama,
espada de luces y fusil de agua.
Hoy será el guerrero espacial
que lucha en el bando
de " los buenos "
Completará su tarea
frente al televisor,
desde donde se cuelan
la muerte y la batalla.
" Los buenos"
los buenos siempre ganan.
Luego,
si oculta el soldado que siente,
y su madre accede,
lo espera la consola
que su padre le canjeó
por un boletín,
firmado por la señora directora,
que manifiesta,
en números y letras
que será de Los Buenos.
Sus manos mueven con soltura
joystick,volantes y armas.
Dispara, corre,lanza granadas
y grita victorioso.
Mató a todos los malos,
pasó a otro nivel.
Crecerá,
será "grande"
y, su espíritu lúdico
de guerrero entrenado,
pasará al último nivel,
donde ya no quedan " vidas".
Donde un mal día,
matará a todos los malos,
y, soldado del final de juego,
será condecorado
por haber entregado
su último suspiro
a la causa de Los Buenos.
Su sonrisa se congelará
en un rictus final de sorpresa
ante la llegada de, la verdadera,
su última muerte.

                           Jorge

Ladran



Cuando griten roncos
y vociferen airados,
no temas,
pues su propio miedo
los obliga a hacerlo.
Porque no consiguen
acallar las voces,
todas las voces.
Su enojo 
es un becerro huérfano
que no encuentra una ubre
que calme su imperiosa
necesidad de alimento.
Dales piedad,
otórgales consuelo
con tus palabras diáfanas
como cielos abiertos.
Abre tus brazos
y preséntales tu mejilla
más herida,
como enseñó el maestro.
Pero no olvides enseñarles
como aullan su furia 
los valientes,
cuando ladren
más de la cuenta;
cuando muerdan
demasiado fuerte.

                        Jorge

A mi amigo el poeta Oscar Conde
Con admiración y respeto.

sábado, 15 de septiembre de 2012

Acechan



Nos acechan
ocultos entre multitudes inanes,
disfrazados de nadie.
Distinguirlos es necesario;
protegerse imprescindible.
Están mezclados
entre las raíces retorcidas
de nuestro árbol de la vida.
Nacieron cuando nacimos;
crecieron con la cadencia
que creímos,puerilmente, nuestra.
Fatal error nunca asumido.
Las fieras no habitan la selva.
El miedo no se esconde en el monte.
Esperan, pacientes, cada paso en falso
que abúlicos,daremos
ignorando a la bestia,
que anda nuestros pasos,
que duerme en nuestra cama
y devora nuestra alma.
Debemos ser cuidadosos,
los espejos los multiplican.
Cuando amamos,
fornican.
Cuando abrazamos,
acuchillan.
Cuando nuestro espíritu se expresa,
rotundo y diáfano,
tiemblan.

                                 Jorge

viernes, 14 de septiembre de 2012

Vivo



Vivo,
y la inconsistencia
del devenir perpetuo
me llenan de recuerdos y anhelos.
Tus manos me alcanzan, tibias,
en cada vivida imagen;
te traigo de regreso,
pues aún insisto en mi esperanza.
Vivo,
y aún despierta mi deseo febril
cuando abro tus perfumes y,
atrapada en los cristales,
junto a la fragancia,
escapas de tu suerte un instante
y me acaricias y me besas,
hasta desvanecerte en efluvios
de musk y patchouli.
Vivo,
e intento atajos de locura,
senderos tortuosos,ebrios,
que me acerquen a ti.
Vivo,
y reclamas mi atención
desde tus ropas,
que aún habitan el placard;
mortajas de tu recuerdo,
sudarios quietos,coloridos,
yertos fantasmas
de tu cuerpo.
Vivo,
y, al fin he de entregarte
y dejar que vueles libre
hacia los confines de la muerte.
Que allí se refugie
tu inviolable existencia,
más allá del tiempo
y mis deseos carcelarios
de poeta.

                            Jorge

jueves, 13 de septiembre de 2012

Búsqueda



Te busqué
en la penumbra
de viejos laberintos
de otros tiempos
de otras ausencias
Pregunté por ti
en los confines
del austero desierto blanco
a los hombres azules
y por allí
no te vieron
Lleno de temor recalé
en los puertos de la noche
Los marinos nada sabían
Entre urbes anónimas
forastero en el presente
te busqué
Extranjero en países lejanos
aprendí lenguas ocultas
para saber de ti
deambulé por mi mundo
y por otros mundos
arcanos y de osca clausura
por encontrarte
Te busque con tanto ahinco
que, perdido en mi afán
no miré a mi lado
y, callada y triste
estabas allí.

                       Jorge

A Liliana, donde quiera 
que su alma inmortal se encuentre.

martes, 11 de septiembre de 2012

Marca en la pared



Juré atrapar las  horas,
los días, los momentos
que nos separaban.
Retenerlas entre mis manos
Salir a la calle
y soltarlas al viento;
soplarlas y verlas volar
rogando que su destino final
sean tus labios,
su cobijo, tus brazos.
Mi sueño,el tuyo;
mi afán
llegar hasta ti.
Tu ausencia es la marca
de una vieja lámina de Miró
que ya no está,
y yo, golpeando con un lápiz
el vidrio que la cubría,
llamando a tu puerta
con ese fragmento de esperanza
que el tiempo
se empeña en repetir.

                                Jorge

lunes, 10 de septiembre de 2012

Anestesia

Si no puedo apartar la mirada
vergüenza ausente en caras sucias.
Si mendigan sustento esos niños
y son mis niños, mi esperanza crucial
Si son los ángeles de la inmortalidad.
Porqué sigo y sigo,olvido y olvido?
Si penan las madres, los padres
los hijos,los ancianos,amados.
Si la guerra, la plaga, la indigencia,el olvido
los tienen por rehenes.
Porqué hablo con ahinco  de solución y justicia?
Si nadie acaricia sus cuerpos ni calma su hambre
Porque permito que me invada
la anestesia sinuosa y vacua?
Si gritan desde las calles, desde los campos
desde sus espíritus perseguidos
Porqué admito este callo en el alma
que arrasa amores y los deja
mustios,lejanos?
Yo soy el mendigo;
suplico perdón en cada limosna que doy.
Porqué el desdén final,la abulia?
Hoy no puedo cantar a un color,
a la rosa, a los paisajes de vida.
Tengo para ti, un canto de coraje.
Quiero curar tus llagas
Abrazarte.
Ya no cruzar de vereda.

                                 Jorge

sábado, 8 de septiembre de 2012

Costa de Rocha



La inmensidad 
del páramo oceánico
al este del este
Borde pétreo
descanso de arenas
barrancos graves
impertérritos
granitos donde rompen
las olas espumosas
ruidos roncos
eructos de ogro
entre las rocas
antiguas
que resisten la costa
Brama amenazante
raspando
puliendo
arenando
devorando la ribera
con uñas invisibles
imperceptiblemente
inclaudicablemente
Estoy parado 
frente al mar
matriz
de mi memoria primera
Amores salinos
de Rocha
Entre la tierra y la arena
las lavandas
gritan celestes
inclinadas
por el pampero bramante
Aromas de mar y bosque
Pinos grisáceos
cementerio de dunas
Nieblas frías
Humedad olorosa
Resina y pinocha
gigantes que cantan
un aria ululante
Vuelan las gaviotas
planeando  serenas
sobre el bravo
mar de levas
en un discurrir surrealista
inverosímil
de fantasías albinegras
creciente de plenilunio
-marea grande-
Avisa la tormenta
Esperamos.
  
                Jorge

viernes, 7 de septiembre de 2012

Cabecita negra



Desde los viejos y adustos
árboles de la Villa
llega el trino checheado
del gnomo alado
del bosque galería
que traza su sombra
bordeando el cauce
turbio y apurado
Pequeño duende
de negra boina
entona su alabanza
a las migajas 
de los niños del pueblo
ignorante de la trampa
de mortales gomeras
Llamado del instinto
que canta reclamando
pareja
trina alabando al sol
Pequeño regalo aurinegro
gozo del alma
artista natural
músico pretencioso
Pajarillo
que da su serenata
orgulloso
desde el brote de una rama
del pino cimarrón.

                      Jorge
( remembranzas de Villa 
 General Belgrano, prov de Bs As)

martes, 4 de septiembre de 2012

Su Sombra



Como pueden mis manos
acariciar ausencias?
Llegar a tocarte
si ya no encuentran tu rostro
tu querido rostro
en la gélida superficie
del abandono.
Como pueden mis ojos
acostumbrarse
a las ubicuas fotos
en las que ya
ni siquiera te reconozco?
Como puedo recordar?
si tu sombra escapó de mi lado
antes que te marcharas.
Si tu cuerpo se va volviendo
el sueño de otro cuerpo
que me seduce.
Solo sé que puedo recrearte,
nueva,lasciva, bella;
a salvo de la decrepitud 
en el ocaso ,
en la eternidad de mi fantasía,
afiebrada.

                           Jorge

lunes, 3 de septiembre de 2012

Soy el Lobo



Sueño con el lobo primigenio
preso en el claustro
de mi mente
Recorre su jaula
sin prisa sin pausa
Aquel que aulla 
en mi garganta
Ese que copula en mi libido
El amo del instinto
rey de la manada
con sus ojos amarillo ámbar
oblicuos brillantes
Escrutan el paisaje
atravez de los míos
La bestia onírica habita
el fondo mismo
del hombre que soy
El domador impiadoso
que lo oculta y lo fustiga
que lo suelta cuando necesita
ser libre
Soy el licántropo verdadero
en mí conviven
el instinto puro
y la razón
Soy la magia y la sabiduría
soy la carne y la pasión
soy el monstruo de tus sueños
soy tu futuro compañero
Soy el lobo.

                         Jorge

domingo, 2 de septiembre de 2012

Flor amarilla



Llegué al parque
antes del amanecer
a ganarle horas 
y placer, al embrionario día
que se intuía ya;
a abrir mis sentidos
en la orilla del mate .
Los colores
comenzaron a despertar
de su sueño opaco.
El primer amargo
y fue el jilguero
trinándole al mundo
su imperioso deseo
de fecunda inmortalidad.
El termo llenó el segundo
y se hicieron presentes
el lago y la calesita
cubierta con su lona desteñida.
La humedad del pasto
y las palomas
ruidosas y descaradas,
a mis pies
llenos de migas.
En la tercer cebada
se distrajo mi mirada
Al borde de la alambrada
del club de jubilados,
una mancha amarilla
una pincelada humilde
genial y poderosa.
Pequeña manifestación
del arte natural,
belleza áurea;
flor
al resguardo de bullicios
y mortales zapatillas de domingo.
Una promesa de amor
que no agonizará 
en ramo alguno.
El sol ya brilla alto
confundiendo la visión
de la dorada diminuta figura
del diente de león.

                          Jorge