jueves, 28 de agosto de 2014

Un Espía




         Un Espía



Pasó como una ráfaga huracanada.
Nadie pudo sospechar
Que venía del mundo de los sueños.
Ligero como el basilisco,
que corre sobre las aguas.
¿Quien podría imaginar
que era un espía del universo onírico?


                                 Jorge.

miércoles, 27 de agosto de 2014

De Regreso (3 AM)




De Regreso (3 AM)


Hoy te vi.
Llegaste hasta mi lecho
Subrepticiamente,
como lo hace el lobo
en mis noches desveladas.
A las tres de la madrugada.
Etérea, traslúcida,
bella…desnuda.
Me amaste sin tocarme;
me besaste sin besarme.
Jadeaste mi nombre
hasta la vigilia somnolienta
de mi duermevela.
Hoy te vi.
Y tus ojos…
Tus grises ojos,
resplandecieron
En la caritativa oscuridad
de mi estancia fría.
Tus manos me llamaron
y me sumergí
en un vórtice de helados
espejos rotos.
La niebla de tu piel se desvanecía,
segundo a segundo,
trayendo la realidad gangosa
de mi despertar agitado.
Un vaso con leche tibia,
un resuello,
y un instante mínimo,
pasadas las tres.
Te ví…
La arena escoció mis párpados.
Y, una vez más
Te perdí.


                      Jorge.

Apelación




Apelación

Inspirado en una poesía de I. Solari

Apelamos a tu mirada.
Hundiste tus ojos
y nos sonreíste.
Ya no queda nada…
Vas a ser duro vidrio
y nunca reconocerás
las sedas de tu alma.
Nunca.
Nunca más.

Apelamos a tu nariz.
Esnifaste hasta tus huesos,
y ya no queda nada
que puedas amar.
Polvo de estrellas.
Muerte lenta y nada…
Nada más.

Apelamos a tu corazón
ajado y sepia.
Crucifícate ante los niños.
Escupiremos tu cadáver,
y lloverá.
Entréganos tu cuerpo enfermo.
Redímete, yerto y frío.
Es todo lo que te pedimos.
…Y nada más.

                         Jorge.

lunes, 25 de agosto de 2014

El Banderín




El Banderín


Agosto rumia
cristales helados en niebla,
en Billingurst y Guardia Vieja.
En la gélida tarde,
las ramas desnudas
son manos nudosas,
ancianas, oscuras.
Buscan rasgar,
con nudosas uñas,
el cielo gris
en que recortan.
Tras las ventanas
del café bar El Banderín,
contados parroquianos
tejen y destejen
vidas y olvidos.
Amores y muertes.
Soledades;
deseadas y sufridas,
con ginebra o con café.
El invierno destempla
tardes de fútbol.
Éxitos,
aunque no sean propios.
Aunque sean añejos.
Agrandados por el tiempo…
en la cancha de los recuerdos.
La madera y el mostrador
lustran años de misterios.
Risas; Silencios.
En un rincón escribo;
atrapo arpegios,
rimas y sueño…
Desde el confín de mi mesa
una lágrima de tinta,
un tango hecho de sangre
del viejo bar El Banderín.


                          Jorge.

Kenningar °




Kenningar *



Las calles ajenas
al dolor,
mudas y heladas,
transpiran
rocíos de plomo fundido.
Los cisnes rojos
vuelan bajo
o esperan, pacientes
las últimas agonías.
Las furias sonríen
dejando ver sus perlas,
cortantes y sucias.
En la vieja catedral
las estatuas de sal
se toman el vientre,
y vomitan ecos
de hediondos vacíos.
Ya no hay oraciones;
solo una espera
cruenta y hueca.
El hambre duele.
El hambre convulsión,
suspiro y espera.
El hambre pariente
pobre del apetito.
¿ Donde se fueron
los héroes de hierro,
cansados de pedir perdón
con cada limosna?
Los niños se toman
los vientres.
Globos infantiles,
que no conocen nanas
ni Plays.
¿Donde se demora
la muerte piadosa?
Dura al llegar,
presta al partir.

                Jorge.

  • Nota: Las Kenningar son
antiguas y enigmáticas poesí-
as de Islandia. Datan del año
100 DC. Son ricas en extrañas

metáforas.

lunes, 18 de agosto de 2014

Equinos y deposiciones




Equinos y deposiciones



                              A Miriam (“Miki”)


Inspirado en mis lecturas de Oliverio Girondo.


Caca de caballo
y ateísmo.
Pardos cabellos.
Oraciones, dadaísmo.
Mierda, bosta.
Surrealismo;
flores y aromas.
Sellos sellados
de cuatro pesos.
Monedas, egoísmo
de a dos cobres.
Literas de madera.
Sucias caras
de sorpresa;
hombros y penes caídos.
Defecantes rumiantes.
Zainos y tordillos.
Floridos pensamientos
abonados
con estiércol.
Huyen asesinos
de dos patas!
Dos por dos
hacen palmas
en los caminos.
Golpe del destino:
Los cascos herrados
que se oxidan,
en el barro humífero.

                          Jorge.



Todos


Todos los versos de hoy,
ya se han escrito ayer,
pues, todas las palabras creadas,
ya se han empleado.
Soy todos los poemas concebidos.
El hombre vino a este mundo
con la utopía tatuada en el alma.
La memoria vindica el pasado,
padre del minúsculo presente;
madre del futuro advenedizo.


                                Jorge.

jueves, 14 de agosto de 2014

De Escaleras




De Escaleras

      

      1
Escalera
apoyada al muro
Subir es forzoso.
Llegar a lo alto…
una fatiga blanda
Bajar sin mirar
los peldaños
de madera sucia
Escalera
en una sola dirección
Nudillos blancos
temblor mudo
Súbito golpe
de perder pie
y colgar
Como un fleco
Como una bandera
desgarrándose
Un péndulo
entre la vida
y la muerte.

       2
Una sucesión
de indicios góticos
ciega la vista
del hombre que baja
Un placebo
de la cordura
Aparente resignación
Un fuerte palpitar
un hueco en el pecho
Un premonición acude
al cerrar la historia
Todo se reduce
se comprime
en una caída feroz
Vuelo en picada
atravesando el tiempo
Descender…
en una caída fatal.

       3
Escaleras
hasta la luna
Hasta la helada
oscuridad cósmica
Escaleras
hasta imposibles
jardines floridos
suspendidos en el aire
Escaleras
Hasta lo perpetuo
e infinito
Hasta el origen
de la luz
Escaleras
hasta el fuego
que arde sin extinguirse
Hasta la lluvia
que alienta las mañanas
Hasta la cuna del rocío
Hasta el espíritu
de lo vivo
Escaleras
hasta ti.

              Jorge.




viernes, 8 de agosto de 2014

Amores




Amores



“Cada poeta tiene las palabras que merece,
los otros,
solo armarán frases ingeniosas
pero nada arderá
cuando las digan”.

                           Carlos Norberto Carbone
                                (de:”Áspid”)



 1

El amor
y sus acepciones…
Nombrado,
cantado.
Llenando volúmenes
de la más bella poesía.
Alimento del arte.
Aliento clásico,
impresionista
cubista
surrealista.
Arias y sones,
sinfonías
blues
tango,
jazz.
Percusiones
ancestrales…

     2

El amor
palabra,
beso,
pasión
fuego.
El recuerdo
de tu abrazo
tus labios
tus pezones
tu sexo.
    
    

El amor hace pan de la muerte.

     3

Los niños y su mundo
Los padres y madres
y el deber ignorado
del mandato subliminal,
lineal. (Grandiosamente animal)
urgente, instintivo,
moldeando la perpetuidad.


El amor nos acerca a la verdad.


     4

Escribo sobre el amor aplastado bajo las botas.
Quemado por el napalm,
volado por las bombas.
El que sobrevive a sectarismos,
racismo, holocaustos, imperios,
consumismo,
hambre y miseria.
El que arde en el fuego universal,
hálito de vida.
Promesa de eternidad.
El que fue, tantas veces enseñado.
por la dulce voz de los maestros.
Bastardeados en impíos templos,
entre incienso y abluciones,
en nombre de sus voces de paz.
Confucio, Buda, Moisés, Jesús,
Martin Luther King….

Palabras tergiversadas (vuelan en el viento)

¿Guerra en nombre Ashem,
de Alá, de Jesús crucificado?

Hablo del amor
como forma excluyente de existencia
El que ilumina la oscuridad de mis letras.
Y, si acaso no es poema,
simplemente…lo debía.


                                         Jorge

martes, 5 de agosto de 2014

Darwin





 

    “No soy verdaderamente libre.

más que cuando todos los seres humanos
que me rodean, hombres y mujeres, son
verdaderamente libres.

                                         Mijail Bakunin

 

Darwin

 

Lluvia de zanahorias
desde un éter de mercurio.
Meteoros estelares.
Aroma de azares
entre los helados humos
de ruinosas miserias.
Quien entiende el hambre?
Granizan flores sorprendidas
que pulverizan agonías.
Amores en suspenso
ganan la partida.
Muros de espejos
advierten el regreso
de laberintos sin salida.
Salem eterna
repite su mantra
de leche y de miel.
Ciegos a la miseria,
quienes siguen danzando
entre llamas amarillas?
Quien recibe las monedas
oscuras…ajenas?
Riachos de agua envasada.
Venenos sorbidos
por la vieja madre
que, fecunda y libre
espera, paciente,
volver a ser preñada.
Quienes somos?
Vendamos nuestros ojos
(amarillos)
El perdón no cura las llagas.
Ajenos perdidos.
Los niños escuchan
canciones de cuna.
Los niños que actúan
relatos de guerra.
Los niños juegan (juegan)
lloran, se vacían…mutan.
En un cubil aislado
el aquelarre tiembla.
Una tormenta de maná,
un  trueno de sinfonías.
Una cárcel de espinos
amenaza sus días.

                              Jorge


lunes, 4 de agosto de 2014

Buda (Un Estado del Alma)





Buda (Un Estado del Alma)



Un Dios sin nombre
habita lo profundo
de tu vieja gloria.
El amor alienta los pasos.
Caminos crujientes
de conchilla y arena.
Tu desnudez
es entrega anhelada
por senderos que ofrecen
tentadores paisajes;
dulces manzanas
y olvidos sinuosos.
La deidad reclama
pasión y coraje.
Donde convergen los caminos
espera la flor de azafrán.
Tu caricia
y el beso liberador.
Para la carne cansada…
El fuego.
Para el eterno viajero,
la reencarnación.


                           Jorge.

viernes, 1 de agosto de 2014

Dos palabras




Dos palabras





Paisaje de ausencia
La rubia cabellera vegetal
retama que agoniza
primaveras urgentes
Un firmamento turbio
vomita su último veneno
Los árboles no mueren de pie
El sol insiste sobre las rocas silentes
Cada gota de agua
reclama su puesto
No hay narices ni oídos
de recuerdos arcaicos
La vida y la muerte
retomaron su  secuencia
Firme eternidad
Lago espejo sin caras
El Dorado arcano
de clonazepan
Los hijos del instinto
pasean sus almas
en estado de gracia
Un único niño ciego
en la laberíntica caverna
de los ecos antiguos
pinta colores brillantes
Sus dedos esbozan palabras
que no comprende…
Utopía…exterminio


                        Jorge