viernes, 30 de noviembre de 2012

Sonámbulo



He perdido un sueño.
Temo que no haya salido
de mi cama.
Tal vez sea por mi loco delirio
de insistir en la vigilia,
pero a este deleite onírico...
lo hecho de menos.
Pervive en mi memoria
frágil y difusa.
Debo encontrarlo una noche,
pues en él se mezclan
placeres friegas,
humedades impetuosas.
Piel con piel,
carne en la carne.
Una mujer 
se ha extraviado en él.
Temo que habite
en ese sueño único;
en ese cosmos temerario,
y, ya no pueda hundirme
en el gozo de su sexo.
Pero también 
me exita el buscarla
entre recuerdos sonámbulos.
Lubrica mi alma,
sedienta y áspera.
Suaviza el anatema
de mi soledad obsecada;
y dibuja una sonrisa
en mi boca cerrada.

                        Jorge

jueves, 29 de noviembre de 2012

Nocturno



Cuantos son los árboles
que el bosque me muestra?
Cuantos oculta su sombra frondosa
y su misteriosa pavura?
Anochece entre cohiues y lengas.
Lento, pausado ocaso sureño.
Luz que se pierde,
ganada por la noche
que abraza mis hombros
y me guía en la espesura.
Ya no puedo contar
los troncos ásperos y dignos.
Me rodean en una inmóvil danza,
de musgos y ramas,
claroscuros,fosforesencias.
Recorro el bosque nocturno
bajo la tenue luz que se cuela.
Difusa entre el follaje
blanquea la luna, sueños vegetales.
El atávico temor cede,
ante la quietud suave.
Plácido paseo se torna
mi deambular cansino,
acariciando cortezas.
Murmurando mis labios,
salmodiando conjuros
que convocan deseos remotos
Abiertos mis sentidos
a un paisaje embrujado,
fresco,profundo.
Entre hojas que cantan
melodías en susurros.

                      Jorge

martes, 27 de noviembre de 2012

El Gran Laberinto



Están perdidos,rodeados
por una niebla opaca,
y buscan a tientas tocar un muro.
Algo tangible a lo que asirse.
Definir límites y formas
de un encierro que no entienden.
Si encontraran la pared por la cual guiarse,
buscarían,a tientas,una puerta,un hueco,
una salida probable.
Almas extraviadas en un espacio implacable,
multiplicando ademanes estériles.
Si en su búsqueda antojadiza y desesperada
encontraran una llama,jirones de fuego,
no serían quemados
por la flagración candente.
Ella los rodearía sin calor;
y los humillados fantasmas comprenderían
su verdadera naturaleza.
Forman parte de un sueño.
De un devaneo onírico de quien,
sumido en profundo sopor,
creó el más intrincado de los laberintos.
Uno sin límites ni sentido alguno.
Uno que apresa sin tocar siquiera.
Infinito,ciego,silencioso.
Sin principio ni final,sin salida alguna.
Pues la decisión de recorrerlo es ajena
a voluntad alguna.
Un laberinto de leyenda y de dioses olvidados.
Detenido entre el espacio y el tiempo,
esperando ser transitado.

                                          Jorge

lunes, 26 de noviembre de 2012

Estigma ( serie: Dedicados)



Al poeta amigo y maestro
Oscar Vicente Conde
Fuente de inspiración.
A su hombría de bien
y a su arte.

La herida llegó
cuando la puerta
de mi vieja casa
permaneció cerrada
como un olvido.
Las ventanas, clausuradas.
Las persianas bajas,
como los párpados
de un ciego dormido.
Gritaban mis vecinos,
y aquello sonaba a batalla.
Habrán venido a buscarlos
en nombre de la muerte,
o eso supuse,nunca lo supe.
Y,escondido, entonces, recibí
la llaga,abierta y latiente.
Un estigma.
Siguieron vida y sobrevida,
y la herida devino en cicatriz,
que llevé sin dignidad,
entre el olvido,ajeno y frío,
y la rutina.
Pero la llaga..
El estigma del mutismo,
de la cobardía artera,
que ,a veces parece imaginaria.
Que me dejó tras esa puerta cerrada,
con los puños apretados,
a veces se reabre.
Todavía sangra.

                             Jorge

domingo, 25 de noviembre de 2012

Y me Gustaría



Y el día pasó,
entre alocado y cruel.
Un par de palabras calladas.
Algunos deseos postergados.
Me gustaría
definirte esta sensación.
Es como una duda
al atardecer;
un concierto sin público,
sin ritmo, ni ilación.
Mi cuerpo 
se ha llenado de burbujas,
que rompen en la superficie
de mi piel.
El amor es un anhelo,
y eres tu.
Es un camino sinuoso.
El que lleva a la libertad.
El día pasó.
La luz ya partió
hasta otros confines.
Y, me gustaría explicarte.
La soledad
es un recipiente vacío,
con su tapa bien cerrada.
En la oscuridad incipiente,
te espero.
Para no tener que explicarme,
al verte,
tanto divagar,
en torno a la soledad;
tanta espera.

                      Jorge

sábado, 24 de noviembre de 2012

Donar lo que Debes ( dedicados)

A la gente de  los hospitales
Médicos,enfermeros,camilleros,etc
a todos ellos.


Abriste tus ojos.
La luz fluorescente
..y tus ojos nublados.
Cuando al fin,aclaró,
los blancos azulejos
y un sonido monótono,
llenaron tus sentidos
embotados.
Confundido,
ensueñas que bebes
una extraña sopa.
La boca ocupada
no parece la tuya.
Tu cuerpo,
hasta ahora ausente,
no te entrega certezas.
Cada rebanada de realidad
parece aislada,
ajena.
Solo el olfato te acerca
a tu imprevisible condición;
y un dejo de razón,
comprende.
Paredes y telas blancas
y un aroma 
como de clavo y yodo.
El hospital.
Y el fatigado temor
de,siquiera saber,
que camino te trajo.
Que voluntad se ejerció
en tu nebulada ausencia.
Vienes y vas.
Y quizá alucinas, 
cuando te sales, 
tembloroso, y te sientas,
en la silla de metal.
Miras tu cuerpo
en la cama de la unidad,
y sientes un estado
entre el abandono y la pena.
Al fin,
lo entregas;
a las manos blancas.
A guardapolvos y máscaras.
Esa parte
se las donas.
Esa parte
se las debes.

                       Jorge

La mesa y el miedo



El temor es ubicuo.
Me tomo de la mesa
por no caer.
El reloj de pared
se duplica y da la hora.
Carrillon musical.
Su gemelo clon
indica otra posición 
de las agujas,
otra porción 
de matemática eternidad.
Cinco horas
los separan.
El miedo mira
como el espejo
se vuelve opaco.
Pierdo confianza,
y la pared se desmorona,
lenta,casi graciosamente.
Los relojes desaparecen
bajo una pila de escombros.
Nada queda.
El cadáver del muro
es ausencia.
Deja abierto
un paisaje mudo,
lejano ,
el mar y la playa.
Anochece,un sol
rojo y débil.
La mesa,
ya no me sostiene.
El miedo me acuna
contra sus senos fríos.

                    Jorge

jueves, 22 de noviembre de 2012

El vuelo de Manuel



Plasmada
en el húmedo barro,
quedó la huella
de tu salto.
Violencia de temporal
debió tener tu partida.
Humedal.
Que fue mazmorra
cárcel de continuos sueños.
¿Donde te fuiste?
¿que voluntad nómade
te borró del paisaje?
En tu canoa solitaria,
quedó galvanizada,
tu premura.
Tabaco y fuego
preparando infiernos.
Humo de madera vieja,
una chispa dorada,
y la llamarada,
que devora 
tu pequeña nave,
huerfana,
en medio de este mundo
de agua.
Porque abdicar 
a tu reinado de silencio,
verde y tostado,
lejano y cimarrón?
Porqué escapar,
si por aquí,
el mal, nunca,pasó?
La última marca
de tu historia isleña,
se va haciendo 
cenizas calientes,
en la canícula del bañado
Tú,seguro vuelas,
amparado en lejanías,
más allá del horizonte.
Más lejos que tus sueños.

                        Jorge

domingo, 18 de noviembre de 2012

Quiero



Quiero escribir
hasta ser libre.
Quiero decir,
por ejemplo:
Mi batalla 
desde el abismo,
terminó.
Escribir la historia
de diversas eternidades 
vividas.

El tiempo es admirable,
pues es una falacia...
Pero mis angustiosos argumentos,
son también falaces.
Negado por convicción.
Intuido en los espejos;
es un receloso 
delirio circular.

Mi reloj da la hora;
un tiempo ilusorio.
Un práctico y vil
recurso,
para negar al otro.
El legítimo.
Vedado al entendimiento.

Quiero escribir
hasta ser libre.
Hasta intuir 
la secreta naturaleza
del tiempo verdadero.
Arcana suerte 
de líneas continuas
de la razón.
Que es la perpetua
negación de la muerte.

                 Jorge


viernes, 16 de noviembre de 2012

Bibioteca Arcana



El pesar
de los libros cerrados.
Apretados en estanterías.
Reclamándome.
Furias de alma encerrada
que exigen desde la memoria,
acudir al presente
infame y dudoso.
Títulos queridos.
Amados sueños 
en rústica descarnada.
Libros sepiados,
viejos fantasmas del camino.
Viajeros del destino
que piden paso,
a cada tiempo compulso,
a cada era.
Ficciones ,que pueblan
la surrealista pobreza
de mi lectura disfónica,
como insolente pregón
de misericordia;
como turbión de sombras
y contraluces
cargados de presagios,
y evocaciones
de mundos perspicuos.
Cornucopia de reflejos tenues,
tibios.

                           Jorge

miércoles, 14 de noviembre de 2012

Baldíos



Arbusto moribundo.
Baldío,
de barrio cimarrón
de pueblo anquilosado
en el tiempo lerdo.
Brotó entre la basura,
ríspida.
Olores acres,
húmedos.
Latas oxidadas
cubiertas desbandadas
restos de comida.
Dura lo que dura.
Vive, mientras duren
los vaivenes 
de las lluvias de Octubre.
Lo alimentan
sin vocación ni voluntad.
Sin conciencia.
Muere morosamente
sin ser notado.
Creció sin ser notado
floreció sin ser notado.
Un perro, sin una oreja
le riega sus orines,
y se marcha.
En la gran urbe
ya no quedan baldíos.
Su último destino
es medrar
entre caseríos.
Arbustos amarillentos.
Resistencia.

                   Jorge

lunes, 12 de noviembre de 2012

Escrito en el viento



El destino final
de las palabras escritas,
es como el viento 
que avisa lluvia,
cuando llega
oliendo a tierra mojada.
Como el vendaval
desatado,
que golpea en la cara
y cierra nuestros ojos.
Como pájaros,
apretándose contra las ramas.
Como mi voz,
confundiéndose en la algarabía
de todas las voces.

                         Jorge

Sueño Premonitorio



Suponer una secreta
forma del tiempo.
Vislumbrar líneas curvas
que se repiten,
es inferir que nos hallamos
en un laberinto circular.
Marchamos
buscando una salida inexistente,
en la recelosa claridad del amanecer.
Un espiral de espejos
en el que llegamos 
al centro mismo;
un muro y una adusta puerta.
Con estoicismo
la abrimos y trasponemos,
para encontrarnos
en otro laberíntico espiral
en sentido opuesto.
Afiebrados y balbucientes,
lo recorremos
con ademanes traidores.
Sabiendo ya,
que solo saldremos de la trampa,
muertos.
Liberados del temor,
por la transmigración de las almas,
y por un gato que guía,
los últimos pasos
hacia otro día.

                            Jorge

sábado, 10 de noviembre de 2012

Libres- (A Jorge Luis Borges)



Serie Dedicados

"Pensar es olvidar diferencias,
es generalizar;es abstraerse"

                      Jorge Luis Borges
                 

Somos lo que seremos.
Somos lo que hemos sido
Siempre.
Marcamos el paso
de Zarathustra,
y seremos superhombres.
Así, la percepción
trivial y diaria,
será memoria
propalada entre los hombres.
Libres al fin
de la memoria individual.
Postergamos lo postergable,
por pereza y por temor.
Lo que hago hoy
es lo que todos hacemos.
Soy todos los otros.
Un hombre
es todos los hombres.
¿ Como matar,
si me mato?
¿ Como purgar 
lo contaminado,
salvar lo condenado?
Si desde nuestro
confuso laberinto,
sabemos,
desde el corazón,
que somos inmortales.

                  Jorge

viernes, 9 de noviembre de 2012

Escabroso deseo



A Milla Jojovich

Tu mirada,Milla,
Tu mirada...
Los claros ojos profundos
de tu raza.
Raza de un pueblo 
de mujeres bellas.
Tus ojos llevan grabada
esa fuerte expresión.
Me llenan, y me clavan,
y me crucifican.
Pasión.
Por tus piernas largas,
Milla;
por tu cuerpo esbelto
que le da maravilla
a la guerrera de ficción.
Creada por tu erotismo
bravo,ágil,real,mortal...
Mortalmente atractiva.
Llevas Rusia en la timbrada voz
que sale de tu boca
de labios plenos;
en cada idea loca
que despierta mi deseo
ardiente,pagano.
Y me conformo,Milla.
Solo,
en mi habitación vacía,
desvistiendo, 
en mi mente tortuosa,
la escasa ropa
de alguno de tus personajes.
Volviéndote mía.
Sacrificado a las caricias
de mi imaginación febril.
Amándote,
hasta despertar en un letargo.
Vacío.
Recordando cada poro
de tu piel imaginada.
Cada expresión de tu mirada;
Sensual,
fotografiada.

                            Jorge

Iguales Distintos



Marchan por calles
cerradas.
Miradas detenidas.
Balcones poblados.
Orgullosa miscelánea
de colores y brillos
como fuegos fatuos.
Se detuvo el pacato 
ogro moñudo,
quijada colgante,
grotesco, perimido,
mudo.
El desfile,
de figuras ambiguas,
paga su bello carnaval
con la gratitud
de ser ellos mismos.
Largas pestañas.
Tacones paganos.
Fiesta.
Bienvenidos los hados;
alabanza bulliciosa.
Lesbianas y travestidos,
putos queridos,
transexuales y locas.
Gloria diversa!
Todos
somos los iguales.
Todos
somos los distintos.

                 Jorge

jueves, 8 de noviembre de 2012

Repetir el martitirio ( místico 3 )



Llegó al templo de piedra.
Templo del viejo 
acuerdo de partes.
Allí fue el agravio
a hombres de cuero seco
de plumajes duros.
Sacerdotes de hierro.
Y oro.
Tortuosa semana
delirio de odio germinado.
Prédica de paz y unión.
Reunión rotunda,
cena pascual extraña,
intriga,golpe
a la mano que reparte
el pan y la palabra.
La puesta teatral
fue juicio actuado
de máscaras rojas
y guantes albos.
Luego llegó el martirio.

Mira los golpes.
¿puedes ver los brillantes
surcos rojos?
Mira la espalda morada.

Cargará nuevamente
el peso de mis culpas.
Lo llevará una vez más
sobre sus hombros doblados.
Repetiremos la historia
de agonía y clavos.
Y volverán a volar los pájaros.
Trinando.
Llevarán en sus alas un alma,
hasta perderse en las alturas,
del cielo rojizo y pesado,
sobre un monte
que aún llaman Calvario.

                           Jorge

martes, 6 de noviembre de 2012

El volcán y el Olvido



Un volcán azul
en el horizonte,
coronado de blanco.
La silueta difusa
de un presagio de fuego.
De todos los fuegos.
Duerme inquieto
su sueño de siglos,
temblando, vibrando.
Evacuando por sus poros
sudor caliente
de sulfurosos tonos amarillos.
Se juega al olvido quieto.
A las generaciones
sin memoria.
A esa loca costumbre
de olvidarlo todo;
de no escribir
toda la historia.
Duerme el volcán azul
su descanso merecido.
Un día,
ya no quedarán horas
para hacer tañir las campanas.
No habrá aviso.
Despertará con un alarido,
a cumplir su tarea,
su prodigio.
El volcán azul
tronará el mandato.
Hijo solícito
de su amorosa madre.

                       Jorge

Plegaria Matutina



Amanece
como un refrán antiguo.
Como una promesa.
Amanece
como despierta el amor.
Como un ritual;
como un mantra
de eternidad.
Amanece
como una plegaria
sentida,
inmortal.
                 

                Jorge

lunes, 5 de noviembre de 2012

Corazón de Poeta.



Serie: DEDICADOS

Escuchen.
La voz del poeta
suena en cada palabra
escrita por sus manos
Herramientas
que plasman 
el elevado espíritu.
Deténganse.
Tiene algo que decirles.
Suban a sus sueños.
Vivan en utopía.
Alimenten sus almas,
de profundos sentires.
Reciban su arte.
El egoísmo agoniza;
muere en sus rimas
abiertas,generosas.
Venas candentes.
Pasión,amor,
ausencias...
Poesía vehículo
de vuelo alto.
Preparen sus corazones.
Serán invadidos.

                    Jorge

A mi amigo, el queridísimo
poeta Oscar Vicente Conde

sábado, 3 de noviembre de 2012

Volver a casa



Veo figuras
que se mueven
entre brumas secas.
Noche púrpura, negra,
helada.
Noche de sepulcros abiertos.
Luces de sodio
tiñen amarillas visiones,
conmovidas;
inundadas de fantasmas.
Cuerpos revividos,
que huyen del cementerio;
donde sensibles creyentes
del descanso eterno,
los han ocultado.
Muertos apretados
entre piedras grises, negras,
bronces, estatuas.
Tapados cuerpos
que, esta noche,
de niebla y vidrio,
deambulan, 
buscando escapar
de recuerdos y llantos.
Flores,ya marchitas.
Alba inminente.
Taza, taza,
cada cual....
Taza, taza,
a cada quien 
una piedra plana,
una casa,
una cárcel.

                  Jorge

viernes, 2 de noviembre de 2012

Mujer Escrita



Escribo sobre tu cuerpo
mi poema más sensual.
Solo verte,y las palabras
comienzan a cubrir
cada espacio de tu piel.
Tibia,suave.
Sintiendo cada rima,
te erizas.
Apasionada.
La locura de tu imagen
acelera mi corazón,
y mis versos te van cubriendo.
Mi deseo...
Tus movimientos dirigen
el canino de la pluma,
y ya no sé si escribo
o hacemos el amor.
Tu vientre se llena
de rimas locas.
Tu espalda,tus piernas;
cada pliegue y cada curva,
se cubren de letras.
Dejo sobre tus senos
sentidas frases.
En tu cuello delineo
pensamientos elevados.
Pequeñas letras,
susurros
tras tus orejas.
Escribo con ternura
en tu sereno rostro.
Solo tu boca
queda libre de palabras.
De ella corto un suspiro,
y ya no escribo;
beso.
Beso tu boca.

                         Jorge