sábado, 31 de agosto de 2013

Desentierro



La furia de la tormenta,
desató la lluvia,
torrentosa, arremolinada,
que llenó el cauce 
de los mansos arroyos
del poblado isleño...
allá donde el río se hace delta.
Desmadrada el agua
invadió el viejo cementerio,
y barrió la tierra.
A su paso abrió las fosas,
y dejó al descubierto
quebrados féretros deshechos.
Descarnados esqueletos 
semidesenterrados,
tras la impiadosa inundación.
Restos de ropa ,
de la última reunión, 
de familia, amigos...deudos.
Tórax de sucias costillas,
como jaulas vacías.
Largos huesos de extremidades yertas.
Tibias, fémures, trozos de caderas.
Pequeñas falanges
desperdigadas en la tierra,
exhibiendo uñas grises y mugrientas.
Cráneos con restos 
de cuero cabelludo,
aun adheridos al hueso.
Órbitas vacías,
que espían con miradas ciegas,
desde la oscura confirmación de la vida,
a través de tanta muerte esparcida,
por el barrial del camposanto devastado.
La sonrisa dislocada
de una separada mandíbula.
Restos solitarios,
secándose de la  aguada,
que los arrancó de sus sepulcros.
Lúgubre paisaje 
de mojadas osamentas solitarias.
Abandonadas....aun por las alimañas.

                                          Jorge

viernes, 30 de agosto de 2013

El Clavel de Toledo




El Clavel de Toledo


Una mano tomó el acero.
Mano que forjó
en fragua latiente
la daga templada,
y la afiló hasta el delirio.
La asentó en chaira de cuero.
Esa mano que la blandió,
la mostró al sol,
arrancándole reflejos,
chispas de luz.
Acarició toda su fría tersura.
La tomó, con la diestra,
por la empuñadura
de noble madera de olivo.
Con ella cortó la carne
de su palma izquierda,
de un solo, limpio tajo.
La herida sangró profusamente,
y la sangre engendró un clavel;
mística creación…
hecha de gloria, de dolor.
De carne y amor.
Flor punzó.
Rojo clavel,
ardiente de utopía y pasión.


                               Jorge

martes, 27 de agosto de 2013

Raíces- Epopeya subterránea



Raíces - Epopeya subterránea


                  1
Nudosas raíces
hurgando resecos terrones,
areniscas y gravas.
Empujando, insistentes.
Abriendo caminos
en la endurecida tierra.
Rasguñando, cavando
sin pausa, sin tregua.
Ciegas, delgadas…imparables.
Hendiendo el suelo
pobre y craso,
buscando agua,
preciosa, negada.
Raíces como manos.
Ásperas .
Manos de duras labores.
Dedos huesudos
con uñas gastadas,
por la pesada tarea,
bruta…necesaria.
Raíces amadas,
perseveran.
Dan y alimentan,
buscando en lo profundo
de la madre tierra.
Húmeda,pródiga y bella.
Secreta.
Morena.


               2
Raigón monumental,
de lento andar,
avanzando al inevitable
encuentro con la roca.
Sus hijas, mensajeras,
pequeñas radículas,
la rodean y siguen su camino,
de búsqueda afanosa.
Gruesa y centenaria raíz.
La que no se detiene;
la que nunca cede.
Palpa la piedra…
La recorre meticulosa,
hasta hallar una grieta,
mínima, secreta.
La invade.
Se expande. Crece.
Se extiende.
Penetra y desgarra el granito,
que ya no resiste
el embate vegetal…
Y se raja.
Se separa. Se abre.
Se quiebra.
Y la anciana leñosa
continúa su senda.
Haciendo su propio camino,
se adueña del destino.
Nada detiene
su dura lucha por la vida,
Ante la reseca, árida muerte.


                  3
Milenario sostén
hundido en la tierra.
Tarea invisible….
Soporte tenaz
del gigante del bosque.
Enhiesto y elegante
Goliat vegetal,
de tronco nudoso.
Engalanado por líquenes
Y musgos.
Visitado por aves que anidan
en sus ramas.
Bañando de luz y sonidos
Y variopintos colores.

Corazón oculto.
Abrazo a la tierra;
mamando de ella
 la preciosa humedad,
que será savia vivaz
de las leñosas arterias.
Escondida y oscura.
Profunda y tenaz.
La oculta parte
del ente colosal,
negada a la luz.
Sin bellos visitantes.
Sin el aria del viento
vibrando en las hojas.
Oculta bajo las tinieblas
 del manto fecundo.
Con un destino profundo.
Invisible karma
De abrigo y oscuridad.
Entregada su vida
Al trabajo maternal.


             4
Una pala holló la tierra,
Y se trabó.
Lo mismo ocurrió,
con otro intento.
Los enmascarados obreros
 intentaban, en vano, cavar
en el enfermizo desierto.
Las raíces entrelazadas
cubrían todo el subsuelo.
Allí, en el reino de la desolación,
la piedra, las sal , y el castigo.
Vestigios de una batalla antigua,
se enredaban abrazadas,
aún en su subterránea agonía,
los restos del bosque perdido.
El último intento de sobrevivir,
a la apocalíptica conducta
de una especie sola.
De un ejército de zombis
carentes de razones.
Seres que olvidaron pasiones,
de natural supervivencia.
Las duras raíces aguardan,
desde su suspendido estado
de inmortalidad,
el regreso de la savia viva….
en un coma de eras,
Esperan.
Saben que sus verdugos serán
artífices de su propio final.
Esperan.
Fuertes sarmientos de la resurrección,
por una lluvia limpia.
Una tierra que lave sus heridas,
con nueva sangre.
Brotarán fuertes, y obcecados,
los soldados de la vida.
Cambiarán, poco a poco,
esa mezcla de inmundos
gases letales,
por fresco aire, para recomenzar,
la historia tenaz,
fecunda y rica
de la eternidad.



                                Jorge

domingo, 25 de agosto de 2013

Realidad Alternativa 3



Realidad Alternativa 3



Voy corriendo por la rambla,
con mi banquito plegable
bajo el brazo.
Y llegado a mi lugar preferido,
me siento.
Me pongo mis anteojos
de montura blanca,
y me someto a la libertad
de vivir un rato
en otra realidad….
fruto de mi inspiración,
y mi falta de pudor.
El viento trae olores portuarios.
Pescado, frituras,
Saladas mixturas de barcos
anclados en muelles cercanos.
Sonidos reverberantes.
Chillidos de gaviotas.
Sirenas cantando,
caricia de olas.
Me veo con mis bermudas
de jean gastado,
zambulléndome en un océano
de blanda gelatina de kiwi.
Los niños juegan en la orilla,
Con sobredimensionados patos inflables.
Los padres, más allá,
mostrándose en la ardiente arena,
como en vieja serie de Hollywood.
Decadentes hoteles pintados a la cal,
se levantan más atrás, en la avenida.
Bancos de herrajes carcomidos por la sal.
Y yo.
Único espectador de mi propio sopor
alucinado y pacífico…
Durmiendo un sueño vivo…
Una siesta a ojos abiertos,
tras los cristales espejados
de mis lentes anticuados.
Placer surreal.
Un rato de riendas sueltas
al unicornio alado de mi fantasía.
Paisaje de golosinas…
De vuelta a la inocencia
del  juego del niño,
que siempre me toma la mano.
Ese que veo, cuando me miro.

                                    Jorge


sábado, 24 de agosto de 2013

Idolatría



Idolatría


Amé mal.
Tomé de ti
lo que mis sueños pedían…
lánguidos, sensuales.
Amé mal.
Te deseé con pasión insana,
ajena.
Flacos sentires.
Fui un oscuro escultor.
Te cubrí de arcilla creadora,
y modelé, a partir de ti
mi objeto de culto y deseo.
Te idolatré.
Te adoré.
Te acaricié.
Idolo del borde de la locura.
Golem del amor.
Un día se quebró
la figura de diosa,
que te encerraba.
Y fuiste libre
de mi obsesiva prisión fatal.
Amé mal.
Adoré al ídolo creado,
del que fuiste prisionera.
No se construyen dioses.
No se modelan espíritus
a nuestra entera voluntad.
No te amé….
Tal vez haya quien adore
frías figuras de arcilla.
Más no se cubre el amor
de soledad y fantasía.


                                Jorge

martes, 20 de agosto de 2013

Su Delirio místico



Su Delirio místico



A un Dios en coma
llenas de ruegos.
Todas tus oraciones
piden con letanía.
Pedir, como un mantra,
Sin convicciones, sin fe.
Carente de creencia
en alguna esperanza.
Solo mendigas
dádivas, milagros,
a la muda deidad
que creaste a fuerza
de necesaria confianza.
Cuando ya perdiste
el raciocinio…
ya no tienes excusa.
Vives solo para rogar
por más vida;
para emitir mensajes vacíos
como botella rota.
Pides…sin ofrenda,
en lastimero llanto
sin lágrimas.
Te balanceas rítmicamente;
demente cadencia de tu lamento.
Dejaste la lucha, vacío.
Todo o nada.
Desafortunado remedo
de tu voluntad seca.
Eso…solo oquedad.
Seca.


                       Jorge

lunes, 19 de agosto de 2013

Palabras libres- Paraná



Palabras libres- Paraná


Ondas.Olas.Mares.
Rio.Deriva.Canoa.
Silbido. Soledad.
Paisajes. Lapachos.
Colores. Aromas.
Recuerdos. Remos.
Maderos. Cruces.
Palos. Dolores.
Sangre. Aguas.
Marzo. Barro.
Bandadas. Cielos.
Alturas. Humedad.
Fértil. Ribera.
Cantos. Peces.
Pan. Amores.
Barrancas. Flores.
Creciente. Riada.
Miedo. Fuerza.
Hojas. Cauce.
Océanos. Distancia.
 Costas. Estuario.
Delta. Islas.
Arenas. Limo.
Colores. Frescuras.
Aguas. Dones.
Lucha. Premio.
Melodías. Gritos.
Payé. Paraná.
Padre. Madre.
Zapucay.
Palmeras yatay. Pinos.
Barrancas. Sueños.
Siesta.
El río se va…
Siempre. Siempre.

                    Jorge.


Glosario ( del guaraní).
Payé: Magia,encanto.
Zapucay: Grito emocionado,liberador,en un chamamé canción.(folc.Argentina/Paraguay)
Yatay: Especie de palmera.
                   

             

sábado, 17 de agosto de 2013

Lectura Nocturna






Lectura Nocturna

                                             A Hugo Bab Quintela

Fue la noche en la que tomé
de la biblioteca
el viejo libro amado;
Comencé a leer y me sumergí
en la pasión de la palabra.
La magia del verbo me sustrajo
del resto de toda otra realidad.
Me llevó sustancialmente
al tiempo fantasmal
creado por el admirado autor…
cuando noté, alelado,
el milagroso prodigio.
Las letras impresas
hacía ya tantos años,
pausadamente se iban borrando,
al tiempo que las leía,
como si fueran absorbidas
por mis ojos apasionados.
La sorpresa no me sustrajo
de mi afán de lector.
Leí concentrado y absorto,
y dejé de atender a la locura
del papel, que se blanqueaba.
Tan solo espiaba el fenómeno
de vez en vez.
Una noche recorriendo la palabra.
Una noche apasionada.
Amanecía, cuando cerré el viejo libro,
 perezosamente dejé mi silla
y lo tomé para guardarlo.
Pensaba en la alucinación afiebrada
de mi lectura desvelada.
En la pérdida de las palabras
bellamente usadas
Para componer la obra
Que tanto admiraba…
Un latido discordante, un vahído.
Un relámpago explosivo,
me llevó a abrirlo, otra vez,
antes de devolverlo a su lugar,
en el vencido estante.
El libro estaba en blanco…
Ni siquiera el título, de doradas letras,
se leía en el lomo, ni en la portada.
Apretado por la verdad,
 esa dulce cuchillada,
dejé ese cuaderno
sobre mi escritorio de pino crudo.
Ya comenzaría a escribir,
pensé mientras desayunaba.
Había un par de ideas buenas,
y tenía el alma en llamas.

                                 Jorge


jueves, 15 de agosto de 2013

Pase Inglés



Pase inglés


Y ahora, tiro yo.
Los dados están en mi mano.
Tiro yo. Es mi turno.
Sale siete, o sale once.
Anhelo de tesoros escondidos,
en el lado oscuro de la luna.
El azar es la parte oculta
de un orden desconocido.
Un plan que no intentamos
siquiera explicar.
Sabiduría insondable del universo,
que se esparce eternamente
En el polvo de estelar;
que todo lo abarca.
Todo lo llena.
Tiro yo.
Siete….once.
Suerte o vacío.
Fortuna o escarnio.
Abrazos o palos.
Las oportunidades se multiplican.
Pérdidas y ganancias,
en un torbellino acelerado.
Sigue y sigue el juego
de los dados cargados
Con los números de la vida,
Y con las oscuras cifras de la muerte.
Tiro yo.
Quiero once…quiero siete.
Que por esta vez,
caigan los huesos
del lado de la suerte.

                                     Jorge 


                          

lunes, 12 de agosto de 2013

Primavera Surrealista



Fue la primavera
de santos beatificados
por la mera vigencia
de los días.
Quienes no fueron ungidos,
ni proclamados, ni designados.
La beatitud de la utopía.
De vivir un poema, un cuadro,
una bella canción,
una gran obra.
El arte tomó por asalto la realidad,
y los ríos invirtieron
el sentido de su curso.
Las coloridas zanahorias
crecieron al revés....
exhibiendo su hermoso color.
Compitiendo con las flores.
Los peces entonaron un aria
a puras burbujas.,
que hablaba de corales y destellos
del agua cristalina.
Fue una primavera surrealista y bella.
Hubo días de maravilla
dotados de dos amaneceres,
de variadas luces y colores.
Para vivir visuales placeres....
múltiples emociones.
Los milenarios árboles del bosque
relataron historias a los niños,
que rodeaban sus troncos,
tomados por las manos.
El temor perdió su filo.
A nadie pudo herir....
en esa primavera.
El aroma a flores frescas,
a frutos, a tierra húmeda,
llenó el aire.
El invierno, 
que parió esta primavera,
fue recordado con nostalgia.
La llegada del próximo verano,
fue negada por los rostros sonrosados
de amantes y de ancianos.
Fue la primavera
de los campos de lupinos,
de azaleas, de pepinos.
De delirios. 
y asombrosos sueños; 
cumplidos.

                                Jorge

domingo, 11 de agosto de 2013

La Cera Perdida



LA Cera Perdida


                       A Miguel

Letras peregrinas.
Escritas con el deseo de liberarlas,
donde la rosa de los vientos
las reparta.
… a destinos ignotos.
Cuando nacieron;
cuando mis manos
comenzaron a dibujarlas
en el ansioso papel,
de cuyo blanco vacío
soy esclavo fiel…
En ese momento
encendí una vela.
El pabilo ardió en una llama,
que iluminó su camino.
Letras peregrinas.
Que lucharon por volar.
Por asegurar su segura partida.
Escaparon de la cera perdida,
del cuerpo de las velas,
lentamente consumidas.
Letras peregrinas.
Con la voluntad de eludir el tiempo.
Hechas a la eternidad.
Las manos escriben
con voluntad propia.
Solo soy el instrumento
que el verbo usa,
para recorrer los laberintos
de sueños, utopías…
Letras peregrinas.
Que ya fueron escritas.
La vela fue consumida.
Ellas ya partieron.


                          Jorge

sábado, 10 de agosto de 2013

Tu Tic



 Tu Tic


Temblor de tu párpado izquierdo.
La molesta manera
en que tu cuerpo manifiesta,
tus miedos,
Tus temores,
tus rencores.
Toda la inseguridad…
Sin que puedas evitarlo.
Sudaste frío.
Cuando tu ira se contuvo,
ajustada a las formas,
transpiraste hediondez.
Esas manchas oprobiosas
en tu mejor camisa.
Y ese mismo día, huiste…
Lo dejaste todo.
Hiciste tu voto de ausencia,
y viajaste, de incógnito
hasta tu habitación,
clausura, ermita.
Todos creyeron tu muerte.
Y tú escribías
las palabras que nunca dirías,
desde tu oscuro encierro
a plena luz.
Un día el viento cambió.
Asombró tu regreso.
Saliste al ruedo, y las tijeras,
se  abrieron en tu corazón.
Volaron raudos tus versos,
como saetas; tan así, raudas,
e hicieron un centro perfecto.
Fuiste quien eras, al fin:
Artista, poeta…
Desnudo de trabas,
torturas auto infligidas
y obscenos temores.

                        Jorge


jueves, 8 de agosto de 2013

La Marea



Me nota.Me mira.
Tiemblo.Se acerca.
Brilla. Mis ojos la tocan.
Me toma. La acaricio.
Me aprieta.Susurra.
Le miento. Se rinde.
Se mueve. Danzan sus manos.
La abrazo. La acaricio.
Me toma por asalto. Me envuelve.
El aire se enciende.
La desnudo. Arranca mis ropas.
Me rodea. Me ahogo
en la marea de su delirio.
Se abre. Me entrega sus mieles,
su jugo, su carne...
La oprimo. Penetro en ella.
Me fundo. Me derrite.
Me quema. La muerdo. Me besa.
Cierran sus piernas
un candado de fuego,
que aprieta mi cintura.
Me hiere. Me pierdo. Se muere...
Un instante. De vuelta.
De regreso. Resucitados.
Me suelta. Me encierro.
Se esconde.La busco.
La llamo. Le grito.
Se ríe. No vuelve.
Su risa me devuelve
a las horas del deseo.

                               Jorge

martes, 6 de agosto de 2013

No son de los nuestros



"Ring-arin o ´roses
A pocket full of posies.
A-tishoo! A-tishoo!
We all fall down."
( antigua canción infantil que
hace referencia a la peste)

Los siento llegar,
presagio de muerte y dolor.
Vienen como una batida
de fuerzas armadas, leales al mal.
Listas para borrar palabras
y reprimir sortilegios.
No son parte de nuestra estirpe.
De prisa!  De prisa!
Salvarse es precioso.
Solo quedamos nosotros...
los escondidos, los temerosos.
Los escucho acudir
en una embestida ciega
de aceros y fuego.
No son nuestros prójimos.
No duermen, no sueñan,
no aman, no comen,
no defecan.
No piensan la muerte...
viven en la muerte.
La respiran, la ejecutan.
De prisa!  De prisa!
Abran las puertas
de las casas desiertas,
ocúltense...sobrevivan.
Son demonios del ocaso.
Son la mano de obra 
de la destrucción...
de la nada.
Llevan la extinción
incluida en sus corazas.
Matando, van muriendo.
Destruyendo,
se van desvaneciendo.
De prisa!  De prisa!
Es el no ser...
El oscuro vórtice
que todo lo traga,
quien alienta sus cuerpos.
Obreros de la destrucción
y el yerto vacío.
Huyan mientras puedan.
Sobrevivan.
Que otro día, es una vida.
De prisa!  De prisa!

                              Jorge.

lunes, 5 de agosto de 2013

Escalvo en Alejandría



Esclavo en Alejandría


Un esclavo.
Encadenado con rojizos grilletes,
ásperos hierros oxidados,
a la pared del fondo,
de la antigua biblioteca fantasma.
Cerrada, incendiada…
Apenas unos carbones enterrados.
Negada a lectores.
Un esclavo.
Dispuesto al martirio iniciático,
que le permita un día,
abrir los antiguos libros arcanos.
Capaz del sacrificio y la total entrega,
por pertenecer a los sabios amos
del conocimiento vedado.
Un esclavo.
Sufriente, hambreado.
Con el castigo de la solitaria existencia
en el extraño claustro;
la negación del reposo.
La visión de la inalcanzable sabiduría.
Un esclavo.
Con llagas en muñecas y tobillos.
Con una llama encendida en su corazón.
Esperando su momento de iluminación.
Cuando, fervientemente lea,
 Ya terminada  su larga agonía.
Un esclavo.
En su último día.
Leyendo, hasta su encuentro
con la paciente, muerte final.
Entregándose resuelto, y libre.
Ya completo.

                                       Jorge

 



Canción de nuestro amor

Canción de nuestro amor


Este amor,
sin promesas pendientes,
le hace frente a la muerte,
y al gélido olvido rapaz.
Es mi mano segura,
cuando toma la tuya.
Es tu imagen tatuada
en mis pupilas cansadas.
Este amor,
que ya vivió pasiones.
Que  sangró miedos, rencores,
insistió hasta persistir.
Es tu dulce voz susurrando,
a mis oídos la cura
al dolor de desencantos.
Este amor,
es nuestro beso en la boca;
mi brazo en tus hombros
apretados a mi lado.
Este amor,
templado en caricias, abrazos,
que aún arden en nuestros corazones,
dio sus frutos a la eternidad,
y los lanzó al futuro,
bellos, ya maduros,
regados por cariño y respeto.
Este amor,
hace suyo el coraje,
de mantenerse en el viaje
que la vida ofreció.
Este amor,
no le teme a la ausencia,
pues está cincelado en nosotros…
Sentimiento, compañía y vigencia.


                                     Jorge.

domingo, 4 de agosto de 2013

El gran capitán (Tren-andén 1)

El Gran Capitán (tren-andén1)


Nocturno traqueteo
repetido como un mantra.
Modorra serena.
Cabeza apoyada
a la ventana vidriada, vibrante…
exhibiendo sombreados paisajes,
bajo la luz plateada y difusa,
de la luna, que basta,
para las pupilas cansadas.
Hartas de cortos horizontes
de concreto gris.
Fondo musical de cadencia pareja.
El tren arranca a los durmientes
sonidos de opaca marimba…
Y repite un solo arpegio
de monotonía dulce,
que adormece recuerdos de apuros.
Sofoca pasados martirios urbanos.
Calma los temores.
Balanceo del cuerpo,
impeceptible, permanente.
Cabeceo irresistible…
Y, al fin la entrega:
Sueño sobre rieles.
Sopor, descanso, levedad.
Mientras el tiempo juega
a devorar distancias.

                             Jorge.

 

viernes, 2 de agosto de 2013

Aromas del pasado




Memoria de pretéritos vahos.
Olfativos recuerdos.
Atesorados en extraño desorden
inexplicable,  aleatorio...
En anaqueles resguardados
por encriptados códigos, íntimamente herméticos.
Poderosos,inefables.
Que barrunto inviolables, imborrables.
Aun por el deterioro de la más estricta senectud,
y sus neblinas taciturnas.
Aromas entrañables de niñez.
Olor de pasto cortado...
de sandías caladas, de chocolate y maní.
Aroma a manzanillas, y a río salobre y salvaje.
Tabaco negro...humo fragante y seco,
y mi abuelo fumando, sentado en su silla
de mimbre gastado...
La admirada loción de afeitar de mi padre.
Un dejo omnipresente, de querosén
llenando la casa, emanado por el anafe de bronce
y la antigua estufa.
Acres aromas de amores carnales...Sudores.
Hormonas que gritan y exhalan
picantes efluvios.
Vahos que me llenan de vaporosos fantasmas,
que flotan , me rodean, y llenan mi alma.
Imperecederos.
Retornando, cada vez que respiro. 
Aires nuevos, desde remotos días pasados.

                                                      Jorge


Despertar inquieto


Despertar Inquieto


Te tiende el cuchillo
y sonríe callado.
Espectro delgado
de rostro macilento.
Sentado en tu sillón predilecto.
Atento a cada movimiento,
a cada gesto de todas tus dudas.
Si tomas lo que ofrece,
insistirá en convencerte,
con su mirada amarilla.
Pasivo y callado,
hasta que, al fin, lo utilices.
Si equivocas tu elección,
saldrás a matar.
A matar hasta que tu vida
Sea muerte…
Y, la condena oscura,
la pasión.
Si logra conjurar
tu alma, a voluntad,
vaciándote de toda virtud,
de toda conciencia,
de todo sentimiento…
Si te sume en la esclavitud,
de sus deseos contrahechos…
Tomarás la daga;
cortarás tus palmas,.
Mutilarás tu piel, y sangrarás
tu vergonzante debilidad.
Más si solo ves en él,
Su verdadera esencia
de triste onírica alucinación,
comprenderás el simbólico mandato.
Pondrás fin al espanto.
Dejarás el cuchillo…
Mágica extensión de tu mano,
apoyado en su regazo.
Despertarás agitado,
en la penumbra de tu cuarto,
Olvidándolo todo,
Mientras el día te vaya llevando.


                                  Jorge

jueves, 1 de agosto de 2013

(Improvisado) Madrugada





( improvisando) Madrugada.

Y cuando la noche comenzó a ceder,
su ritmo de sonidos ciegos.
Cuando las sombras ,lerdas
mutaron sus formas,
y los contornos se hicieron visibles,
apenas...
Todos los colores fueron aclarando
sus sepias y sus grises,
a la indefinida luz
del cercano amanecer,
adquiriendo, una cualidad extraña,
de antiguo daguerrotipo,
borroso y mágicamente atractivo.
Las siluetas tomaron forma,
lentamente.
En el apenas visible horizonte,
se comenzó a insinuar la llama cósmica.
Anuncio de un nuevo día...
Otros sonidos, nuevos colores.
El descanso diurno,
del fresco universo de sombras.