No son de los nuestros

"Ring-arin o ´roses
A pocket full of posies.
A-tishoo! A-tishoo!
We all fall down."
( antigua canción infantil que
hace referencia a la peste)

Los siento llegar,
presagio de muerte y dolor.
Vienen como una batida
de fuerzas armadas, leales al mal.
Listas para borrar palabras
y reprimir sortilegios.
No son parte de nuestra estirpe.
De prisa!  De prisa!
Salvarse es precioso.
Solo quedamos nosotros...
los escondidos, los temerosos.
Los escucho acudir
en una embestida ciega
de aceros y fuego.
No son nuestros prójimos.
No duermen, no sueñan,
no aman, no comen,
no defecan.
No piensan la muerte...
viven en la muerte.
La respiran, la ejecutan.
De prisa!  De prisa!
Abran las puertas
de las casas desiertas,
ocúltense...sobrevivan.
Son demonios del ocaso.
Son la mano de obra 
de la destrucción...
de la nada.
Llevan la extinción
incluida en sus corazas.
Matando, van muriendo.
Destruyendo,
se van desvaneciendo.
De prisa!  De prisa!
Es el no ser...
El oscuro vórtice
que todo lo traga,
quien alienta sus cuerpos.
Obreros de la destrucción
y el yerto vacío.
Huyan mientras puedan.
Sobrevivan.
Que otro día, es una vida.
De prisa!  De prisa!

                              Jorge.