miércoles, 31 de diciembre de 2014

sin red




Sin red
Caminó por la cornisa
por un largo rato.
Lo pensó bien,
se detuvo.
Podía sentir el viento
en su tembloroso cuerpo.
Tuvo un momento de valor
y saltó al vacío.
Surcó el aire
como una nave parda..
El primer vuelo del gorrión
fue todo un éxito.
Jorge

martes, 30 de diciembre de 2014

Escritura





         Escritura



La mística de la palabra escrita
está en el uso de tu mente,
tu alma, tu mano,
que deshilvanan pensamientos.
La letra de puño
nos une al inconciente colectivo,
y remite a nuestra historia,
pues hemos podido
eternizar nuestros conceptos,
nuestros afanes, ideas.
El crecimiento nos ha conducido
a la búsqueda de la utopía.
Lápiz, tinta, sangre  de cuerpo
y espíritu,
en búsqueda de la inmortalidad,
en cada palabra, en cada frase,
en cada rima.

Sobre la albura del papel,
escribo.
Toman forma los pensamientos
hechos versos,
consagrados al amor, a la pasión
y al delirio.


                                   Jorge

Solo






Solo



El hombre solo
es como el último tigre
enjaulado
en un zoológico abandonado.
El hombre solo,
 como el lobo viejo y enfermo,
añora la manada
y la sigue de lejos.
El último ser de una especie
es una estrella titilante
que se está apagando,
y dejará un vacío oscuro
en el universo infinito.


                            Jorge


viernes, 26 de diciembre de 2014

Vista Nublada





Vista Nublada




Retinas apuradas
no reparan
en el mundo vivo
que las rodea.
Ambliopes córneas
en manadas superpobladas,
ajenas a la retama
que derrocha y vuelca
su amarilla cabellera
de flores pequeñas.
No ven el celeste del cielo.
Humo y estridencias
coartan su atención.
Obnubiladas retinas
ocupadas en su marcha
entre gentes apuradas.
…Agrisadas.
Atiborran las calles.
Miran sin ver,
como ojos de vidrio
de muñecas antiguas.
En el parque ajeno,
un manto colorido,
de árboles y flores.
Rosas, pensamientos,
margaritas y crisantemos.
Rojas amapolas,
y canteros de lupinos.
Las huestes miopes
caminan entre fantasmas,
que alegremente bailan
ante sus ojos opacos,
su minuet de verano.
Miradas vacías
que se sumergen
en subterráneos trenes…
Quizá recuperen su visión
el próximo domingo,
resucitados al sol
y a los brillos de la tarde.


                         Jorge

miércoles, 24 de diciembre de 2014

Sin red 1





Sin Red 1
Plantó semillas
allí donde dificilmente
las vería crecer.
A orillas de un lejano río
cuyo nombre no conocía
Plantó un retoño de lapacho.
Se marchó con una sonrisa
en los labios.
Lo soñó
lleno de rosados capullos...
Alto y frondoso.
Jorge

domingo, 21 de diciembre de 2014

La Transformación







La Transformación



Otro día, el fuego.
Todo el fuego que,
el hombre, maravillado,
pudo transformar,
servirse…y padecer.
El rayo implacable,
el poder cautivante.
El fuego que lo atrajo,
con su poder de transformación.
Las tinieblas y la luz.
El alimento y el abrigo.
…La muerte y la guerra.
Otro día, el fuego.
Trayendo nuevas ideas.
Reuniéndonos a su alrededor.
Asando nuestro sustento.
Incinerando nuestros restos.
Lo adoramos, lo vivimos,
…le tememos.
Otro día, el fuego.
Lo maravilloso, lo inexplicable,
lo transmutador y mágico.
El misterio que nos seduce
y  acompaña,
desde que somos humanos.


                             Jorge

viernes, 19 de diciembre de 2014

Solo






Solo



Si cuando tú sonríes
hay alguien que sufre.
Y cuando comes,
alguien ayuna.
Si cuando reposas,
alguien vive en pánico.
Si cuando celebras la vida,
a alguien se la arrancan.
Cuando hablas de paz,
alguien huye de la guerra.
Si tus ropas te abrigan
y alguien llora su desnudez.
Si vives seguro,
y alguien padece la persecución.
Si perteneces a nuestra especie,
y nada te moviliza…
¿Qué lugar ocuparás
cuando te alcancen
el hambre, las carencias,
la guerra, la segregación,
y todas nuestras miserias?
¿Cuál será tu camino?
¿Quién marchará a tu lado?


                           Jorge

jueves, 18 de diciembre de 2014

Alegría






Alegría


A veces la alegría
sube por las paredes
y se descuelga del techo.
Pellizca tus mejillas
y abre puertas y ventanas.
Toda la casa
parece vibrar junto a ti.
A veces, camina con tus pies
y ríe con tu boca.
Amanece
con el brillo de las mañanas,
y anochece
con una catarata de estrellas.
Solo hay que estar atento
a sus indicios.

                          Jorge


miércoles, 17 de diciembre de 2014

Nocturno XXXI




Nocturno XXXl



Conozco la noche.
He transpuesto
los umbrales del sueño
para vivirla por completo.
Noche para amar…
para soñar.
He vagado
entre solitarias callejas
penumbrosas.
Entre luces y multitudes,
entre bailes y vértigo.
Conozco la noche.
He atravesado lo onírico,
para soñar despierto.
Amo la noche.
He desandado por ella,
la mágica senda
del atardecer…
a la madrugada.
(Soy de inspiración nocturna)
Conozco la noche.
Amo sus secretos.
Sé de sus virtudes…
Y sus miedos.


                      Jorge

domingo, 14 de diciembre de 2014

Dos Hermanos




Dos Hermanos


Fuimos por los nuestros.
No estaban donde los dejamos.
Fuimos por sus huesos,
al último paraje.
Allí donde los enterramos.
La tierra habrá descarnado
sus amados cuerpos.
Fuimos a llorarlos.
Fuimos a venerarlos.
Fuimos por sus huesos,
y allí estaban ellos.
Pudimos sentirlos.
Nos miramos uno a otro
por poder verlos.
Fuimos por su recuerdo.


                        Jorge

Libertad




Libertad



He navegado los océanos
y cortado las estelas,
por ti.
Por encontrarte
he surcado los cielos,
y enceguecido amaneceres
por ti.
Por llegar a verte,
he hecho caminos
de la arena,
y dado vuelta las piedras.
He conjurado el embrujo
de la espesura
de las selvas.
Por sentir tu presencia,
he vagado por los salitrales,
y encandilado ausencias.
He remontado los ríos,
y sembrado las trincheras,
por ti.
He atravesado los años
y vivido las eras.
He mirado el alto fuego
de atardeceres en ascuas.
Noches  de cielos lapislázuli
regados de estrellas,
por ti.
Me he conmovido.
Me he rehecho,
y seguido todos los rumbos.
He muerto y renacido,
solo por ti.


                      Jorge.

jueves, 11 de diciembre de 2014

La Puesta




La Puesta



Desde el fértil barro
primitivo de mi historia,
surgen los recuerdos,
actores figuras
de mi historia.
Los veo representar
la obra (viva)
que  continúa
su construcción.
Aún no sé si desprenderme
del parlamento
que me ha tocado.
Aún no llega el final
a telón cerrado.
Las butacas de la sala
aguardan
Mudas.

                       Jorge


domingo, 7 de diciembre de 2014

Seca





Seca



En los campos
en obligado barbecho,
las figuras secas
se pierden en la resolana.
Los hombres se doblan
en la tierra dura,
buscando raíces amargas.
Las mujeres apuntalan sus casas
con oscuros tirantes.
El verano no cede la sequía.
El otoño espera
en el corazón de los labriegos.
La lluvia es un sueño
que nubla la razón.
El río, una cinta oscura
que apenas llena
escasos baldes.
En los árboles,
los pájaros amarillos
abandonan los nidos.
Las novias bordan sus vestidos,
entre la penumbra hogareña
y la clausura de los sentidos.
Los niños juegan en la arena
con labios resecos.
Todo es tórrida espera
y temor de una certeza.
Las almas curtidas
no pierden la paciencia.
Su decidida permanencia
consume vida.

                             Jorge




Fantasmas de Biblioteca




Fantasmas de Biblioteca


Las figuras sin contorno
huyen, deslizándose
por las calles agrisadas.
Escapan del Apocalipsis
de la palabra.
En este mundo visual
no hallan lugar,
y los fantasmas se confunden
con las sombras.
Se refugiarán en la biblioteca,
donde las palabras y el delirio,
habitan los anaqueles y los libros.
Entre sus páginas se ocultarán,
esperando seguros
al espíritu inquieto,
que los libere, una vez más,
de la nada.


                                   Jorge

lunes, 1 de diciembre de 2014

Anestesia




Anestesia



Los gritos del pasado
no se han acallado.
Los ecos de guerras,
hambre y pobreza,
resuenan aun,
y se mezclan con los ayes
de nuevas miserias,
que se repiten
desde milenios.
Estamos en deuda.
Debemos respuestas,
y aun anestesiamos
nuestras almas eternas.
¿Hacia donde
desviamos las miradas,
para ratificar nuestra ceguera?

El viento seco
aun sopla
sobre los huesos.


                        Jorge

domingo, 30 de noviembre de 2014

Carretera





Carretera



Una cinta oscura
recorre la pampa
como tajo
de ciclópeo cuchillo.
Gris y muda…
Como una premonición.
Una cicatriz en la pradera
que transporta acero y humo,
truenos y fuego.
Y se pierde de vista
en el horizonte
como una maldición.
El asfalto hirviente
es tumba de los seres,
que dejan su piel
pegada al pavimento.
Reverbera la canícula
del verano tórrido,
y los espejismos
danzan temblorosos,
como vaporosos lagos
imposibles.

                     Jorge

De Poetas





A  J.L.Borges

 

 

De Poetas



Los poetas vivimos
cabalgando sueños.
Lo hacemos despiertos.
Esa vigilia onírica,
nos hace parecer
melancólicos.
Vivimos soñando,
en nuestra eterna búsqueda
de otra rima…
de otro verso.
Marchamos tras la utopía.
Así, frecuentamos
los suburbios diáfanos del alma,
yendo a su encuentro,
entre sendas que se bifurcan
perpetuamente.

                            Jorge.



domingo, 23 de noviembre de 2014

Copahue




Copahue



Las nubes de plomo
bajan hasta
el valle alto.
La cordillera entona
la canción del viento.
La gente
pierde su rumbo,
entre la espesa niebla gris.
Ronco, el Copahue,
amenaza cenizas y azufre.
El sol es una esfera
de tenue luz amarilla.
Las aves calllan.
Los hombres gritan.
El manto cubre
el alma del poblado,
con áspero polvo,
de sangre mineral.

                    Jorge

Nota: El Copahue es un volcán activo
           de la Patagonia.


viernes, 21 de noviembre de 2014

Un cuchillazo en la cara

Un cuchillazo en la cara
no mata una vida.
Mata por siempre.
Mata.
Un cuchillazo en la cara,
no mata un cuerpo.
Mata un alma.


                      Jorge

Bahía de Montevideo




 

                                                A mi madre

 

Bahía de Montevideo




Volaba alto,
sobre el cielo seguro
de la infancia.
Sobre ramblas diáfanas,
de río y gaviotas.
Sobre potreros pelados
de césped y culpas.
Sobre trompos de madera,
y pelotas de medias.
Volaba
sobre la escuela blanca,
de palomas inquietas.
Sobre las terrazas del barrio.
Sobre mis abuelos,
tomados de la mano.
Volaba raudo.
Sin miedo…
Con la cara fresca
y mi alma abierta.
Sobre mi madre
y sus libros.
Sobre mi padre
y sus afanes.
Volaba libre
de temores y decesos.
Con mi corazón virgen.
Con mi espíritu
sin cicatrices…
Volaba.
Sobre muros de piedra,
conventillos y arenas,
blancas, radiantes.
Playas tranquilas.
Parques fragantes,
corvinas y cangrejos.
Volaba
sobre el cerro bajo,
que guardaba el puerto,
entre alquitrán y tareas.
Volaba sobre la bahía,
que abrazaba con ternura
las alas de mi niñez
montevideana.


                    Jorge

lunes, 17 de noviembre de 2014

XXVl ( Cafayate en Buenos Aires )




          XXVl

(Cafayate en  Buenos Aires)



En el viejo hotel
de la calle Garay,
cuatro hermanos duermen,
cansados de ladrillos y cal.
Sus sueños mezclados
llenan la habitación
de flores
y vino patero…
De cumbres y valles;
de sol y viento.
En el crudo hotel
de la calle Garay,
los cardones de Cafayate
no tienen espinas.


                            Jorge

jueves, 13 de noviembre de 2014

Nocturno xxv




Nocturno xxv



Tal vez
La brisa helada
te despierte
en medio de la noche.
Tal vez
un presentimiento.
La presencia que sientes
en la oscuridad
de tu habitación,
y el miedo que te invade,
y no te deja
abandonar el lecho.
Tal vez
el perfume a flores,
intenso y dulzón.
Y son los recuerdos
que hacen una ronda
alrededor de tu cama.
Tal vez
el abandono
sucede al temor,
y retorna la calma.
Tal vez
sigues soñando

Que aún están vivos…
y a tu lado.


                  Jorge.

miércoles, 12 de noviembre de 2014

Lluvia de Noviembre






Lluvia de Noviembre




A la madrugada,
la cortina del salón
en penumbras
respira rítmicamente
el fresco aire matinal.
Hacia afuera…
Hacia adentro…
Movida
por el suave vaivén
del pulmón del sudoeste,
que trae el aroma
de hierbas
y tierra mojada,
de la lejana
pampa húmeda.
El temporal
avisa su llegada,
con una quietud
muda y extraña.
El cielo
aguarda la lluvia
teñido de tonos
grises y ocres.
Densas nubes
parecen tocar,
la cúpula
de la iglesia cercana.
Todo aguarda.


                   Jorge

lunes, 10 de noviembre de 2014

Buda





Buda



La muerte
acude
al llamado urgente
de la eternidad.
Imprescindible
para el devenir
de los ciclos,
su presencia
asegura
la existencia misma.
Todo comienza
y termina
permanente
y sucesivamente.
La muerte
es camino,
destino,
final
y comienzo.


             Jorge

sábado, 8 de noviembre de 2014

Azul




Azul



Estás presente
en el infinito camino
de los tiempos.
Y, universalmente
eres eterna…
Cada vez que miro
el abismo azul
de tus ojos,
lo presiento.
Y cuando no puedo
dejar de hacerlo,
y caigo
en ese embrujo zafiro,
Simplemente,
lo sé.


               Jorge

Cerro San Antonio


A la ciudad de Piriápolis

 

Cerro San Antonio



El promontorio
se eleva
al Este del roquedal.
Se aparea con el mar.
Pretende hacer llegar
la tierra al cielo.
El cerro adusto,
de granítico cuerpo,
espera el solsticio
de verano,
para abrazar al sol,
que nace
desde su cima pétrea.
Regalo esteño
para la mirada
del poeta.


                Jorge.


Desvelo






                        

Desvelo


Habitas
la noche
agonizante.
Ruegas
que dure
hasta el final,
su resplandor
blanco.
Y, plácidamente,
…finalmente,
dormirte en paz
y sosiego,
con el amanecer
rozando
tus párpados.

               Jorge

Tren Rural




Tren Rural




Veo desde el vagón
del tren
el campo caleidoscópico.
Raudo campo.
Efímero.
De rojo, verde amarillo,
blanco y añil.
Pequeñas flores deliciosas
que pasan por mi ventanilla
a gran velocidad.
Varía el paisaje
constantemente
Y lo voy sobrevolando
con mis ojos.
Fragantes aromas
a Diesel y madreselvas.
A humo y almizcle.
A tabaco…y miel.
Graves sirenas
que cortan
el silencio rústico
del ambiente rural
Suenan difusas
entre el aire matinal.

                    Jorge


                        

Tormenta Viva





                                      A mi amigo Sergio Sosa

 

 

Tormenta Viva



Pasó como una brisa
que fue viento y vendaval.
Las premoniciones se cumplieron,
y arrasó a su paso
la tierra y el mar.
El humus y la sal.
Recostó las cañas, vencidas.
Quebró troncos y ramas.
Sembró lluvias
que golpearon el suelo reseco,
como saetas heladas.
Pasó como un sueño.
Pasó…
como un suspiro.
Como un veloz rayo.
Una explosión.
Un eructo demoníaco.
Erizó tus cabellos.
Tus pies temblaron,
como si miles de centauros
galoparan, hollando los caminos,
los poblados…los campos;
los ríos…
Se marchó
dejando un aroma a ozono,
y un sabor metálico,
que hiela tu boca,
y te hace escupir
Tres veces.

                  Jorge


Nota: En la tradición judía centroeuropea
          Se escupe tres veces para evitar el

          mal de ojo.

martes, 21 de octubre de 2014

Escribir




                                A Inma

                               Amiga-poeta

Escribir



Escribir
a la luz de las velas
Escribir
a la medianoche
Escribir
a la media sombra
que llena la habitación
de preguntas
y duendes
Escribir
con mano dura
poemas blandos
Escribir
al temor a la muerte
y el olvido prematuro
Escribir
de rodillas…
temblando
llorando
sonriendo
Escribir
mis dudas arcanas
Redimirse
escribiendo
Escribir
amor
temor
soñar despierto
Escribir
con palabras soñolientas
(y aún así escribir)
Escribir
un poema
al mórbido halo
de la luna


              Jorge


lunes, 20 de octubre de 2014

Paseo nocturno




  Paseo nocturno



A veces,
los paseantes nocturnos,
llegan a una encrucijada
de los senderos.
Cada uno
parece llamarlo.
Es la propia noche
quien dirige sus pasos.
Flanqueado de cruces
suandar
se torna dubitativo
y lento.
El buen caminante
no elije
por sola razón.
Su corazón lo guía
por el camino
que lo espera.


                 Jorge

domingo, 19 de octubre de 2014

El engaño




El engaño



La locura sí,
la locura.
Mi problema
no es ser diferente
a otros.
Conozco el engaño.
Mi problema
es que los otros
son diferentes
a mí.
Soy legión.


              Jorge.

6AM- 8AM




6 AM – 8 AM



          6 AM

Cuando la noche
emitió sus últimos suspiros
de cristales de azabache,
salí de la casa.
En el horizonte,
el fuego cósmico
teñía el firmamento
de colores punzó.
Las nubes se estiraban
en llameantes dedos.
Abrí mis brazos,
desnudo mi espíritu,
y aspiré profundo
el aire fragante
de la mañana.


         8AM

En el claustro se la niñez,
las 8 am. refulgen
en las motas
de polvo de tiza.
Lentejuelas brillantes
del albo vestido escolar.
Gaviotas seguras
del rumbo matutino,
que volarán
en el aire prístino y fresco
del nuevo día.


                      Jorge

Poeta






   Poeta



El poeta
es un equilibrista
del horizonte infinito.
Sus sueños viven
entre la tierra y el cielo.

El poeta
no construye sus versos.
Los descubre en cada frase
y los comparte.
Es actor de la letra.

El poeta
contesta preguntas
que nunca se le han hecho.
Danza en sus rimas.
Es músico de la palabra.

El poeta
vive enamorado
de la inmortal utopía.
Su alma percibe
la cadencia del universo.

El poeta
eleva su plegaria
a la musa del delirio.
Invoca inspiración.
Transcribe el idioma
de lo eterno.

                    Jorge



martes, 7 de octubre de 2014

Domingo 18 hs.




Domingo 18 hs.



Suelen venir por la tarde.
Llegan durante la agónica
palidez turbia del anochecer
del domingo.
Los sé deambular
entre el patio y la calle,
y ya no tengo respuestas
para darme.
Salir a su encuentro
o desfallecer
frente al televisor
en la sala en penumbras.
El barrio jadea
la canícula de enero.
Suelen esperarme
hasta entrada la noche.
¿Por que temer
a sus juegos y risas?
No faltaré a la cita.
No debo hacer aguardar
a los sueños
por otro atardecer de domingo
blando y seco.

                          Jorge.

 

A mi Amiga Miki




A mi amiga Miki

En el principio,
aun niño,
dibujé
un galimatías.
Luego escribí
palabras.
Más tarde
conocí
el llamado
de la utopía.
Hoy escribí
un poema.
Mañana
seré
una idea.


              Jorge

Este Disfraz




Este Disfraz

(versión n° 1)


Cubrir mi rostro
Cambiar facciones
…otras
Ajenas o no
¿Cual soy?
Papel cartón
Un rojo diablo
con mis ojos pardos
Mutar es esta
salvación
¿Y el afiebrado
poeta noctámbulo?
Otro extraño
demonio de ficción
otra tarea otra visión
otras vivencias
Mañana tras mañana
ponerse la máscara
de mentir de trabajar
de obedecer
Soy el dueño
de la careta de papel
o le pertenezco
Quitarla por las noches
es un momento de valentía
Una satisfacción
Urgente
Sacarme este disfraz
Es siempre
un acto de redención


                     Jorge.

Un Cadáver Exquisito




Un Cadáver Exquisito


Un graznido salvaje.
Jote que avisa
a su pareja
el hallazgo.
Batir de renegridas alas;
brillante su mirada
desnudo su cogote
Lustroso  plumaje.
Traje de eterno luto
vestido de fiesta
salvaje.
Rasgará el inflado vientre
con rotundo pico
…navaja.
Vísceras hediondas
serán comida
que aliente la vida.
La carne a la loba
…promesa a sus crías.
Y lo pútrido,
a las moscas,
y blancos, bullentes,
ansiosos gusanos,
firmes invitados
al festín abundante.
El paso del tiempo
acaricia amoroso
la osamenta,
blanqueando la muerte
Reverdecen las hierbas.
Se abren al sol
pequeñas flores
amarillas.
Y, al cabo la tierra.
Al cabo, la vida
Urgente.

                Jorge


viernes, 26 de septiembre de 2014

Selva Húmeda




                                        
                                      A la provincia de Misiones (Argentina)

 

Selva Húmeda



Llueve entre las hojas
del bosque cerrado
por árboles centenarios,
por helechos y trepadoras.
Cada gota golpea las hojas,
gotea y se desliza
hasta alcanzar la hojarasca.
Los musgos verdean
en los troncos oscuros,
y cuelgan las barbas
de las ramas torcidas.
Mariposas, insectos,
brotes y frutos.
El caldero de la vida
bulle en el aire húmedo
y fragante.
El espíritu del bosque
respira profundo.
Ajeno a la tala
feroz que se acerca.
Llueve y crece.
Llueve y vive
No espera la muerte.
Los oídos mas finos
ya escuchan las motosierras.
Los gatos se inquietan.
Las aves vuelan.
El carayá avisa,
se repiten aullidos.
Un eterno presente,
entre gotas cristalinas
y vapores húmedos,
llena la selva.
Calla el bullicio.
La calma regresa.


                 Jorge.

Ser Humano




    Ser Humano



He nacido tantas veces,
que el torbellino de la memoria
se pierde entre las generaciones.
He vivido todas las existencias
que la historia dio a luz.
Nací, viví y morí los tiempos
de las eras.
Frente al futuro anhelado
solo puedo soñar con el pasado.
Mis pies hollaron tierras,
desiertos y montañas.
Navegué todos los mares.
Surqué los aires.
Marché entre las hileras
sembradas y fructificadas.
Todavía estoy desnudo
como antaño,
cuando no había rebaños
que cuidar,
ni campos que cultivar.
He nacido
todos los alumbramientos,
y he muerto todas las muertes.
Soy el hijo de la tierra.
Soy su espíritu hecho carne.
El que lleva en si el entendimiento,
la duda, la idea.
Habitan en mí las miserias,
los tormentos, las alegrías,
fracasos y victorias.
Batallé todas las guerras,
y juré la paz de todos los pueblos.
Un destello de justicia
habita en mí y me salva.
Soy el roquedal y el faro.
Busco amor, y manejo apenas
las riendas del devenir de mis días.
Soy lo nuevo y soy el calco.
Lo ambiguo es mi certeza,
pues soy un ser humano.


                                Jorge