El Banderín

Agosto rumia

cristales helados en niebla,

en Billingurst y Guardia Vieja.

En la gélida tarde,

las ramas desnudas

son manos nudosas,

ancianas, oscuras.

Buscan rasgar,

con nudosas uñas,

el cielo gris

en que recortan.

Tras las ventanas

del café bar El Banderín,

contados parroquianos

tejen y destejen

vidas y olvidos.

Amores y muertes.

Soledades;

deseadas y sufridas,

con ginebra o con café.

El invierno destempla

tardes de fútbol.

Éxitos,

aunque no sean propios.

Aunque sean añejos.

Agrandados por el tiempo…

en la cancha de los recuerdos.

La madera y el mostrador

lustran años de misterios.

Risas; Silencios.

En un rincón escribo;

atrapo arpegios,

rimas y sueño…

Desde el confín de mi mesa

una lágrima de tinta,

un tango hecho de sangre

del viejo bar El Banderín.

                          Jorge.