Puerto Cerrado

La campana repica

en lo alto de la boya oxidada,

que marca el banco de piedras.

Flota, se mece y tañe.

Tira rítmicamente

de la cadena que la amarra,

como  perro resignado a su correa.

Entre la niebla,

el mar parece opaco y quieto.

No se presiente la cercanía

del puerto de la bahía.

Bajo la vieja baliza,

las rocas agudas

como sables gigantescos,

parecen aguardar

algún barco extranjero,

para abrirlo en canal,

y sepultarlo

en el fondo del estuario,

tumba de cientos

de viejos naufragios.

El viejo puerto

permanece cerrado.

Huele a alquitrán y pescado.

Los marinos descansan

o beben caña en la cantina.

Un anciano repara

las redes de pesca de rada.

Las gaviotas esperan

sobre la escollera solitaria.

Todos aguardan

que la niebla ceda

su abrazo fantasmal.

Naves ancladas, y gente de mar

..inquietas en tierra.

Las campanadas de la solitaria boya

suenan ahora con fuerza.

El viento del Este barre con su soplo

el capricho de la niebla.

El paisaje se aclara.

Todos vuelven a su realidad diaria.

Los que navegan, los que pescan;

las aves que vuelan sobre las olas,

y los que se quedan…

Sueñan y esperan.

                                 Jorge