Sin Vida

Las cosas tienen alma.

Negamos

a lo largo de todos los tiempos,

aquello que no comprendemos.

Definimos;

Proclamamos…

Desde nuestro elevado cetro

de semidioses sin vocación,

calificamos y decidimos.

Los objetos sin vida

no tienen vista.

No son ciegos.

No hay en ellos oído,

y no se trata de sordera.

Sin boca, sin lengua,

no hablan.

Mas no son mudos.

Solo ofrecen presencia.

Confían que,

nuestra arcaica cualidad de médium,

nos conecte a ellas,

con solo abrir nuestros sentidos

comatosos, dormidos, olvidados

por nuestro descarriado intelecto.

Sin embargo…aún intuimos.

La vieja mecedora se columpia,

cuando la casa queda sola.

La oscura pantalla televisiva

espera una Alicia

que repita la maravilla.

La cama suspira

descansando su espalda

del nocturno peso y demás ajetreos.

Hasta mi escritorio de pino

ensaya sus propios poemas,

que no serán escritos.

Interactúan al abrir nuestras almas.

No tienen la vida

según nuestros conceptos,

ni son yertos cadáveres.

No están muertos.

                              Jorge