Vuelo Sereno

 A Oscar Luis Spaggon

Volarás.
Como cometa de colores
retenido por los niños,
por un hilo y una sonrisa.

Volarás.
Al fin suelto de sus manos,
convertido en nube dibujarás
formas para su solaz.

Volarás.
Como las aves de presa,
hijas del viento
y del alto firmamento.

Volarás.
Desnudo de la carne,
hasta la intima pureza
de libertad y fuerza.

Volarás
sobre nosotros,
callado y protegido.
escrutando cielos 
eternos...infinitos.

Volarás 
sobre ríos poderosos.
Sobre barrancas coloreadas
de lapachos y palmeras.

Volaras...
Sobre el dolor,
sobre el llanto,
sobre el miedo.

Volarás sereno,
dibujando sueños madrugadas,
sobre la tierra colorada
y el destello de las aguas.

Volarás.
Como lo hace el poema,
que, en silencio llega
donde la memoria se hace eterna.

                                          Jorge

Juego de Niños

El día comienza súbitamente.

Un impetuoso amanecer

a la manera tropical.

La luz despierta colores

que van llenando el paisaje.

Primero azules, violetas luego.

Índigo y  ocre,

y una catarata de lilas,

amarillos, magenta,

Naranja y rojos,

llenándolo todo de colores

recreados por el duende

infantil del monte,

que recrea castillos

con pétalos de crisantemos

y frambuesas maduras.

Corretea por los campos

de doradas espigas,

que se mecen

en ondas armoniosas.

Se ríe y se revuelca.

Contagia la realidad

con su mágica existencia.

Arboles de tentadores frutos,

que llenan de perfume el aire,

brillante de partículas de polen,

iluminado por el sol radiante.

Todo ocurre en el valle escondido…

De prohibido acceso

a los hombres grises,

que enterraron primero,

y olvidaron, luego,

al duende niño,

que palpitaba en sus almas…

y aún en sus ajados cuerpos.

                                 Jorge

Poetas

Fatal,

imprevisible.

Un idioma único...
 para poetizar la existencia.

Una forma de ver el universo,

de explicar la pasión,

la incógnita,

el vuelo.

Palabras que no resisten

análisis alguno.

Pues quizá no existan

hasta ser escritas,

desde el poema

revulsivo, brutal,

o sensual, acariciante.

Murmullo o alarido.

Recorrer el camino

verso a verso.

Vivir en una rima.

Confesar cada acorde mudo.

Entender el mundo

desde el papel,

blanco, infinito.

Soberbia prisión

del verbo vivo.

Un grito liberador

en medio de la tormenta.

Un susurro

que intenta, con torpeza,

describir el amor,

la noche,

la ausencia…

La mismísima muerte

inadmisible,

a costa de la pérdida.

Paralizante.

Como una venda negra

envuelta en la cabeza,

para entender la ceguera.

Saber que cada letra

nace de un lugar

que no comprendemos,

pero insistimos en ello.

Poetas.

Hijos de la más sensible

de las anarquías artísticas.

Viajeros de lugares

arcanos  y escondidos.

Amantes  perdidos,

de vértiginosos

laberintos.

                         Jorge

La leyenda de La Muerte

“Nadie es alguien. Un solo hombre inmortal,

es todos los hombres. Soy Dios, soy héroe,

Soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo

cual es una fatigosa manera de decir que no soy”

                                               Jorge Luis Borges

La mecánica de lo ilusorio

nos mantiene engañados,

con su realidad alternativa;

con sencillos enredos y laberintos,

que le dan matices distintos,

al transcurso de los días.

La futilidad de lo inmortal,

y el abuso del espejismo crudo

de la leyenda de la muerte,

nos distraen del absoluto.

El inmortal envejece eternamente,

y lo que parece final es un absurdo.

En el instante en que su burdo cuerpo,

muñeco de vanidades, dolores y delicias,

por fin se disgregue, átomo por átomo,

nacerá un niño, o quizá un tigre,

con el alma en blanco.

Heredará la reencarnación

secuencial del inmortal,

que, como un parásito inverosímil,

tomará de él célula por célula,

y en cambio cederá, lágrima por lágrima,

su alma eterna y su personalidad.

                                        Jorge

Nocturno 29

Desde la puerta 
que da al bosque de pinos altos,
miro el cielo estrellado.
Desde el frente, recién blanqueado,
de mi cabaña alquilada
por pasar un tiempo,
desvelando poemas esperados;
la noche ganó su absoluta presencia,
a la hora de las dudas.
Al tiempo que transcurre 
desde el presente ríspido,
al pasado lleno de ecos y voces.
La luna fue parida
por las oscuras copas del pinar.
Desgarrando vagas formas,
surge, plasmando el aire
y el solitario paisaje,
con su espejada luz,
tenue, blanca, disfumada.
Cada titilante,
distante, joya fulgurante,
es fantasma de lejanos fuegos,
que miden distancias
en eternidades infinitas.
La noche toma fuerza y dimensión
de la brisa, 
que murmura desde los pinos
con tu voz.
Visitas nuevamente este eclipse reiterado;
esta noche de soledades,
tu recuerdo vuelve.
Acaricias mi intento de no olvidarte,
una vez más...
Cuando la aurora proyecte su sinfonía,
y arree del firmamento los antiguos, lejanos soles,
y tu fantasma querido.
Fue el aire nocturno el que alimentó
el rescoldo tibio de nuestro amor,
que hace frente al olvido.
Que renacerá en el cielo limpido,
cuando regrese la noche
a cobijar la memoria.

                                   Jorge

Secretos de mis Padres.

Mamá guarda secretos,
disimulados en ovillos de lana.
Teje y teje....
Oculta procaces secretos
en ovillos rojos.
Secretos oscuros 
en grandes madejones
de lana amarilla.
Teje bufandas,mitones,
chalecos, medias,sacones.
Le sugiero prendas para mi padre,
que sufre de un frío crónico,
como la traición.
Es ya una vorágine
de texturas y colores bellos...
Promovida por la oculta perversión
de conocer vedados secretos.
Papá...hombre sereno y sabio,
ayuda ovillando el hilado.
Nunca permite que falte un color,
o encontrarse, por negligencia
con un ovillo terminado.

                                     Jorge

Visita a la Locura

Llegar hasta el vago límite
donde la locura comienza.
Compulsión artística.
Vicio literario.
Hay que contar con una salida cercana;
Un escape raudo.
Acceder a una realidad
de propiedad privada,
al filo de la demencia,
relatar la afiebrada vida
del lado de la confusa,
perfilada fantasía,
corporizada...alucinada.
Hecha una verdadera tarea fina.
Lograr escapar, luego,
del barro vivo,
que atenaza, oprime,paraliza.
Aferrarse a una rama 
del árbol de la vida,
que tiende una leñosa mano
para que te quites de ese infierno,
que no deberías visitar seguido.
A salvo, mas no ileso.
La ciénaga es solo barro.
Al árbol, solo lo mece el viento.
La locura es un estado
de límites difusos,
que tienes que dejar.
Toma tu lápiz, tu cuaderno,
tu poema....y vete ya.
No vuelvas tu mirada
solo sigue tu camino de regreso.

                                              Jorge