Arte Pop

Era la utopía,
que hacía desconfiar
a los viejos maestros.
El pop preñado de arte ,
a término; a punto siempre de parir
una forma, un color, un retrato,
un objeto cotidiano
ajeno a todo lo vedado.
Transgredido.
Modificando la forma de ver lo inerte.
Sus hijos se visten raro.
Sus devotos son
su performance viviente;
como él mismo.


Son unas latas de sopa asquerosa
y es Mao tratando de salir del gris
y pintándose en colores.
Bananas underground
entre fotos de una diva transformada.
Y el pop movilizó el arte
sin preguntas, sin respuestas.
Fotos eternas,
intervenidas por el alma sicodélica.


La tierra temblaba
en una lujuria alada.
Los serios reían entre luces.
Estúpidamente, y, 
nosotros abrevábamos
en una fuente pintada
de púrpura, amarillo y naranja.


                         Jorge
(recordando hoy a Andy Warhol
que nunca nos dejó indiferentes)