Cien Años

Ya he muerto tantas veces…

Tantas veces formé parte

del luto de mi gente.

Muerte…..

la muerte original y legítima.

la que vacía las almas

de la carne inerte.

Aquella que abandona los envases

contenedores del espíritu.

Tantas….tantas veces.

Cuando se ocupa de conducir

las almas entre las tinieblas

del llanto y el dolor.

Cuando debe afrontar su labor…

Con la fuerza  del espíritu

que nunca fue carne…

Y. sin embargo crece.

Se agiganta en el dolor

de la pérdida física

del poeta…del soñador.

De la eterna realidad

plasmada en la humedad

selvática.

 Y la hojarasca

que el viento transporta

en su vuelo de ilusión.

Ay!…soledades

 de mariposas amarillas.

Cuanta magia repetida

entre años de solitarios

sueños laberínticos,

 Soñar…atado bajo

 el  árbol del patio

y un sopor de años...

Una muerte más.

Y el estreno de una nueva orfandad:

 La mía;

 humilde amante del verbo,

inclinado hacia el dolor.

Soledad…

entre selvas y pantanos….

Entre sueños y pasión.

Adiós, Coronel.

Siempre tuviste quien escriba

Ya lo sabes.

Sabes quien se marchó.

Quien terminó tu historia,

de magia, dolor, y vida.

Los sueños y la eterna agonía…

 de Macondo.

Oculta patria escondida

de los hombres

de pasión.

                     Jorge