Por la noche

                                                          No podemos ser ingénuos al tratar los sueños.

                                                           Se originan en un espíritu que no es totalmente humano

                                                          sino más bien una bocanada de la naturaleza.

                                                                                                    Carl Jung

Una celda aislada.

Un cubo reseco en la planicie desierta

Una dudosa morada sin puertas ni ventanas.

La ermita sin tiempo, ni paisaje

que distraiga los exacerbados sentidos.

Ni el dolor, que late impaciente

en las torturadas sienes.

(Lo que tienes para dar…)

Una alta claraboya

y la luminosidad mortecina

de un agónico sol rojizo.

Soñar el mundo con la fragilidad de su vida,

fuera de tu extraño búnker.

Negarte a la maza y el derrumbe liberador.

Soñar.

La noche cae. Abrupta como un impacto.

A través del vidriado cielorraso

una sola constelación, que se derrama…

Y la luna que invade el viciado aire

con restos de partículas estelares

cayendo lentas…brillantes.

Un claustro sin sentido

para un santón sin motivos.

( ni vocación)

Pesadilla de un hombre solo.

(como la una de la noche)

Despertar en sudores y lágrimas,

y el lento reconocimiento

de la nocturna realidad.

Recobrar el aliento y esperar.

Desvelo.

A las tres de la madrugada

llega, al fin, el ladrido de un perro.

Y el río vuelve a su caudal.

                                          Jorge.