Libres ( El Palabrista)

Atardece
en el centro
de la ciudad apurada.
En su prisa
la masa humana
se desplaza anestesiada
Enajenada.
Con un horizonte
de nucas,
sudores,
carteles,
sudores.
El anciano
en una esquina,
observa 
como insectos y aves
surcan el firmamento.
Molesta al agitado paso
de autómatas anónimos.
Lo empujan.
Escribo( en su nombre)
sobre un pañuelo descartable:
 "Libres"

                           Jorge