A Miki
Se encontraron en un bar añejo,
en un barrio del sur de la ciudad.
Un lugar de mesas de madera oscura,
y mostrador de estaño abollado.
Un sitio evocador de sueños,
con olor a antiguas bohemias.
Con color a brumosos tangos
y socarronas milongas.
Era una de esas tardes de domingo,
apropiada para la nostalgia:
Nublada,silenciosa y quieta.
Uno de esos momentos
en que la depresión suele
salir a cazar sus presas,
entre espíritus sensibles,
y descascarados.
Ella llegó primero y ya bebía su café.
El entró y se dirigió
a la única mesa ocupada del vetusto bar.
La saludó con una sonrisa.
Era una cita ...a ciegas,
pactada entre dos proyectos
de esperanzados suicidas.
Mentirosas zancadillas
de almas solitarias.
La charla fue de vanalidades,
y claros deseos de agradarse.
Hasta que él le hizo una pregunta,
mientras mojaba en el té
una galleta de chocolate.
Ella palideció.
Sus pintados labios se apretaron.
Súbitamente se levantó.
Tomó su cartera de cuero rojo,
y salió del local,
sin que él atinara a detenerla...
Siquiera por indagarla por su huida.
Se quedó pensando
en la inocente pregunta que le hizo:
¿ Cual es tu color preferido?
Así,la tarde se siguió consumiendo.
Encontraron muerta
una mujer pelirroja,
flotando en el hediondo
y oscuro Riachuelo.
Blusa y vestido rojos.
Colorado su único zapato.
Sus manos,en puños cerradas.
Carmín brillante sus uñas
Clavadas en sus palmas,
como rojas garras.
Jorge
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