El Hombre quieto

                                                            ( Tango. A Silvia Copello

                                                                  Artista- amiga)

La verdad de esa sala

no es la soledad.

Pobre sensación aparente

del hombre quieto.

Está rodeado, en realidad,

por los  fantasmas amigos,

del ya jubilado gavión,

convocados por su pulso

entrecortado.

El hombre quieto

mira el vaivén

del ruinosos ventilador,

que murmura artísticos quejidos

ardiendo al calor

de impiadosas chapas al sol.

Las aspas revuelven apenas

el espeso aire húmedo

del “Verano Porteño”.

Sueños en MP3 de una milonga

que dice  suburbanos abandonos,

y recuerdos ásperos

que ensayan sin parar.

En los pequeños auriculares

suenan fuelles

que hablan en su idioma.

Que respiran aires de arrabal.

Suenan amores pasados

y tangos para bailar.

Se adormece, el hombre quieto,

transpirando sudores acres y fríos.

El pasado le devora

de a mordiscos la conciencia.

El se ve vestido

con su traje negro, de alpaca

y peinado estirado a la gomina.

Aprieta a su pareja.

Piernas entre las piernas,

hasta sentir su pubis

contra su propia pasión erecta.

Y soñando deja la vida,

Entre volutas de humos de salón,

de un pasado,

en el que hace tiempo,

el hombre quieto se perdió.

                               Jorge