Toque de queda

En las calles descastadas

restos de la batalla,

pintan lutosos bosquejos

de fuego y muerte

en el macadán austero.

La tormenta remitió su furia

por tiempo desconocido,

y las veredas están desiertas.

Las escallas de las vidrieras,

esparcidas, brillan por el piso,

como diamantes apocalípticos.

Las maderas clavadas

tapian puertas y ventanas.

En las esquinas,

los semáforos siguen

con su monótona rutina,

sin enterarse de frías ausencias.

El temor se esconde

tras los cerrados postigos.

Impulsada por ferocidades

confusas y desalmadas…

morosamente, la sangre

va llegando al río.

                       Jorge