La casa Arocena

Cerrada ya la puerta de dos hojas

de noble cedro barnizado.

Clausura con herrajes de bronce

y aldaba en forma de león.

El jardín ingles descuidado,

y transformado en un monte

de pastos crecidos,

y arbustos achaparrados.

Allá, en el barrio de Carrasco.

El tiempo de soledades y abandonos

comenzó a adueñarse de la casa.

Su dueño, anciano solitario,

de una antigua familia del lugar,

Fue encontrado inerte

después de varios días.

Solo y yerto, como su morada.

Los vecinos avisaron de su muerte.

Los herederos del difunto anciano,

ni siquiera lo recordaban.

Esterilizados de nostalgias familiares,

se ocuparían del vetusto caserón,

cuando acabaran de devorarse

entre ellos.

Entre disputas y papeleríos quedó la casa.

Sola.

Dentro, muebles cubiertos

por blancos lienzos.

Polvo acumulado sobre polvo.

El viejo reloj de pié,

se detuvo a los pocos días,

cuando daban las tres de la madrugada.

La casa cruje sin que nadie atienda

a su lamento solitario.

Las antiguas cañerías gorgotean ahogadas

su final de sarro y óxido,

que comienzan su perseverante corrosión.

La casona centenaria

espera, sin antiguos esplendores,

con callada paciencia,

la llegada del querido fantasma de su dueño,

que acompañe la solitaria, constante, penumbra.

Y el reloj moverá una vez más su péndulo.

Sonarán por tres veces las campanadas.

Luego callarán por lo que dure en pié,

la antigua casa Arocena.

                                            

                                          Jorge