Tormentoso Sur

En las calles angostas

la luz final

tiñe las casas de sepia.

Los vacíos carros cartoneros

yacen con sus maderos

apuntando al cielo.

Los niños son rehenes,

presos en sus casas a oscuras.

Anochece lentamente

y golpean a mi puerta…

Mis abuelos polacos

vagan confundidos

cuando acecha la tormenta.

Ya no les abro.

Volverán al puerto viejo.

fantasmas del oxidado

barco prohibido.

Las nubes ocres, agrisadas

se ciernen ominosas…bajas,

ocultando las antenas

de los techos altos.

En el penumbroso bar

los hombres sin piedad

sostienen sus vasos

con manos débiles, mente absorta,

temblorosos…

agazapados tras los licores.

Con las primeras gotas, un trueno,

explosión, alarido,

hace vibrar las ventanas.

El viento sucio de polvo húmedo

sopla con fuerza,

abalanzándose por los callejones,

empujando remolinos turbios

como un furioso ente vivo

profiriendo maldiciones.

En las casas se encienden velas,

y su luz escasa, íntima,

alumbra rostros silenciosos,

aburridos…sin ideas.

Frente a televisores en coma,

y computadoras yertas. 

                             Jorge