Paz Final

 

                    “Otros amigos han volado antes.

                              En la madrugada me abandonará,

                             como mis esperanzas han volado antes.

                             Entonces el pájaro dijo: Nunca más.”

                            

                                                              Del Poema: “El Cuervo                     

                                                               Edgar Alan Poe (1845)

El ave de bruñido plumaje

vuela sobre el mar plomizo,

sin posarse en los pequeños islotes

sobrevivientes del desastre.

Hace mucho medra la líquida planicie

buscando sus costas ancestrales.

En la escasa tierra magra

Los únicos ríos son de negro asfalto.

Las  pocas lluvias

forman arroyuelos ácidos

que se secan, arrojando

infectos vapores.

Todo es baldío reseco.

Los hombres buscan sustento

sin pausa y sin recuerdos.

Las mujeres hurgan con palos,

entre el rojizo polvo salado,

buscando raíces amargas.

Con sus senos vacíos

y adusta mirada.

Son tan pocos los remanentes

de las antiguas huestes humanas,

Que también las guerras

sucumbieron finalmente al colapso.

Hasta la paz devino en azote aberrante.

Unos pocos ancianos

resguardan con celo,

algunos libros arcanos,

que encierran la historia.

Son los custodios ciegos

de las peligrosas cajas de Pandora.

El ave, agotada, continúa su vuelo

sobre el mar enorme;

empobrecida sopa agria

que refleja la enfermiza luz

de un sol que hiere.

Finalmente se posa sobre las aguas.

No es un Fénix de leyenda.

Grazna, aletea, y finalmente,

muere.

                                    Jorge